Sirva-se Records

L.indoS.onhoD.elirante

2012-01-23T23:34:00.003-02:00

Hoje eu quero viajar...

Yeah!

Jesus Don’t Give Tax Breaks to the Rich

2011-12-25T23:30:00.002-02:00

feliz natal

contracaô #2

2011-12-25T21:15:00.004-02:00

Eu vou lhes dizer no que acredito. Eu acredito no caos, no acaso e na antimatéria. É nisso que acredito. Por isso me fio e nisso me gio. Sendo assim desconfio de quem não crê em nada. Eu creio no nada, também, aliás, na falta de algo mais consistente isso me basta. Gnomos, ninfas, fadas, todo tipo de lorota, causo, piada... Eu acredito em você também, inclusive. Minha fé não tem limites. Já minha paciência, tem.

hey, ho ho ho: let´s go.

2011-12-13T12:22:00.003-02:00

pele de latex, ossos duros de roer, testa de ferro, tv eyes, sangue frio, sorriso coolgate, 1 projeto cultural em cada bolso do terno armani, lá vem ele, crack para os pobres, campanhas anti-crack para os ricos, tiro pra todo lado, um câncer aqui e outro ali, duas guerras futuras já agendadas no notebook. transpirando enxofre mas cheirando à boas intenções, ele entra, senta e pede uma criança, africana, ou asiática, o sexo independe, coloca o infante no colo, despe-lhe os farrapos, arreganha-lhe as pálpebras e lambe-lhe os olhos perplexos, então cutuca seu cu, destampa seu crânio e com um canudinho listrado suga-lhe a imaginação.

- o que tu quer de natal ?

- um playstation.

- o que tu vai ser quando crescer?

- médico, ou advogado.

Ok.

O próximo.

knock knock

2011-11-26T11:05:00.001-02:00

I don't want to be destroyed
I just want to lay on this block of ice
I am one you are two we are three
What for? my connection is your connection,
The sun is shining I see your face
Turning it over I see the clover
The things that I love dear are taking shap

BatMac

2011-11-19T08:41:00.003-02:00

Vascaindies flamengantes, batman, ora se não é o... Ele mesmo, robin. Mas ele não estava em... Pois parece que voltou, não é mesmo, garotinho pródigo?
No outro dia:
Pow. Soc. Vrum.

Fim.

No mais é muita conversa pra pouca ação.

Apelação

2011-11-15T15:05:00.002-02:00

Prezados Senhores da Comissão de Avaliação e Seleção do Programa de Intercâmbio e Difusão Cultural,

Eu sei que este trata-se de um projeto humilde e modesto, desprovido da espetaculosidade e pompa tão ao gosto da atual diretriz cultural do país, no entanto venho por meio desta, ainda assim, e em uma atitude desesperada, pedir-lhes que reconsiderem o julgamento prévio que o privou dos míseros vinte e dois pontos necessários à sua aprovação. Senão vejamos: O projeto em questão trata-se da participação de um grupo que atua há dez anos na área de publicações independentes, com dezenas de publicações na praça, muitas delas premiadas e reconhecidamente inovadoras - o que qualquer pesquisa por mais superficial que seja pode facilmente constatar - em uma feira internacional de sua respectiva àrea que existe há mais de dez anos, e cujos organizadores realizam conosco publicações conjuntas, a última delas inclusive inédita no Brasil justamente pela carência de intercâmbio. Este tipo de evento para o qual fomos tão cortesmente convidados é, economicamente e tecnicamente, vital para nossa sobrevivência quanto grupo independente, haja visto que as lojas não nos querem senão para mascar e cuspir fora depois de nos venderem a seus clientes pelo triplo do preço, e as grandes editoras não as queremos nós.
Sendo assim, rogo para que os senhores abram seus olhos e afinem seus ouvidos com este tempo, que certamente não pertence a quem grita mais alto, mas a quem sabe ouvir o som da grama crescer.

Att,

Sirva-se Records, há dez anos falindo sem morrer.

Ps. Ficou bom, titio??

Yo, madafoquers!

2011-10-03T20:19:00.002-03:00

U O E O Z

2011-09-18T20:31:00.009-03:00

Chamai-me Ismael, no buraco havia um hobbit, no princípio era o verbo. ET fone home.

Enquanto isso, no caminho de Swan, Proust bebe o chá das cinco servido pelo chapeleiro da Alice de Carroll, a Lucy de Lennon, ideal platônico da de Johansen.

Uma epifania por gole, o caminho de Swan virou uma estrada de tijolos amarelos...

No meio do caminho de Swan havia uma pedra. Havia uma pedra no meio do, topei. Caí. Ergui-me e retomo de onde parei: Era uma vez...

Agora são três. Glub, glub e glub. On the road no meio do caminho de tijolos amarelos com Swan, Tarzã, Taiwan, Shazan e Conan, o bárbaro, por que não?

É preciso sempre ter na manga um ás, quando se está em Oz. E eu estou quase lá.

Pela estrada de Swan afora eu vou bem sozinha levar esses doces quando, de repente, subrepticiamente, ei, ei, Chapeuzinho... Era o Chapeleiro, me dizendo que estava marcando touca em uma boca de lobo, louco que estou.

Rédeas curtas, se o cavalo é de Tróia, recomendou.

Pisei ainda mais fundo.

- Silver, Aiou!

... Just the gold, brother, just the gold. Nada menos.

24:36

2011-09-14T19:24:00.010-03:00

Regozijai-vos. Ninguém sabe o dia e a hora, não é mesmo, Mateus? Chega de perder tempo, chega de nhenhenhem, cheguem mais, ouçam: Chega! Vinteum do doze de doismiledoze é o caralho. Foda-se Sibyl, foda-se Merlin, foda-se Nostradamus e os Maias. O fim do mundo não será porque já foi:

- Ei, brother, quando me avisaram disso aqui a ligação tava meio ruim, então, você pode me dizer o que exatamente é isso?

- É um teste para um emprego

- E pra que diabos todo mundo na mesma sala? Ei, ei, escutem só, eu acho que vão atirar uma faca e trancar a porta e o emprego é de quem sobrar e que deus os ajude porque sou bom com facas, eh! Mas, sério, acho que é uma prova mesmo, mas, por que tenho de assinar esse documento liberando essa informação sob sigilo? Isso não é tudo muito suspeito?

- É um teste para um emprego, comecem a riscar um monte de tracinhos até eu dizer Ok, aí comecem um risco e depois mais tracinhos até eu ficar satisfeita.. Comecem.

IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII – IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII – IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII _

- Parem. Agora contem os traços e anotem nos riscos, depois respondam esse questionário. Amanhã ligamos pra você. Ou não

E isso não é a morte?

Estamos todos mortos, há muito tempo, e onde não há o homem a natureza é estéril, já dizia alguém que sabe das coisas...

Vácuo, portanto. Lázaros. Não há dia nem hora porque o tempo parou, mas, rejubilai-vos, ainda há, e paira e lateja, latente em nós, músculo divino, força de mil vulcões dormentes, voz que clama no deserto da alma humana domesticada por Moloch. Moloch, desde o berço nos latindo que é too late... Mas não é. Não é.

Eu sou.

Regenerai-vos

alegria vai lá

2011-09-06T07:53:00.001-03:00

aqui a oia é pesada, ô. bom que só dedo no olho... leite de rosas no café da manhã.

Homem Vertical

2011-08-31T07:58:00.003-03:00

Na caverna havia um buda. Ao seu redor reuniam-se neanderthais iluminados pelo fogo eterno. Em silêncio, embalados pelo som do vento e sob a luz das mesmas estrelas que iluminam nossas noites, esmerilavam o forame magnum do bebê de Taung, a mandala anatômica por onde Darwin contemplou a evolução.

O fogo queima.

O vento sopra.

As estrelas brilham.

Erga-se, homem! Demonstre algum respeito por teus avós.

Vinte Mil Toalhas Brancas

2011-08-24T17:48:00.001-03:00

Vocês terão o que querem, porcos. E quando descobrirem que tudo isso é nada, lembrem-se de mim, aqui, no inferno, banhando meus pés em um rio de merda...
Esperando vocês.

ta dá

2011-08-12T07:38:00.002-03:00

eu vi esse dia se ir. eu vi esse dia chegar. tava uma lua cheia linda de morrer na despedida, um sol de fazer chorar. ninguém então melhor que eu pra dizer: vale a pena viver.

Morrão!

2011-08-05T15:11:00.019-03:00

"Sabe o que está faltando? Gente vomitando no palco, quebrando guitarra, os maus comportados. No fundo são todos um bando de Sandys. Tudo cai no ridículo muito cedo e é todo mundo muito bem comportadinho, muito politicamente correto. Acho isso meio sacal"

Guilherme Arantes, grimório vivo do pop

Não faz nem uns 700 anos, que bombava na Índia setentrional uma balada chamada Sati. Nesse ritual sagrado do hinduísmo, a viúva se atirava na pira funerária do falecido no ápice da cremação. Imagine você Comandante! Mas isso era o barato da época. Ao saber disso, tua glândula pineal já lhe irradia termos como barbárie ou misoginia. Mas, tenha em vista que relatos históricos dizem que se tratava de um ato sublime de devoção espiritual e não uma submissão do corpo carnal. Algo como o verdadeiro Nirvana, my friend. Diga aê!

O enterro dos indies vem aí. E é desnecessário dizer que vai ser um sati daqueles. A pira será acesa em dois funerais distintos. Um em cada lado dos trilhos do trem. Sábado, 20 de Agosto, Valdez, Mechanics e Zefirina Bomba esperam os devotos do ódio no Cult 22 Bar, Lago Norte. No domingo, 21, River Phoenix, Valdez, Mechanics, Galinha Preta e Zefirina Bomba queimam as roscas que ainda faltarem no Bar da Toinha, Samambaia. A etiqueta da ocasião sugere perfumar-se com colônia de barbecue ou óleo de peroba. Ajuda bastante o processo.

A convocação está feita. Os indies estão se espalhando depressa. Mais rápido que um compêndio de lados B do Radiohead no megaupload. É seu dever cívico honrar as calças fora de moda que veste e ajudar a erradicar esse mal. Reúna o maior número de hipsters que encontrar nas baladinhas fru fru da cidade e leve-os aos funerais supramencionados para dar uma boa lição do que é rock a esses almofadinhas. Dizem que uma grande pilha de i pods em chamas dá um belo barato.

Quem morrer verá!

por Michel Aleixo, guitarrista do River Phoenix

O amigo tem um cigarro?

2011-08-04T21:22:00.005-03:00

A velha Umbelina me dizia que a esquina é onde o diabo despacha. Ela tinha razão: É lá o escritório dele assim como é no mar onde está deus, isso não precisou ninguém me dizer. deus curte lugares desertos, o diabo aglomerações. deus habita a alma humana, o diabo o inferno, como todos sabem, e o inferno é aqui. Então, se deus cuida da casa, o diabo vagueia pela rua. Hoje ele me pediu um cigarro, e eu dei. Fogo ele já tinha. Depois desse encontro flertei, furtei e enganei tão naturalmente quanto se respira, e apesar de minha formação católica não estou sentindo nem um pouco de culpa. Não tome meu testemunho por confissão, não é. Lá fora é o inferno, eu o vejo de minha janela, ele é luminoso e amorfo, não há nada parecido com uma linha reta por lá.
O inferno é fogo. Uma vez nele é preciso saber driblar.
O inferno é fogo, e eu tô pra jogo.
Aí vou eu...

A Sete Palmos

2011-08-03T10:38:00.003-03:00

sessão coruja

2011-06-21T07:26:00.010-03:00

23:30, os caras chegam. tomamos café, assistimos zach hill pelo youtube, vazamos, lembrei que esqueci não sei o quê, voltamos, retornamos, ..., melvins e black sabath no som, ..., chegamos no lugar, o lugar é massa, bill tava lá com uma birita, pega isso pega aquilo pluga ali, 01:30, plin plin plin bom bom bom glub glub toc toc e a arapuca de catar músicas tá armada, lá vai: pagamento de biu seguido de zica onde chegamos à conclusão que "se você não montar o sistema o sistema monta em você", diabo nas entranhas, pausa pra everaldo encorporar macgyver, aprenda a dizer não e ppp. dois takes de cada. 01-02, 02-01, 03-01 e 04-02 são os números. vocais. 04:40. fim do expediente.
é a primeira session, e das quatro músicas três já estão redondas. começo promissor.
05:05.
- zzz. ronc.
06:45. trim: trampo.
07:55, tomo café, escrevo isso: do it yourself

have a nice day.

aqui ppp sendo gravada, abaixo, com os vocais, mais abaixo diego tentando domar os pedais, e, sim, os vídeos foram gravados por um celular, sorrrry.

insano

2011-06-16T21:18:00.004-03:00

baixe aqui. Mas baixe mesmo, e baixe logo.

bsb, 14, 06

2011-06-16T20:34:00.001-03:00

lua nascendo afrente com sol se pondo ao fundo refletindo no espelho do prédio e dando barato no fotógrafo ao meio, que, talvez por isso, tirou a foto de banda.

Marchinha

2011-06-14T18:12:00.004-03:00

Era como essa árvore do lado de minha janela

Eu ia, vinha, subia, descia

Como e quando bem queria

Mas uma árvore não é um poste - Quebrei a perna

Hoje ainda trepo nela

Com cautela.

a vida é bélica

2011-06-13T07:13:00.003-03:00

Nessa paz, angústia.

Às poucas pessoas com quem ainda me importo, eu desejo o pior: que provem seu valor, que resistam.

Maria Falconetti

2011-05-24T20:48:00.026-03:00

lombra de cola. escatolounge. niilirismo. música ambiente de netuno. eletrobronha. surf music de Oz. matéria bizonha. mambolero. ruído de porra nenhuma. dub dúbio. hino ao suicídio coletivo. a puta que te pariu. eco de nada. noisense. bzzt. e por que não? o agradável som de um desafeto sendo estuprado por cavalos. zoombido. grotic. é in no hawaii. uruca cool. valsa insossa. neo tupinipunk. jonestown. kraut crust. graxas à deus. nocivoltz. borrelia vincêndio. tudo isso e muito mais. batucada catatéptica. pornochanchadadélica. ... . frevinho fúnebre. ai meu cu, porra. zip. squizofreak. é noix cia ltda. coice delicado. minhas unhas rasgando o chão enquanto o demônio me arrasta para o inferno. dadadrone. tuín. Wah Bap Loops. gap. narco noir. protópera. the dronning shaggs. Beat Bote. meta metal. a flor da minha úlcera. rolé à boca. fuckabilly. cococonha. o de sempre às avessas. retrogressivo. mimimi minimal. chic no último. cancro crônico cacofônico. tretaria. satori de satã. nhá. reggae réquiem. trashoegaze. dodecafunk. humwawa pazuzu akhkharu hassan i sabbah ah pook hex chun chan ix tab. prosopopolca. skatimbó. kung fuzzy. fox trote à galope. !. catatalelepsia. ossos do ofídico. hiptimus hoptimus. 00101010110010110011. dirty rambo. estrepanação. autoboquete. desinteritmos. trans trash. just the gold. plus pus. cotoneticida. cancrum oris (pombagira). atonal incidental. synth qua non. Maria Falconetti #

o mau, o ruim e o pior.

2011-05-23T12:39:00.001-03:00

Vivos são os que querem tudo em todo lugar!

Bring Your Own Poison

2011-05-04T19:09:00.006-03:00

Nhá. O Diego do Valdez já tinha me falado do River Phenix, mas, com esse nome, convenhamos, não dei nem idéia, até ser pego totalmente de graxa pelos caras. Eu tava na minha, não tava esperando nada, eu moro no plano piloto, eu posso esperar alguma coisa além de que o mundo acabe logo? E foi isso mesmo, um apocalipse, aleluia, e a primeira coisa que pensei foi eu preciso urgentemente ser amigo desses caras, sem saber que já era, pra você ver como são as coisas: Tem gente que pensa como a gente e eles estão desesperados, como a gente, pra conhecer gente como a gente. E por que diabos isso é tão raro sei lá eu, só sei que dei sorte, e que sorte não existe. Ontem fomos lá em Taguayorque ver o show dos Haxixins que o Planopilotópolis pagou pra não ver. Mas os planopilotenses não pagam pra ver, pagam pra serem vistos, e parece que saíram bacanas nas fotos, e se as fotos ficaram jóia é porque deve ter sido divertido, enfim, todo mundo ficou feliz, menos os Haxixins, e eu, que não sou easily amused, nem bexta, nem tô cagando dinheiro, então guardei minhas droguinhas pra o show que ia valer a pena e vou dizer - Valeu cada centavo que fiz questão de pagar. Sir Uly teve sua vingança, e ela foi comida ainda quente.

E de sobremesa sopa de bolinhas. Sirva-se.

Fuzz´Roll

2011-05-04T18:58:00.005-03:00

Fritando Miolos.

antípodas

2011-04-27T17:32:00.035-03:00

Nhá!

Deixassem-me em paz e não teriam nascido em mim esses chifres.

II

Eu sou um mau agouro.

Sequer sei se estou morto ou vivo, e isso não importa, se estou vivo é porque todos estão mortos, então, eu também. O tempo é cruel com quem o desafia. Esse é meu lamento. Tem o som de estilhaços, os cacos de um espelho inquebrantável.

Minha história é nebulosa, sem pé nem cabeça, uma nuvem de dados, como se costuma agora chamar. Seu começo é incerto, a conto um pouco por tédio, um pouco por necessidade, e, mal começada, já lhe anseio o final.

Eu sou brasileiro de nascença, não sei mais de que região, filho de índios, negros e brancos vira-latas, primo de mouros, sobrinho de tudo quanto é bicho do mato, católico da porta pra fora, da porta pra dentro depende da lua. Em minhas veias, se ainda as tenho, correm o Paraíba, o São Francisco, o Negro, o Solimões, o Amazonas... O Letes e o Aqueronte. Cheio de mim mesmo, tenho de transbordar minha história para poder esvaziar-me e livrar você de mim, porque, creia-me, eu sou um mal, um cancro que deve ser extirpado para que os outros gozem a vida em sua plenitude.

Ouça, nem sempre foi assim, eu já temi a morte, como todo mundo, como todo mundo nasci de uma mulher, cresci em casa de muita gente, uma casa grande, imponente, esparramada na paisagem como um buda em seu assento, cheia de regalias, um jardim, um galinheiro, um pomar, um açude, um chiqueiro, estribaria, curral, servos, escravos, e imensas plantações de cana-de-açúcar, ou café, ou algodão, ou borracha. Branco, verde, amarelo ou negro, não importa a cor do ouro, tampouco a procedência: Vai-se buscá-lo onde estiver, e mesmo quando não estiver é preciso que se vá buscá-lo. Isso eu não entendia, que nesse meu negócio a verdadeira matéria prima é a ganância.

Ouro: Espadas para extraí-lo, paus para mantê-lo, copas para perpetuá-lo.

E foi assim, traçando essas cartas marcadas, que logo cedo começou para mim a relação que me definiu. Em meu corpo as marcas que no começo exibia com orgulho, depois com medo, depois com indiferença, pois já não sei onde termino eu e começam elas, minhas espiroquetas. Foi por iniciativa delas, para satisfazer seus caprichos, que mandei construir a sala dos espelhos, meu esquife de vidro reluzente de onde observo o mundo que me ignora. Mas eu existo, eis aí um abacaxi que vocês vão ter de descascar. Para o seu azar, eu existo. Vá até o espelho mais próximo e encare o fato de frente. E tente não se assustar.

III

Paresia Geral. Cefaléias, confusão, convulsão e paralisia, e só então, com as meninges em chamas, a demência. Os japoneses culpam os portugueses, os franceses culpam os italianos que culpam os franceses, os poloneses culpam os alemães, e os russos culpam os poloneses. Ao que parece, findo as contas, a culpa é de Deus, e suas lições morais heterodoxas. E inúteis, pois Syphilus ainda toca seu rebanho para longe da luz:

Em minha cabeça vazia, panela do diabo, ferve em Banho-Maria a minha danação.

Olhe dentro da panela. Não diga a ninguém o que vê.
Se contar porá tudo a perder.
Você consegue guardar segredo? Você consegue guardar segredo até de você?

Olhe dentro da panela. Essas linhas, o almoço servido em pratos limpos, alvos como uma página em branco, a mesa posta... Convém rezar, agradecer o alimento, ainda que certamente um veneno, pois se não nos mata... E que tu cresça forte é minha prioridade. Mais forte que eu, ao menos, para que na punhalada semântica de um ponto final me ponhas termo. Tu, até tu, principalmente tu.

Coragem, homem, conduz o teu arado sobre os ossos de teus mortos. Assassina teu pai, assume o trono, desposa tua mãe, decifra este enigma. Leia as entrelinhas.

IV

Vidro, prata e alumínio, ou estanho, e voilá, aí o tens. E o que tens? Tu. Tu, tu, tu e tu, mil vezes tu. Tu Nação. Tu Legião. Tu, antípoda, e eu pensando que... Mas já faz muito tempo que não penso, só reflito. Mais um, eu, nessa sala que é o mundo e que um dia foi só uma sala, até chegarem os espelhos, a pedido meu, e encomendados pelos demônios que habitam minhas meninges. Mas disso eu não sabia. Eu não sabia de muita coisa. Eu pensava que tudo que reluz é ouro...
Eu não podia estar mais enganado.

E tudo não passa de um truque, de um golpe de vista, de um jogo de palavras que se revela quando visto do outro lado.

Ouro é tudo que reluz.
Louvado seja, meu cárcere de luz.

Quando chegaram foi uma noite nebulosa, chovia. Seis. Três por dois cada um, dois em cada lado. Pensos para frente, escoltando os janelões, e um em cada canto, de modo que, o que vissem os janelões, de pronto saberiam os espelhos, e diriam a mim.
Alguém, depois, chamou a isso Panóptico, a máquina de controlar perfeita, e não me deu o crédito, mas que se dane, não há crédito nisso, pelo contrário, e o preço é alto.

Naquela noite sentei-me aqui, onde estou, no centro da sala, à cabeceira da mesa, ao lado da escarradeira de prata, relíquia de família, e mandei vir a ceia. Comi, enrolei o fumo, acendi o cigarro e esperei, e dormi. A chuva foi parando de salpicar as telhas, o galo cantou, o sol nasceu, sua luz entrou pelos janelões do sobrado, rebateu nos espelhos, rasgou a mortalha que cobria o mundo e o dia clareou, eu abri os olhos e pude então tirar a prova de que minha máquina de ver tudo funciona. Desde então sou cego.

Vê? As Jóias da coroa de Édipo Rei são os olhos da cara

Entenda, eu vejo, posso vê-lo perfeitamente daqui de onde estou, estou agora mesmo te olhando nos olhos, aliás, mas não enxergo um palmo à frente do nariz. Eu olho para as costas nuas desta mesa de mogno em minha frente e vejo imensos campos de algodão, e as costas nuas de uma mesa de mogno, quando na verdade não se trata nem de um coisa nem outra; olho a palma de minha mão e vejo revoluções solares. Tudo mentira, efeito sem causa, signos, sinais e imagens. E eu não sei mais meus limites. Estraçalhei-me. E mesmo assim algo me condensa, acho que essa sala, acho que a idéia dela, pois ela mesma já não deve ter paredes faz muito tempo, ela deve ser mais velha do que eu, até. Ou vai que há duas dela, a que eu estou e a que eu sou, arapuca que deixo para você aí, que é dado a elucubrações, cair; eu não, eu nem sei mais o que é isso.
Reflexos, não reflexões, é o que sou.

VI

Findo o último capítulo, fiquei curioso, coisa que não acontecia há muito tempo. Eu fiquei curioso e fui até a estante, procurar o Dicionário. Acontece que a estante fica lá embaixo, lá pela quinta linha, uma viagem arriscada. Para chegar nela precisei de um lampião, uns vaga.lumes, um terço, corda, um pantim e quatro substantivos, e mesmo assim ainda tive de usar um predicado, este. E a estante, enfim.

Elocubrar é a arte do devaneio, pelo que pude entender.

Ao lado do dicionário estava o Álbum e dentro dele nós. Eu, minha mãe, meu pai, meu avô, minha avó e minha irmã, a primeira que morreu, sua foto de anjinho no caixão, e a família ao redor, indiferente. Não digo com isso que já então estavam todos mortos, mas tão vivos quanto.

VII

Meu pai era um bocó. Minha mãe uma mimada que matou minha vó já de saída, no parto, e meu avô

Quando meu avô chegou aqui era tudo mato. Mandou derrubar tudo.Meu avô era um homem alto e forte e de nariz adunco, ou preto e banguela, tanto faz, mas alguém tinha que limpar aquela mataiada. Depois mandou matar um negro e o emparedou em um pilar, por superstição, e em torno dele edificou esta casa, a senzala, o engenho e as plantações.
E o açúcar espraiou-se até o horizonte. E nada mais importou nunca mais.
Os navios, e os continentes de onde vêm e para onde vão e até os que acham quando se perdem, e os ventos que sopram suas velas e as sereias que encantam seus marujos, e os diários de suas histórias e seus hinos. Tudo que já ficou para trás e tudo que ainda vem pela frente: Tudo açúcar, ou outro balangandã tilintante reluzente qualquer.

VIII

Meu avô enlouqueceu. Ouvia o negro emparedado pelos corredores. Morreu implorando por piedade.

De uns tempos para cá dei também de ouvir o negro, ele sibila por uma rachadura na base do pilar, ou sou eu que também fiquei louco. O mais provável é que sim. Não, isso é certo, tão certo quanto o lenga.lenga do negro. Mas isso foi mesmo de uns tempos para cá, depois que todos morreram, depois que peguei essa maldita doença que me debilita o corpo e me confunde as idéias. Antes ele não ousaria.
Noite passada deu pra ouvir bem. Ele dizia que perdoava meu avô, pois ele agiu por ignorância. Mas que eu fiz por merecer este inferno.

IX

O tempo está parado. A casa está vazia. Oca, reverbera o som do pássaro pendurado na gaiola do alpendre. Deve ser um novo dia. Que seja. Hoje deve ser um novo dia, diferente de todos os ontens, a partir de hoje os ontens nunca mais invadirão o amanhã. A manhã será de sol, luz e maresia e a noite, quando vier, virá de chapéu em mãos, pedirá licença, limpará os pés, e eu acenderei o lampião, servirei café, ouvirei suas histórias, muitas delas eu as vivi, ou fui testemunha, eu ouvirei suas histórias e nada mais. Quando esse novo dia raiar, nos despediremos cordialmente, velha comadre, “não preciso acompanhá-la à porta, você sabe o caminho”. Ela fechará a porta atrás de si e eu esquecerei dela outra vez, de sua tez pálida como a minha própria. Sobrará a lembrança de suas histórias, histórias que não contarei a mais ninguém, nunca mais, e amanhã, quando for hoje novamente, será para sempre um novo dia, eu abrirei os janelões de par em par e deixarei a luz entrar sem pedir licença para desgosto de meu mal, pois lá fora não haverá mais dor que ele reflita em mim, e se então você puder me ver, se eu existir então, você verá meu sorriso por baixo de meus bigodes cintilando a luz do dia estampada em meus dentes de ouro. O meu sorriso dourado crescendo, tomando conta dessa minha cara austera, ficando maior que eu, inundando o mundo, afinal o mundo sou eu... Então, sorria. Sorria comigo, amigo meu, saúde o dia, enchamos de alegria essa minha casa vazia. Rachemos esses pilares que sustentam toda essa ausência, alforriemos nossas almas incrustadas em colunas maciças o suficiente para agüentar partidos e discursos e ganância e hipocrisia, todo esse insustentável monte de nada, que ele venha abaixo, enfim. Já é hora, já é dia.

Mas não um novo dia. O tempo ainda está parado, a casa ainda está vazia. O pássaro continua cantando...

Sua música me angustia.

X

Eu odeio esta sala e seus malditos espelhos. Eu odeio minha vida milenar, há mil anos morrendo. Eu gostaria de estar preso em um farol, uma ponte, até, mas não aqui, na casa de meus pais, dos pais de meus pais, com esses gemidos desse negro e os chiados desse pássaro.
Em minha infância a vida era vivida sob as saias de telha vã dessa mãe matrona, dentro de seus muros, sob seus auspícios, e era sempre morna e aconchegante para mim. Lá fora a rua nos espreitava como um gavião a um franguinho, mas no futuro isso seria corrigido também, teria de ser, não sei se o tempo verbal concorda comigo, não me importo, mas a rua é um burro.chucro, um perigo à ordem em qualquer tempo de qualquer período, e teve de ser abatida. Foi assim que congelamos a história. Ou você não notou que desde o primeiro parágrafo não paramos sequer uma vírgula de caminhar em círculos?

É porque faço bem o meu trabalho.

Baby

2011-04-27T11:48:00.002-03:00

Não me venha com caminhos em meio a nosso atalho
Que, eu, falo, instinto
E se falo minto então te cala, mente
Pois eu só quando sinto tu só quase sempre
Sigo
Rente
E no caminho sei o rumo, o sabendo fumo
E ela que me traga
Ela - pernas abertas, nua, deserta, abraçada ao própio corpo
Vê-me a alma
De viés
...Eu, fumaça, projetada na piscina a vinte mil léguas
Sub marinas
Sob meus pés.

post sem título

2011-04-27T10:59:00.000-03:00

post sem post. página virada.

Vierón, my friend

2011-04-25T14:24:00.003-03:00

essa é pra você.

set me free

2011-04-25T12:46:00.002-03:00

é por aqui.

2011-04-23T19:34:00.003-03:00

voodoo child

2011-04-18T19:32:00.002-03:00

not necessarily stoned... but beautiful

espetacular!

2011-04-15T11:14:00.003-03:00

A teoria revolucionária é, agora, inimiga de toda ideologia revolucionária

E sabe que o é

eu voto em mim

2011-04-14T09:46:00.004-03:00

Votar é a arte de se tapar buracos com rombos, muito na moda entre os que acreditam em Papai Noel, Cruviana, Estado e outros bichinhos míticos do folclore popular. Então a solução é a anarquia? você vai me dizer novamente com essa tua cara de cu de quem recebe mesada, e eu vou novamente te dizer que entre nada e porra nenhuma eu prefiro ficar em casa a ser visto de rolé de lancha no Paranoá.

entrevista de emprego

2011-04-13T15:35:00.006-03:00

Ele me pediu pra esperar mais um instante, eu já estava quarenta e cinco minutos esperando, em pé. Ele queria que eu esfolasse os joelhos para ralar as mãos.
Ele que se fôda.

segunda feira ao sol

2011-04-11T07:43:00.008-03:00

O mundo é desse jeito, sinto informar - ela vinha me dizendo no caminho de volta. Ahã. Ora, por quem me tomas? Que o mundo é desse jeito qualquer um sabe, por que não fazemos nada a respeito, isso sim é algo que gostaria de saber. Vou retroceder um pouco e contar uma historinha de vinte anos atrás, é rápida, começa comigo encasquetado com essa mesma questãozinha, encostado em um poste na esquina de minha rua, pois naquele tempo havia esquinas em minha vida. Começa assim e termina com uma senhora passando por mim e me dando uma esmola. ...Eu devo mesmo ser digno de pena, eu e meus dilemas, porque isso repetiu-se ainda algumas vezes em minha vida, e vai que um troco resolva tudo, resuma tudo - para quem dá, mas não para mim, eu não sou assim. E quando encontro alguém como eu a mistura é realmente desastrosa. Mas dessa vez até que nem tanto, dessa vez eu passei vinte horas procurando o mar em pleno planalto central, vinte horas insanas, vou poupar-lhe dos detalhes sórdidos mas leve em conta que eu, modéstia à parte, aguento o tranco. E não foi mesmo o tranco o problema, foi a vontade imperiosa de resolver de vez essa minha questãozinha, de precipitar o estouro da boiada, ou morrer tentando, porque, convenhamos, esse inferno gelado, essa jaula sem grades, isso não é vida. Então lá estávamos nós, depois de sei lá quantos prós, vendo a vida passar, quando alguém me tapa o sol e meu chapa me diz - Biu, essa é minha irmã, e eu digo prazer e estiro minha mão e recebo uma careta de cumprimento, naturalmente: eu não esperava mesmo que ela apertasse minha mão. Depois até me pediu desculpas pela grosseria e me deu uma carona de volta e ficou intrigada em saber que o irmão não conhecia apenas "pessoas patéticas", mas esse não é o ponto, o ponto é que assim cheguei ao ponto e o entrego agora em uma bandeja de prata: O sentido da vida não está em nós, está no outro. Nos olhos cheios d'água de Olavo. Você provavelmente vai ter de sofrer um pouco, talvez um muito, se for cabeça dura como eu, até sentir na pele esta verdade, pois, quem me dera, eu li Dostoievski de cabo à rabo, e em cada linha está escrito isso, então não é lendo esse bloguinho estúpido que alguém irá entender, nem é com essa finalidade que estou escrevendo, eu escrevo para mim, somente para mim. Eu já soube essa certeza uma vez, precisei de bem mais que meras vinte horas de purgação então. O inferno gelado me fez esquecer, meu encontro desastroso com um irmão de calvário me fez relembrar. Essa noite eu dormi como um anjo, e sonhei com o mar.

Eu sou o rochedo feliz

2011-04-09T10:42:00.002-03:00

"Em cada período crítico da minha vida pareço haver tropeçado num grande autor capaz de amparar-me. Nietzsche, Dostoiévski, Faure, Spengler: que quarteto! Houve outros, naturalmente, também importantes em certos momentos, mas nunca possuíram a amplitude, a grandeza dos quatro. Os quatro cavaleiros de meu Apocalipse partícular! Cada um expressando inteiramente sua qualidade específica: Nietzsche, o iconoclasta; Dostoiévski, o grande inquisidor; Faure, o mágico; Spengler, o modelador. Que fundação!
Nos dias do porvir, quando eu parecer sepultado, quando o firmamento ameaçar cair sobre minha cabeça, serei forçado a abandonar tudo, exceto o que esses espíritos em mim implantaram. Serei esmagado, aviltado, humilhado. Serei frustrado em todas as fibras do meu ser. Posso até ser levado a uivar como um cão. Mas não estarei completamente perdido! Raiará o dia em que, repassando a vida como se ela fosse uma história ou a história, poderei nela detectar uma forma, um modelo, um significado. Daí em diante a palavra derrota se tornará inexpressiva. Será impossível uma reincidência.
Desse dia em diante, eu me torno e permaneço fiel à minha criação.
Um outro dia, numa terra estrangeira, aparecerá diante de mim um jovem que, consciente da mundança que em mim se processou, me alcunhará de "O Rochedo Feliz". Este o apelido que darei quando grande Cosmocriador perguntar "Quem és?"
Sim, sem sombra de dúvida, eu responderei: "O Rochedo Feliz!"
E se me for perguntado: "Apreciaste tua estada na terra?" eu responderei: "Minha vida foi uma longa crucificação encarnada".
Quanto à significação disso, se ainda não está claro, será elucidada. Quero ser um cão na manjedoura, se falhar.
Uma ocasião, pensei ter sofrido o que nenhum outro homem sofreu. Por me sentir assim, fiz o voto de escrever este livro. Mas, muito antes de iniciar o livro, a ferida cicatrizara. Tendo jurado cumprir a promessa, reabri a horrível ferida.
Permitam-me outra expressão...Talvez, ao abrir a ferida, minha própria ferida, eu fechasse outras feridas, as chagas de outra pessoa. Algo morre e refloresce. Sofrer na ignorância é horrível. Sofrer deliberadamente a fim de compreender a natureza do sofrimento e aboli-lo para sempre, é outra questão inteiramente diversa. Buda teve um pensamento fixo a vida inteira, como sabemos: era eliminar o sofrimento humano.
Sofrer é desnecessário. Mas temos de sofrer antes de sermos capazes perceber que isso é assim mesmo. Somente então o verdadeiro significado do sofrimento humano fica claro. No último momento desesperado - quando já não podemos sofrer mais! -, algo acontece, da natureza de um milagre. A grande ferida aberta, que vertia o sangue da vida, se fecha, o organismo floresce como uma roseira. Estamos "livres" por fim, e não "com saudades da Rússia", mas com a ânsia de mais liberdade, de mais felicidade. A árvore da vida é mantida viva não por meio de lágrimas, mas pelo conhecimento de que a liberdade é real e perpétua."

rendam-se, humanos

2011-04-03T13:18:00.000-03:00

vida em marte:morte em toda parte.

1 x 1

2011-03-30T17:39:00.003-03:00

dig it.

Aê, Vierón.

2011-03-29T21:20:00.000-03:00

viva México, cabrón.

as trombetas do juízo final

2011-03-27T14:41:00.003-03:00

!!!!

caralholândia

2011-03-26T07:53:00.004-03:00

esse governo, assim como o anterior e o anterior e o anterior e o próximo é um desgoverno, uma bagunça, antes a anarquia, porque declarada, a este desfile interminável de joselitos, pois não se enganem, dilmas, a bandeira ainda tremula frígida no mastro ereto, este ainda é um país de caralhos, de caralhos brancos aviagrados, de fato, daí ser esse um país buceta, la buça que mi gusta, é vero, pero, que putaria, no, esse governo? esse governo e o anterior e o anterior e o anterior e o próximo.

planopilotópolis

2011-03-18T11:36:00.004-03:00

Era uma vez, no coração do Brasil, um xis, e nele nós.
Todos os caminhos levam à Roma, é o que dizem, mas ser Roma também um caminho, a DF 002, isso me desnorteou, e a asa sul foi o que restou.

Era uma vez, no coração do Brasil, um xis, nele, cravada, uma cruz, nela, atados, nós, cegos de ignorância, como ex votos de graças que nos custaram muito caro, os olhos da cara: As jóias da coroa de Édipo Rei.

bola oito na caçapa do meio

2011-03-11T12:40:00.004-03:00

bingo!

esse ano foi um ano ruim

2011-03-01T19:39:00.003-03:00

01. Da origem do estado

Todo relato sobre as origens do estado parte da premissa de que nós - não nós leitores, mas algum nós genérico, tão amplo a ponto de não excluir ninguém - participamos de seu nascimento. Mas o fato é que o único "nós" que nós conhecemos - nós mesmos e as pessoas próximas a nós - nascem dentro do estado; e nossos antepassados também nasceram dentro do estado até onde possamos situar. o estado existe sempre antes de nós.

...

Se, apesar das provas dos nossos sentidos, aceitamos a premissa de que nós ou nossos antepassados criaram o estado, então temos de aceitar também suas implicações: que nós ou nossos antepassados poderíamos ter criado o estado de alguma outra forma, se tivéssemos escolhido; e também, que podíamos transformá-lo se assim decidíssemos coletivamente. Mas o fato é que, mesmo coletivamente,aqueles que estão "sob" o estado, que "pertencem" ao estado, acharão muito difícil mesmo mudar sua forma; eles- nós - são com certeza impotentes para aboli-lo.
Dificilmente estará em nosso poder mudar a forma do estado e é impossível aboli-lo porque, diante dele, nós somos, precisamente, impotentes. No mito da fundação do estado de Thomas Hobbes, nossa descida à impotência foi voluntária: a fim de escapar da violência da guerra mutuamente mortal e sem fim (represália sobre represália, vingança sobre vingança, a vendetta), nós individualmente e separadamente cefemos ao estado o direito de usar força física (direito é força, força é direito), consequentemente entrando no reino (na proteção) da lei. Aqueles que escolheram e escolhem ficar fora do bloco são foras-da-lei.
A lei protege o cidadão respeitador das leis. Chega até mesmo a proteger o cidadão que, sem negar a força da lei, mesmo assim usa a força contra o concidadão: a punição prescrita para o criminoso deve ser condigna com o crime.. Nem mesmo um soldado inimigo, na medidaem que é representante de um estado rival, deve ser morto se capturado. Mas não existe lei para proteger o fora-da-lei, o homem que pega em armas contra seu própio estado, isto é, o estado que o considera como seu.
Fora do estado (da comunidade, do statum civitatis), diz Hobbes, o indivíduo pode sentir que goza de perfeita liberdade, mas essa liberdade não lhe faz nenhum bem. Dentrodo estado, por outro lado, "é conservada por todo súdito tanta liberdade quanto lhe seja suficiente para viver bem e de maneira tranquila e é tirado dos outros aquilo que é preciso para perdermos o medo deles...Fora )do governo civil) assistiremos ao domínio das paixões, da guerra, do medo, da miséria, da imundície, da ignorância, da solidão, da barbárie e da crueldade; nele, ao domínio da razão, da paz, da segurança, das riquezas, da decência, da sociedade, da elegância, das ciências e da benevolência".
O que o mito hobbesiano das origens não menciona é que a entrega de poder ao estado é irreversível. Não está aberta a opção de mudarmos de idéia, de decidirmos que o monopólio do exercício da força exercido pelo estado, codificado pela leinão é o que queríamos afinal de contas, que preferiríamos retornar ao estado natural.
Nascemos sujeitos. Desde o momento de nosso nascimento somos sujeitos. Uma marca dessa sujeição é a certidão de nascimento. O estado aperfeiçoado detém e mantém o monopólio de certificar o nascimento. Ou você recebe (e leva consigo) uma certidão do estado, adquirindo assim uma identidade que no curso da vida permite que o estadoo identifique e localize(vá em seu encalço), ou você segue em frente e se condena a viver fora do estadocomo um animal(animais não têm documentos de identificação.
Não apenas lhe é vedado entrar no estado sem identificação: aos olhos do estado, você não morre enquanto não tiver uma certidão de óbito; e a certidão de óbito só pode ser dada por um funcionário que possua ele própio uma certidão do estado. O estado procede com extremo rigor na certificação da morte- veja-se o envio de uma horda de cientistas forenses e burocratas para esquadrinhar, fotografar, cutucar e espetar a montanha de corpos deixada pelo grande tsunami de 2004 a fim de determinar suas identidades. Não se poupam despesas para garantir que o censo de sujeitos esteja completo e acurado.
Se o cidadão vive ou morre não é preocupação do estado. O que importa para o estado e seus registros é se ele está vivo ou morto.

Na época dos reis dizia-se ao sujeito: Você era súdito do rei A, agora o rei A morreu e olhe! você é súdito do rei B. Então chegou a democracia e o sujeito pela primeira vez se defrontava com uma escolha: Vocês (coletivamente) querem ser governados pelo cidadão A ou pelo cidadão B?

O sujeito se vê sempre confrontado com o fato consumado: no primeiro caso com o fato de sua sujeição; no segundo, com o fato da escolha. A forma de escolha não está aberta a discussão. A cédula de votação não diz: Você quer A ou B ou ninguém? O cidadão que expressa sua insatisfação com a forma de escolha pelo único meio que lhe resta - não votar ou anular o voto - simplesmente não é contado , quer dizer, é descontado, ignorado.
Diante da escolha entre A e B, dado o tipo de A ou o tipo de B que geralmente chega à cédula de votação, a maioria das pessoas, pessoas comuns, tende, em seu coração, a não escolher nenhum. Mas isso é só uma tendência, e o estado não lida com tendências. Tendências não fazem parte da moeda corrente da política. O estado lida é com escolhas. A pessoa comum gostaria de dizer: Em alguns dias eu tendo para a, outros para B, a maior parte dos dias eu sinto simplesmente que eles deveriam sumir; ou então, Um pouco A, um pouco B às vezese outras vezes nem A nem b, mas alguma coisa bem diferente. O estadosacode a cabeça. Você tem de escolher, diz o estado: A ou B.

02. Da anarquia

Quando a expressão "os bastardos" é usada na Austrália, por todo lado se entende a que se refere. "Os bastardos" foi um dia o termo dos prisioneiros para se referir aos homens que se diziam seus superiores e o açoitavam se ele discordava. Hoje "os bastardos2 são os políticos, homens e mulheres que controlam o estado. O problema: como afirmar a legitimidadeda velha perspectiva, a perspectiva de baixoa do prisioneiro, quando está na natureza dessa perspectiva ser ilegítima, contra a lei, contra os bastardos.
A oposição aos bastardos, a oposição ao governo em geral sob a bandeira do libertarismo, adquiriu um nome feio porque com muita frequência suas raízes se encontram na relutância em pagar impostos. Seja qual for a posição da pessoa sobre pagar tributos aos bastardos, um primeiro passo estratégico tem de ser distinguir-se desse traço libertário particular. Como fazêlo? "Pegue metade do que eu possuo, pegue metade do que eu ganho, eu cedo a você; em troca, me deixe em paz". Será que isso basta para alguém provar sua boa fé?
Etienne de La Boétie, o jovemamigo de Michel de Montaigne, escrevendo em 1949, viu a passividade da população em relação a seus governantes primeiro como um vício adquirido, depois como um vício herdado, uma obstinada 2vontade de ser governado" que acaba ficando tão profundamente enraizada "que mesmo o amor pela liberdade passa a parecer não tão natural".

Incrível ver como o povo, uma vez submetido, cai num tão profundo esquecimento de sua liberdade anterior que lhe é impossível despertar e recuperá-la, o povo serve tão bem, e tão voluntariamente, que ao vê-lo dirse-ia que perdeu não apenas sua liberdade, mas conquistou sua servidão. É verdade que, de início, a pessoa serve por coação e dominada à força; mas aqueles que vêm depois servem sem lamentar, e realizam de boa vontade o que seus predecessores realizavam por coação. Os homens nascidos sob o julgo, depois alimentados e criados na servidão, sem olhar adiante, contentam-se em viver como nasceram...Eles tomam como seu estado natural o estado em que nasceram.

Bem colocado. No entanto, La boétie entende de maneira errada um aspecto importante. As alternativas não são plácida servidão de um lado e revolta contra servidão do outro. Existe uma terceira via, escolhida por milhares e milhões de pessoas todos os dias. É a via do quietismo, do obscurantismo voluntário, da emigração interior.

my name is big brother

2011-02-15T09:02:00.002-02:00

"Diante das novas formas de controle incessante em meio aberto é possível que os mais rígidos sistemas de clausura nos pareçam pertencer a um passado delicioso e agradável"

Deleuze

O Túnel

2011-02-08T07:58:00.002-02:00

O túnel é oco

triste

frio

denso

escuro

vazio

longo

soturno

sombrio

e, mesmo assim

eu vou a mil:

ele tem fim.

22.

2011-02-03T08:39:00.003-02:00

O temor da plebe é um medo supersticioso. baseia-se na idéia de que há alguma diferença fundamental entre ricos e pobres, como se fossem duas raças diferentes, como negros e brancos. Mas, na realidade, não existe diferença. A massa dos ricos e dos pobres diferenciam-se por suas rendas e nada mais, e o milionário típico é apenas o lavador de pratos típico com roupa nova. Troquem-se os lugares e adivinhem quem é o juíz e quem é o ladrão. Quem quer que tenha se misturado em termos iguais com os pobres sabe disso muito bem. Mas o problema é que as pessoas inteligentes e cultas, justamente aquelas que deveriam ter opiniões liberais, jamais se misturam com os pobres. Pois o que a maioria das pessoas instruídas sabe sobre pobreza? Em meu exemplar dos poemas de Villon traduzido para o inglês, o editor julgou necessário explicar o verso "Ne pain ne voyent qu´aux fenestres" em uma nota de rodapé, tão remota é a fome da experiência do homem culto. Dessa ignorância resulta naturalmente um medo supersticioso da plebe. O homem instruído imagina uma horda de sub-homens, desejosos apenas de um dia de liberdade para saquear sua casa, queimar seus livros e pô-lo a trabalhar cuidando de uma máquina ou varrendo um banheiro. "Antes qualquer coisa", ele pensa, "qualquer injustiça, a libertar a plebe". Não vê que, uma vez que não há diferença entre a massa de ricos e a de pobres, não se trata de libertar a plebe. A plebe, na verdade, está livre agora e - na forma de homens ricos - está usando seu poder para montar enormes moinhos de tédio, tais como os hotéis "elegantes".

G. O.

na pior

2011-02-01T10:28:00.003-02:00

Quando você se aproxima da pobreza, faz uma descoberta que supera algumas outras. você descobre o tédio e as complicações mesquinhas e os primórdios da fome, mas descobre também o grande aspecto redentor da pobreza: o fato de que ela aniquila o futuro. Dentro de certos limites, é mesmo verdade que quanto menos você tem, menos você se preocupa. Quando você tem cem francos,fica à mercê dos mais covardes pânicos. Quando tudo o que você tem na vida são apenas três francos, você se torna bastante indiferente: três francos vão alimentá-lo até o dia seguinte e você não pode pensar adiante disso. Você fica entediado, mas não tem medo. Pensa vagamente: "Em um ou dois dias estarei morrendo de fome - chocante, não?". E então a mente divaga por outros assuntos. Uma dieta de pão e margarina proporciona, em certa medida, seu própio analgésico.
E há outro sentimento que serve de grande consolo na pobreza. Acredito que todos que ficaram duros já o experimentaram. É um sentimento de alívio, quase de prazer, de você saber que está, por fim, genuinamnte na pior. Tantas vezes você falou em entrar pelo cano - e, bem, aqui está o cano, você entrou nele e é capaz de aguentar. Isso elimina um bocado de ansiedade.

Piano de Gato

2011-01-28T16:33:00.001-02:00

não confundir com o gato do piano

Astronomy Dominé

2011-01-27T13:53:00.002-02:00

Houston, we have a problem

Codex Seraphinianus

2011-01-21T15:42:00.003-02:00

It´s Noix

The Arrival

2011-01-20T19:18:00.003-02:00

Última Chamada.

we are the robots

2011-01-19T09:16:00.001-02:00

Boing, bum tchak.

Mallogro

2011-01-12T08:49:00.002-02:00

Sílabas sibilantes galopando frases rascantes. Transbordamentos horizontais, exterioridades transversais, excentricidades da sintaxe, modus, finis, práxis. Bordões aos borbotões.

Metástases morfológicas à parte, teu silêncio, baby, ainda é o teu melhor.

Os Reis da Rinha

2010-10-18T08:25:00.004-02:00

ruins da cabeça, doentes do pé, assassinos do pai, amantes da mãe e agora cegos pela própia justiça, com vocês: nós.

Biff Bang Biff Bop Biff Bang Bang Pop

2010-09-30T10:07:00.005-03:00

BUM.

zup.

2010-09-13T23:58:00.003-03:00

Colóquios Flácidos para Acalentar Bovinos: Os caras são bons de nomes. Os caras são bons de estética também, a capa é muito massa. Agora o som, enquanto meu cd player ainda funciona: barulho da porra e bem produzido. Fico feliz de tá resenhando porque pelo que sei foi feito na tora. Falar em tora vou acender um pra ouvir em stereo... 0 0 0, coff, coff. Música 2: “o que há de errado comigo?” boa pergunta, Diego. Não faço a mínima, você me parecia um cara normal, quando não te conhecia. Na sequencia vem um blues. O macaco malvado realmente veio a calhar. A jonga também. Está me saindo uma tarde muito agradável, nada mal pra uma segunda. Os colóquios seguem, mas agora estou perdido, não sei se é a anterior ou já é a próxima, tá rolando um Tuín na minha cabeça, oh-oh. A bateria me situou, acho que estou nas rich girls que vão pra putaquepariu ou coisa assim, o Tuin continua, agora mais raivoso, acho que vou tomar uma cerveja para me acalmar... acabou a cerveja, acho que ouvi chat baker falar algo sobre gás de geladeira num documentário que assisti ontem ou anteontem...

Ufa, agora mais calmo, vamos à próxima, algo sobre a cor vermelha, um blusão psico.

Esse ep realmente contem conflitos psicológicos intensos, como advertido no release (é assim que se escreve? É isso mesmo?), vão por mim.

Sexto som: Diego, meu chapa, o que te fizeram?

O pior pro final.

ahhhhhhhh... inda bem que a bateria e o baixo me dão um chão onde pisar.

O som acabou, caí num vácuo.

Yep. Tem uma surf music pós gap, que jeito maneiro de acordar.

Everaldo Maximino - sinta-se vingado, brother.

é tudo a mesma merda mesmo, baby

2010-08-16T11:40:00.001-03:00

e eu lá queria ter na vida simplesmente uma casinha branca com varanda? os incomodados mudaram-se todos pra lá, coitados. plantam ventos, esses tontos.
eu vou caminhar para o centro, e quando estiver lá, haha, explodir com a força de um sol cansado de queimar, e o mais longe que tu for ainda não será o suficiente:
"está na hora da colheita", hein, lula? espero que sim.
protejam suas cabeças.

if man is five...

2010-03-19T21:37:00.003-03:00

"você pode fazer tudo menos isso". essa sentença é deus.
isso o quê? essa pergunta somos nós. o diabo é a resposta.

Malditos Humanos

2010-03-11T09:04:00.000-03:00

3 em 1.

2010-02-22T17:31:00.001-03:00

textinho espalhado durante a Maldição de Madalena Viúva.

“ruas largas, sem calçadas – ou com calçadas mal conservadas e que parecem desenhadas em pranchetas no andar mais alto do palácio do buriti, essa cidade não foi feita para pessoas e sim para pessoas dentro de caros, pessoas dentro de prédios: pessoas dentro da máquina de produção-consumo.

feita na prancheta, imaginada e não vivida, Brasília é esquadrinhada: tudo aqui tem seu lugar, ditado pela divisão em setores, mantido pelas autoridades, uma cidade construída em amor ao poder, é assustador perceber como a maneira que as coisas se dispõem nessa cidade casa com propósitos individualistas-capitalistas.

uma cultura de hipervalorização histérica por automóveis, falta de ônibus, de calçadas, de acesso, a receita para faltar pessoas, a rua não é mais ponto de encontro. Os espaços públicos são reduzidos a praças vazias que exaltam o poder. Diversão comercializada dentro de lugares fechados.

mas, no meio desse deserto medonho, ainda conseguirmos criar espaços e promover encontros.

estabelecer laços de comunidade e de amizade, de (des)organização não hierárquica e centrada em outras coisas que não a grana e/ou status dá outro sentido à noção de contra-cultura nessa cidade onde o desencontro e a solidão ficam evidentes nas ruas quase inabitadas. Entendemos o faça-você-mesmx não apenas como um caminho pré-definido de como agir ou onde chegar, mas uma estrada que pavimentamos juntxs: criarmos coletivamente outras espaços, e outros tipo de relação.

cada vez que as pessoas dessa cidade conseguem de alguma maneira romper essa estrutura opressora e criar de espaços para comunhão e o encontro público, com Oe ocaso de hoje, um show de hardcore-thrash com pessoas se chocando e se jogando umas sobre as outras se torna muito mais do que guitarras e bateria, muito mais que a música.

em uma cidade que promove a segregação e o desencontro, provoquemos o esbarrão. Faça-você-mesmx!

26/07/09

Coletivo Caga-Sangue Thrash
cagasanguethrash@yahoo.com.br"

Chic no Último.

2010-01-26T22:23:00.002-02:00

...O único que já vem com a seda.

Ontem

2010-01-15T10:36:00.007-02:00

Ontem foi um dia bom. Meu aluguel diminuiu, a geladeira que vou comprar de uma amiga a preço de banana ganhou um desconto, um flanelinha me deu uma esmola e o garçom não cobrou o conhaque, então...

one for the money

two for the show

Aê, Man

2009-11-10T07:18:00.002-02:00

Boa viagem.

Rumo a Waterloo

2009-08-25T09:47:00.004-03:00

"Amor, só de fã."

Ok, Larry, essa é pra você.

2009-06-14T21:22:00.004-03:00

O Larry é um cara legal, fez esse disco aí em cima, com o carinha do Portishead, puta disco, mas fica regulando quando o assunto é disponibilizá-lo a pobres mortais como eu, então, só pra contrariar o Larry, que ainda tá naquela de "eu vivo disso, pô", baixe o disco aqui.

com açucar, com afeto

2009-05-28T07:01:00.004-03:00

"pega essa porra do seu dinheiro e enfia ele no cu"

Fora do ar.

2008-08-31T15:44:00.004-03:00

Senhores, desisto. Não culpo o mundo por isso. Plantei a árvore e escrevi o livro. Obrigado pela atenção e aquele abraço.

em uma sala cheia de espelhos

2008-08-10T18:14:00.002-03:00

Yeah, isso aqui é um inferno. A baba escorrendo pelo canto da boca torta, treze passos até a porta, mas eu não consigo sair.
O juízo fritando, na minha frente tem uns garotos trepando, do meu lado umas sapatas cheirando, eu acho que já deu, eu devia sair. Há doze passos da porta o bate estaca me estanca, eu coagulo, eu evaporo, eu explodo, eu imploro que eles acabem de vez comigo mas eles nem estão aí. Alguém me passa um pirulito, eu me ergo, eu vou embora, eu já me fui faz meia hora, mas, porra, ainda estou aqui.

Mister Fuck

2008-08-03T20:07:00.007-03:00

Ya, baby, here comes Mister Fuck, dezoito centímetros de pura raça, ele quer te traçar. Mais uma de suas histórias, dessa vez uma cheia de anões dominatrix, ninfetas lésbicas, travecas algemadas pagando boquete suspensas no ar em uma suruba ergométrica, assim, sem sintaxe, nem par. Coisa fina. Muito couro, todos muito loucos, e tudo muito divertido até chegar a polícia, e, claro, ele se safar na hora H. Muito foda esse cara. Mister Fuck is the man, Mister Fuck é o que há.

Well, Mister, you is a sock.

Foi assim que pensei, não sei se a gramática está correta, mas meu pensamento não é muito ordenado, e em português ele soa assim: Blitzig, e as vezes: Plink. Então, em uma tentativa de elucidação bizarra, apesar de pensar em português neoarcaico, e, aliás, pouco saber de outra língua, e vai que justamente por isso, vou tentar transmitir minhas impressões nesta língua bárbara, o inglês, por assim achar que melhor as expresso. Orever. Pois bem, aqui estou eu por inteiro, minhas elucubrações e impressões, diferentemente de Mister Fuck, estirado na rua de minha imaginação, atropelado por seu próprio ego inflado, todo tripas e escoriações. Yeah. Mister Fuck go over there. Já vai tarde.

À noite bateu um remorso, mas quando pensei que amanhã não ouviria mais uma de suas ladainhas... Oh, man, nevermind. E foi o que fiz. Dormi como uma pedra. Sonhei com um homem das cavernas vestido num bikini asa delta conjugando o verbo to be.

Mister Fuck never dies, Mister Fuck está em mim.

Acordei meio dolorido, mas muito bem humorado, achando o dia bonito, sentindo-me mais elevado, uns dezoito centímetros a mais, e falando só em inglês: Hello, how are you? What´s your name? Here, my card, call me anytime, I´ll love you anyways...
Continuou o dia todo e só parou quando me masturbei.

- Perdão, Padre, eu pequei.
- Yo?
- Well, acho que estou possuído.
- Serious?
- Só pode.
- This is not a sin, man.
- Eu gostaria que o senhor me expurgasse, Mister Fuck está em mim.
- What?
- Ele vai, mas sempre volta, deixa-me avolumado, confuso e agringalhado, e só sossega quando gozo.
- Ok. Let´s pull out this demo do teu couro, bro. Get out, mothafucka, it´s tied. Xô!

E foi assim. Ele subiu, finalmente, mas me deixou todo doído, um pouco ressentido, dezoito centímetros no prejuízo. Mister Fuck is really dirt.

Hello, Crazy People

2008-07-30T18:17:00.007-03:00

Aqui fala Biu, câmbio, 17:19, quase à Hora do Brasil. Dezoito por cento de umidade relativa do ar, Beth, lembra? Eu morri de rir, agora descobri na pele pra que serve isso...

Não sei nem pra que lado fica o mar.

O Sol se põe em BSB, fulminando tudo. Eu também. Amanhã é sexta, eu baixei um disco legal, tenho uma bike e um violão que Roberta afina pra mim, tenho uma caixinha cheia de brinquedos divertidos, uns chapas squizos, é vero, mas e daí? Eu vou sair, haverá uma dose para beber, alguém para conversar, algo para comemorar, e crédito para pagar a conta...
E há um sol no céu, isso é bom que fique claro, ele providenciará o novo dia que virá.
E é isso aí, cambada, a gente se encontra num bar.

take a look at the lawman beating on the wrong guy...

2008-07-26T10:48:00.003-03:00

Amor, você não me contou o que você sonhou, não deu tempo, você começou com aquele papo chato de contas novamente, então eu dei um jeito de sumir de tua frente, paguei a conta e me mandei, e agora aqui diante desse espelho, por mais que olhe eu não vejo motivo algum para viver, então, debruço-me sobre um papel branco, e calculista, afino as cordas e começo a escrever uma história de crimes, cheia de sangue e maluca, com buracos negros, arapucas...
Aí nesta parte parei.

De frente para o crime, por um instante, vacilei. Há sempre esta parte da gente que é cabresto, mas quando senti o repuxão em minha boca, aquele gosto travoso, espumei, cuspi, e esporei, e esporrei o conteúdo quase todo de um 38 no corpo daquele infeliz, e, por um novo instante, novamente, vacilei.
Filho de puta. Há um outro, e depois eu.
Mas vamos por partes, primeiro o outro. Saí apressado e meti-me pela passarela em disparada, minha outra parada está há poucos metros de mim. No caminho não penso na polícia, não penso que devia ter tentado escrever, não penso em como fugir, não penso em desistir, não penso em que o outro filho de puta pode não estar lá, não penso em nada que me faça parar. E, lá, mal entrando começo a disparar os projéteis que me restam, dois, um é suficiente, não o que passou-lhe entre os dentes, o que estabacou-lhe a testa.
Faltou um para mim.
Pior que a morte é a vergonha. Então corri dali apontando a arma para todo o lado, porque o lugar estava lotado, quando dobrei a esquina ouvi disparos, como demora, a polícia. Atravessei o eixão vazado, eis aí um feito incrível em uma vida medíocre, que insiste em existir... Tomei a direção do buraco-do-tatu, nunca curti altura, mas vai ter que servir. Fui por entre as superquadras, margeando as sirenes, mas cansei, vi um banco, lá sentei, e dormi.
No sonho, pensei - Mas o que foi que eu fiz? Eu morri? Eu matei. Por que ainda estou aqui? Não há justiça nesse mundo?

O teu sonho era assim?

Amor, você sonhou, eu acordei.
Mas voltei a dormir, e com eu dormindo sonhei, e, aí, nesta parte, parei.

- A conta, plz.

Congratulations, kid

2008-07-19T06:59:00.005-03:00

Afinal, foi mais punheta que trepada, ejaculação que gozada, ando pensando em me matar. Vivo sonhando acordado, com um olhar alucinado, amigos acham que surtei... E acho até que menstruei.
De tanto sangue derramado, confesso, preocupado, fui à um ginecologista, o doutor Vaginoaldo, que me disse, emocionado - Congratulations, Kid.

Psicoanatomorfofisiologia Deglutiva

2008-06-28T15:30:00.006-03:00

Da boca ao esôfago é uma longa jornada quando o que se engole é uma espada, e lá vai bala, Voreux. Na altura da glote, uma torcida aí, e uma encaixadinha, para avisar ao íleo que não é de deglutir, e então, é só ladeira abaixo, do dito ao feito, um longo trecho que chega ao fim. Já comer vidro em cacos, isso é outro papo, coisa de profissional, cavalos batizados...

E sapos, sapos não são de engolir.

Se meus girinos te dão náusea, não é o caso de cuspir? Ou engole de vez essa porra, baby, é tarde, a lua é cheia, a cama vazia, você já está há meia hora aí em frente a esse espelho com essa cara de desterro, engole isso e vem dormir.

Bambolê Bororô

2008-06-24T17:42:00.003-03:00

Era uma vez, agora são três.

1234:

2008-06-19T18:22:00.004-03:00

va mo pi rar o ca be ção ga le ra !!!

Em Amorfolópolis é assim

2008-06-15T20:42:00.006-03:00

Amorfolópolis: Os homens peixe e a família progérica, eles compram laranjas e mangueiam o preço como todos, os turcos, os punks, os pitiboys, os emos, os manos e os americanos, eles também só querem ser amados.

Em Amorfolópolis é assim, nove vírgula seis metros por segundo ao quadrado, preto é preto, branco é branco, azul é azul e são quinze laranjas por cinco dinheiros. Os bebês nascem pequenos e vão crescendo até ficarem grandes, como os prédios e as árvores, e aí eles vêm abaixo e crescem mais, maiores, até arranharem os céus com suas antenas, uma história tão velha...

Não existe vida para além de Amorfolópolis, essa é uma verdade tão perene quanto sua necessidade, pois Amorfolópolis vive, e quanto mais viva, menos estrangeira, se há vida, é aqui sua casa, além, nada. Os Filhos de Watson e Crick no Jardim de Charles Darwin, crescendo, mudando a voz, criando pêlos, chifres, crinas, caninos, escamas, trocando de pele. Fincados à terra, pairando no céu, oniscientes.

Finda a feira o velho mutante volta para casa, no quadragésimo quinto andar de um prédio em franca ascensão, e prepara o café, a água ferve a cem graus centígrados, o café é expresso, forte, sem açúcar. Ele o toma com torradas acompanhando pela janela o fluxo na rua, que hoje é da direita para a esquerda. Amanhã, quem sabe.

this is it

2008-06-07T02:11:00.004-03:00

Eu não sei como diabos gente que não tem absolutamente nada em comum como eu e Cleomar se topam. Às vezes eu dizia as piores barbaridades só pra testar sua reação.
- Cleomar, tu ainda toca punheta?
- Tu não?
- Tirando catota.
E vice-versa, como a vez que botou por cima de mim na faixa de pedestre porque queria me ver blasfemando em público. E viu. E acabou-se de rir, parando o trânsito.

Eu sonhei com você dançando, cara, achei estranhíssimo porque só em sonho mesmo pra te ver dançando. Foi uma última firula, né? Quase morro de susto quando perguntei por tu, achando ainda graça do sonho, e me disseram que tu não acordou.

Adeus meu camarada Cleomar. Todos os caminhos abertos à sua frente como um leque de ouros em sua mão. Pelo que me consta não conheceste o fim de teu nome, que ele dure, gente como eu precisa que haja gente como tu.

O caô do caô

2008-05-22T11:06:00.002-03:00

Lancei-lhe um contracaô, bum, bem no olho, em repúdio ela me cuspiu, ptui, na bochecha, um pouco abaixo do olho, em cima de uma cicatriz, mas aí já é uma outra história, estava chovendo mas mesmo assim eu soube distinguir o que vinha de onde.

Confesso que fiquei desnorteado, mas vou culpar a bebida até o fim, e optei pelo caminho mais fácil, entrei em casa, fui até a cozinha e na volta esfaqueei-a repetidas vezes. Eu sei que a ênclise não soa bem e por isso peço desculpas aos ouvidos mais sensíveis mas o fato é que dei-lhe doze facadas nas costas, eu não contei, contara-me depois, na cadeia.
Na cadeia, onde após o fracasso de meus advogados continuei por mais seis anos, seis longos anos, aprendi que o crime não compensa e que maconha é bom. Hoje, de saída, mal posto os pés fora percebo que está tudo diferente de quando entrei. As coisas ainda são as mesmas mas em outro cenário, é como se tudo pudesse se acabar a qualquer momento e ninguém se importasse porque afinal tanto fez como tanto faz.
Então, agora eu estou no meio da sala, embaixo da mesa de jantar te esperando, você acaba de chegar, pontual como sempre, o interruptor não funciona, tem um castiçal de prata muito chic à sua esquerda, em frente à mesa, de costas para mim, acenda-o, isso... Assim.
Duas, três, quatro...

MEDÍOCRE

2008-05-16T10:35:00.003-03:00

Para mim.

1. Eu sou um desses caras com esqueletos no armário e cobras nos bolsos e uma faca na cabeça. Antes arrastava cadáveres, mas aí me estabeleci e agora meus mortos têm um lugar só deles. É como um aquário, eu vou lá, dou uma sacada, certifico-me de onde vim, para onde vou, e relaxo. E tirando a faca, que resolvo com analgésicos e um chapéu, pois ela não sai de lá, considero-me o mais normal dos seres ordinários, o animal perfeito para um grupo controle de DL50 e por isso contarei minha história: Em nome da ciência. O que precisamos é de mais ordinários como eu, nem preto nem branco, nem alto nem baixo, nem gordo nem magro, nem forte nem fraco, para completarmos um grupo controle representativo, mais noventa e nove voluntários e formamos um chat de discursão para testes em duplo cego, onde quem gritar mais alto é guia. Ando pensando nisso. Recentemente fiquei sabendo que fármaco etimologicamente, além de remédio e veneno, também significa linguagem escrita e seu radical também designa bode expiatório. Com esses dados em mãos facilmente reconhecemos as regras de um jogo onde a mesa sempre leva a melhor, não é mesmo? Arrombadores biológicos, Pignarre os chama em sua versão moderna. Você precisa ir ao Youtube e ver a imagem de um Bacteriofago invadindo uma célula, que seresinhos brilhantes, assassinos altamente refinados como nós nunca seremos e com os quais temos de aprender a conviver se quisermos durar por aqui. Não, senhores, o homem não é o lobo do homem, o homem é o homem do homem, e o lobo é o lobo do lobo, e um terremoto mata ambos, e um vírus sobrevive aos três, noves fora rabinho entre as pernas, senhores, sejamos medianos, vamos ao teste...
Consiste em ficarmos os cem em uma sala onde a ciência nos provará mas não a todos, apenas cinquenta serão os escolhidos, contudo, nem os cem nem a ciência saberá quais dos cem são os cinquenta, e se ao cabo sessenta se salvarem significa que há algo errado com nossa crença na ciência, mas isso logo se resolve, com vinte e cinco miligramas disso ou daquilo duas ou três vezes ao dia, todo dia.
Analgésicos, esqueletos, aquário, cobras, um chapéu e um cão. Meu cão chama-se Fait Divers, ele é peludo, babão e rola no chão. Eu me chamo Ismael, quanto a você, chamai-me como quiser: Call Enything, eis um bom nome para uma música caótica cuja ordem incompreensível só pode ser insinuada e subentendida. A Love Supreme é um bom nome para esse acorde mágico, o Fármaco, a Blue Note, o trítono com a tônica, segundo Stevz e colaboradores: Quarta com sexta aumentada e que já foi chamada Diabulos in Música e proibida na Idade Média por gerar a tensão que exige resposta imediata, e é outra a cada música.
Mais palavras, portanto.
O Fármaco age por sedução, afirmou Derrida. Ele precisa do diálogo e de um tema e de uma trama, teatro.
Vá ao Teatro. Diga ao balconista que preciso de algo para dor de cabeça, algo mais forte que o usual, diga isso a ele, diga-lhe que estou disposto a pagar o preço, pisque-lhe um olho, pergunte se o que indica é do bom, pergunte se não é um similar, de farinha, um placebo, comprimido, cheio de solvente, peça dois gramas, diga-lhe que deixe um espaço no livro, a receita vem depois, como sempre, já datada, em qualquer cor. O caô do caô do caô...

2. Eu nasci muito longe daqui, há muito tempo atrás.
Quando nasci a lua incendiou-se, juro. Na floresta escura brilhou os olhos da pantera, e fez-se luz. E você deveria lembrar-se disso pois também estava lá.
Como estamos todos carecas de saber mas não custa passar uma navalha só para garantir, estrelas de neutrons não colidem todo dia, agora temos esta floresta de luz, ficou claro que há uma pantera lá fora, gravitando nosso espaço. O que fazer?

Auto-Trepanação. Distúrbio de personalidade, ou apenas uma solução fácil?
Gagueira, má formação congênita, ou indício de mutação?
Jesus, rei dos reis ou ET?

Questões pertinentes que nossa época ainda não conseguiu responder. Grandes dilemas antropomórficos amplamente discutidos e estudados diariamente em escolas, filas de supermercados e programas de televisão. Depois perceberemos que o buraco é mais embaixo, mas estou me adiantando, e o compasso é importante.
Segundo Thomas Pynchon, que segundo Bráulio Tavares é Bob Dylan, havia esse cara com um parafuso no umbigo, e isso, naturalmente, o incomodava, mas nenhum médico era capaz de livrá-lo daquilo, então, em um sonho, um místico o mandou a uma árvore de chaves de fenda, nesse dia ele acordou feliz, levantou-se de um pulo e sua bunda caiu no chão. Então, deixo a faca aonde está. Faz tanto tempo que já nem sei como ela foi parar aí. É uma faca do tipo peixeira, cabo de madeira, lâmina reluzente que dilata em dias quentes como hoje. Em dias assim o meu juízo latejando ressoa em meu crânio como folhas de alumínio em um pomar de motosserras, eu fico meio grogue e ligeiramente gago e costumo errar na concordância, mas não me surre ainda, amigo, sei que o compasso é importante. É preciso respeitar a cadência. Em nome da governabilidade de se matar e roubar à vontade, às vezes se caindo no ridículo, mas nunca na prisão, é preciso observar a marcha e não destoar do coro. Os bois, depois a boiada.

Guerra é Paz. Liberdade é Escravidão. Ignorância è Sapiência. Ordem é Progresso. Amor de Cu é Rola.

É o que venho tentando fazer. Acho que sim. Desculpe qualquer coisa. E por isso me considero o mais mediano dos homens, e como o mundo é feito de gente medíocre como eu em sua maioria, acho de interesse dos clínicos sociais estudarem a mola mestra dessa máquina peluda por mim tão bem representada, sob pena dessa geringonça degringolar. Povo, esse desconhecido. Onde vive, o que faz? Estará em um shopping na Paulista, em uma cabaça em Cabaçeiras? Quá, quá, quá. E como é também de meu interesse saber onde porra isso tudo va-vai dar, continuo escrevendo, em nome da ciência.
Desconfio que não vá dar em nada. É muita impunidade, saca?

3. É só dar uma olhada lá fora: A tempestade descasca as árvores com espocadas numinosas de luz. Primeiro os frutos, aos borbotões, depois os galhos e finalmente as próprias árvores quedam. O vento rebate a chuva que se quebra com estardalhaço nas varandas dos prédios, os bueiros estouram, os postes apagam, o comércio fecha, o trânsito pára. A cidade capitula, cheia de si.
Talvez seja o fim do mundo chegando, como disse minha traficante, tomando café e comendo pamonha. Talvez sim, eu respondi, tomando conhaque e fumando maconha. "Nossas pernas nunca estão abertas o suficiente na hora do bacu". Eu vi a hora ter que tirar a roupa para acalmar a vizinhança na janela. Dessa vez por capricho dos homens tivemos que ficar descalços, e eu imagino que depois eles se esconderam em algum lugar e se masturbaram fumando nossa baga e pensando em nossos pés, bizarro. Tinha o com cara de porquinho, tinha o mimadinho e tinha até o intelectual, tinha o bonzinho e o mauzinho, tudo muito surreal: Uó! Sai do carro, mão na cabeça, é bom colaborar, apaga esse cigarro, que falta de respeito, vem ver eu te revistar. Sabia que eu podia te levar pra delegacia...
O que falou comigo tinha os olhos de china e as bochechas rosadas, parecia um garoto que a mãe acabara de pôr talquinho, e tinha o careca, muito feliz em seu papel de malvado nervosão. Nenhum deles sabia argumentar e respondiam às nossas perguntas mudando de assunto, mas mesmo assim foi o bacu mais esclarecedor que já tive o prazer de tomar. Meus agradecimentos sinceros ao soldado porquinho do mal e ao soldado bochechinhas rosadas.
Voltando ao fim do mundo, Auxiliadora acha que vai piorar, disse-me para acertar as contas com a lei o quanto antes, vejam só a ironia, pois ainda vão chegar dragões com chifres, pragas, filho matando pai matando filha matando mãe estuprando filho roubando pai vendendo filha, cavaleiros galáticos e um banho de sangue. Eu acho que o mundo já acabou, mas como não desanimo de uma boa festa, contino muito bem sentado em minha cadeira, fumando meu cigarro, bebendo meu conhaque e olhando pela janela, aguardando o dragão chifrudo e seus cavaleiros voadores, sorvendo meu apocalipse em doses homeopáticas. Então, nada tema, siga em frente, eu estarei aqui rezando por você, alguém tem que fazer o trabalho sujo e você não tem tempo para isso, tempo é dinheiro, o mundo é dos espertos, é por isso que está esta beleza. Vida em Marte, morte em toda parte, deu na News. A Vida é Bélica, passou na TV. Uma mão lavra a outra, como diz o ditado, e juntas lavam o corpo delito, como dizia minha vó, se é que você me entende. Eu explico: Nada vale a pena quando a alma se apequena. Com vocês o fim do mundo, em primeira mão só aqui.

"De longe dá pra ver as balizas, decrépitas, medonhas. Segue-se a elas aleijados, anões, moribundos em suas camas, lunáticos e alienados, miseráveis de todos os tipos. Eles arrastam-se para frente, zumbis, cadenciados pela banda que vem atrás tocando um tema militar. Um garotinho de bochechas rosadas e cabelos encaracolados muito negros, fardado e de luvas carregava preocupado uma bandeira escandalosa. Os que iam na frente, a medida que sucumbiam, iam ficando pelo caminho e eram pisoteados por quem vinha atrás, às vezes com crueldade, às vezes com indiferença. Havia umas bailarinas descalças com seus pés sangrando, sorridentes, e uns caras de capuz esguichando óleo quente nos espectadores. Nada fazia muito sentido. O sol estava parado no meio dia e os sinos repicavam, havia uns altares, muita gente praguejando, eu não sabia se aquilo era uma marcha ou uma procissão. Pernas de pau de fraque cuspindo fogo uns nos outros, fogos de artifício e salvas de tiros. Sodomia, onanismo e felação. Diante da igreja a banda parou e começou a fazer uma evolução bizarra, epiléptica. Houve um fuzilamento e um batizado. Uma tuba descompassada marcava o tempo, as caixas repicavam um toque de suspense, mas não acontecia nada, dava para perceber a ansiedade de muitos crescendo até explodir em crises de violência mútua, alguns suicidavam-se. Pude reconhecer várias daquelas pessoas, eu vi você por lá, baby, você caminhava sobre minha juventude com saltos de pontas muito finas, eu parecia gostar, hoje não gosto do que vejo, mas tenho as pálpebras pregadas, os olhos esbugalhados, e não posso me mexer."

É, acontece.

4. Eu sei que venho me distraindo do assunto principal e perdendo o prumo desta narrativa que vem a ser eu mesmo - desse jeito que está escrito. Mas este é um assunto que se come pelas bordas para não se queimar a língua. Eu não me deixaria pegar fácil por mim mesmo, alguém que conheço tão bem. Além do que assim é mais gostoso.
Contudo, e ainda nesse glorioso quarto capítulo, e sempre em nome da ciência, tentarei despir-me de vez de meus pudores e me revelar por inteiro, medíocre que sou. Assim este passa a ser o último capítulo, e na iminência de acabar abruptamente, uma vez que não tenho lá muito controle sobre essas cascavéis que carrego nos bolsos, adiós. E muito obrigado pela atenção.

...Nem alto nem baixo, nem gordo nem magro, nem gênio nem estúpido, nem empregado nem patrão, nem certo nem errado, nem daqui nem de lá, nem rico nem pobre, nem preto nem branco, nem bonito nem feio, nem velho nem novo, nem rápido nem lerdo, nem de direita nem de esquerda nem de centro, eu não me destaco na paisagem. Nem quero, irmão.
Esse bem que podia ser o final. Mas não é. Eu não poderia, nem as cascavéis, encerrar esta narrativa sem falar deles:

Os Esqueletos.

São alvos, têm o mesmo número de ossos brancos adultos, duzentos e seis, a mesma expressão vazia e pesam toneladas, de maneira que, na impossibilidade de abandoná-los, deixa-se para trás um rastro fóssil onde fica impresso a história do viajante e sua cruz, mais um motivo pelo qual os cientistas, sempre eles, devem escrutinar esta minha narrativa medíocre.
As cascavéis que trago nos bolsos dão-se muito bem com eles, apesar de não se darem bem entre si, daí carregá-las sempre em bolsos diferentes e andar sempre com muitos bolsos. Minha vida é deveras muito malabarística, possas crer.
Na porta do armário onde os guardo colei um espelho e hoje ao acordar de sonhos do fim do mundo com o martelar da reforma no apartamento vizinho, caminhei até ele, olhei para um homem de meia idade com olheiras que em nada se parece comigo, mas que sou eu, ainda que sem a faca incrustada na cabeça, e mandei-o à merda, abrindo de súbito o armário de onde rolou um crânio, era mamãe descarnada a me dizer ser ou não ser. Deixei-a falando sozinha, como sempre, e tranquei-me no armário com minhas cobras, caveiras e minha personal excalibur, meu exoesqueleto, disposto a reconhecer-me na saída, ou viver de vez aqui. Fait Divers montou guarda à porta.

Aqui é escuro e úmido e confortável, passo a maior parte do tempo em posição fetal, admirando meus recém formados testículos. Comigo estão Clara e Charlie - minhas cascavéis, seus chocalhos me ninam, e também todos os meu mortos - os que matei e os que morreram, e também Ismael, de cujo crânio tirei a faca metafísica que agora empunho. Eu me chamo Severino.

do the Devolution, baby

2008-05-15T20:53:00.002-03:00

...duas fotos três pro quarto, carteira de trabalho, cpf, cic, rg, pis, reservista, comprovante de residência, atestado de nascimento e de saúde, título - seção e zona, e agora, enfim, uma vida regrada novamente, ainda que à drogas, novamente, e desse jeito que está escrito. mas acredito piamente, piu, que a vida é como uma plantinha que precisamos regrar para crescer forte e saudável, como bem sabem as mulheres, seres com regras, aushaushaush.

1,2,3...

2008-05-10T04:29:00.004-03:00

Patada Y Cos

Feel Good Hit Of The Summer

2008-05-06T18:19:00.008-03:00

A Drugstore de Platão (Os Psicofármacos)*

Rubens Coura

Nesse título, onde a tão prosaica e anônima drugstore substitue a respeitável farmácia, numa alusão direta ao livro A Farmácia de Platão, de Jacques Derrida, devo me apressar na justificativa de que o sentido óbvio de ironia não contém qualquer mordacidade contra a notável obra desse pensador francês e nem muito menos - como poderia? - contra o inventor do pensamento racional no Ocidente. A melancólica substituição das duas palavras, ambas referentes a um estabelecimento onde hoje se pode adquirir um phármakon, procede de um profundo desagrado meu quanto à verdadeira deterioração pela qual esse mesmo phármakon (especialmente o psicofármaco) pode ser degradado nos seus usos contemporâneos - chegando a ser utilizado para pulverizar a psicopatologia em meras queixas esparsas . Mesmo quando ele ainda esteja dentro do prazo de validade que vem impresso na caixinha...

No próprio Fedro (270b), estudado por Derrida nesse seu livro, Platão faz Sócrates dizer que a ciência médica tem o mesmo caráter que a retórica, no sentido de ambas analisarem uma natureza: a do corpo e a da alma, respectivamente. Nas técnicas de ambas, a ciência médica administraria ao corpo medicamentos e alimentos - promovendo desta forma a saúde e a força; a dialética, visando a alma, proporcionaria idéias e ocupações justas que possam conduzir à convicção e à virtude. (19 )

Segundo Werner Jaeger, Platão - que desde o início de seu pensamento teria se ligado à Medicina hipocrática - focaliza aqui a concepção orgânica da natureza, na qual a Medicina hipocrática lhe serviria de modelo no método de investigação pelo qual se busca compreender, antes de mais nada, a função da parte no todo - para assim depois se determinar o que seria mais adequado ao tratamento dessa parte que é a alma (14 ).

Sabemos que a Medicina, então, ainda compunha um muito jovem conhecimento humano - e que os homens cultos em geral a estudavam em seus princípios básicos, derivados da filosofia jônica da Natureza: para diversos filósofos e ao longo de quase dois séculos (VI a IV a .C.), a noção de phýsis está na origem desse pensamento antigo: aquilo que é o que é por natureza, indepentemente da decisão ou vontade racionais dos homens ( 3 ). Era como um significativo desenvolvimento desse fértil ramo da compreensão do mundo que a Medicina dos hipocráticos interessava os pensadores Gregos como Platão.

Com efeito, ainda no Fedro, (270b/270c) lemos que a compreensão da natureza da alma exige o método da compreensão prévia da natureza do todo; e que sem tal método ( ele menciona diretamente Hipócrates ) não se poderia entender sequer a natureza do corpo :

Sócrates - A ciência médica tem, de certo modo, o mesmo caráter da retórica.

Fedro - Como assim?

Sócrates - Em ambas é preciso analisar uma natureza: a do corpo em uma, a da alma na outra, se se quer recorrer não somente a uma rotina e a uma prática, mas a uma técnica, para ministrar ao corpo remédios e alimentos e produzir assim, nele, a saúde e a força; e para a alma, idéias e ocupações justas para lhe transmitir a convicção e a virtude que são desejáveis.

Fedro - Ao menos, Sócrates, é verossímil que assim seja.

Sócrates - E a natureza da alma, crês que é possível compreendê-la dignamente sem a natureza do todo?

Fedro - A acreditarmos em Hipócrates, o discípulo de Asclepíades, nem sequer a do corpo pode ser entendida se não se seguir esse método.

Sócrates - Sem dúvida, amigo, tens razão. Contudo, temos de examinar, à parte de Hipócrates, a razão, para ver se ela está de acordo com ele. (20 )

Antes do Fedro, Platão situa um jovem Hipócrates, aspirante à carreira médica, como um dos personagens do seu Protágoras (313a /313c) ; é um dos amigos de Sócrates que vai participar do debate com o sofista que chegara a Atenas. Tentando convencer Hipócrates a não confiar sua alma a um sofista como Protágoras (por serem os sofistas opositores da dialética ), Platão põe argumentos na boca de Sócrates para dizer ao jovem:

- Acaso um sofista, Hipócrates, não vem a ser um comerciante ou um mascate que vende os gêneros de que se nutre a alma? A mim, ao menos, parece que é assim.

- Mas o que vem a ser esse alimento da alma, Sócrates?

- Sem dúvida são as diversas ciências... E não vamos nos deixar enganar, meu amigo, pelos elogios que o sofista faça sobre o que ele vende, como tampouco deixamos que o façam os mercadores... Esses nos trazem seus gêneros sem saberem, eles próprios, se são bons ou maus para a saúde, mas os fazem valer todos indistintamente e o comprador não sabe mais que eles sobre isso, a não ser que seja educador ou médico. Da mesma forma, os que vão vendendo seu saber de cidade em cidade, para vendê-lo no todo ou em parte, elogiam tudo o que oferecem para seus clientes, sem sequer saberem eles próprios quais coisas são boas para a alma e quais são más; e o cliente não sabe disso mais do que eles, a não ser que haja estudado a medicina da alma. (...) (21)

Mas posterior ao Fedro e um dos textos de Platão que talvez mais nos auxiliem, no estrito sentido do que aqui tratamos, seja o d'As Leis (720b/720e) - obra considerada de sua última maturidade; nele, um ancião de Atenas expõe a um ancião de Creta a necessidade da pólis de contar com legisladores que elaborem as leis visando não somente a punição mas - sobretudo -a educação virtuosa dos cidadãos. Platão emprega uma comparação dos dois tipos de legislação, a punitiva e a educativa, com o que ele chama de duas categorias de médicos : os de uma medicina empírica e rude empregada por médicos escravos e os de uma medicina verdadeiramente hipocrática praticada pelos homens livres. Referindo-se aos aprendizes de Medicina, diz ele, pela boca do ateniense:

- (...) Estes podem ser livres ou escravos ; neste último caso se formam segundo as instruções de seu dono, vendo-o exercer e de uma maneira empírica, não aprendendo a ciência da Natureza que os homens livres adquirem por si mesmos e depois ensinam a seus discípulos.(...)

Ele continua, após a anuência do ancião cretense a suas ponderações:

-(...) Posto que existem nas cidades, entre os doentes, os que são livres e aqueles que são escravos, imagino que, comumente, são os escravos que cuidarão de seus semelhantes ... nenhum desses médicos dá nem aceita explicação alguma sobre os casos individuais dos diferentes servos, mas prescreve o que o empirismo lhe sugere, como se estivesse perfeitamente informado, adotando a pose de um tirano e assim vai, com grande rapidez, atender o próximo escravo doente...O médico livre, por outro lado, cuida e examina, como coisa comum, as doenças das pessoas livres; estuda a doença desde seu inicio e segundo seus fundamentos naturais, troca impressões com o próprio doente e com os amigos e agregados dele e, ao mesmo tempo em que ele pessoalmente aprende junto aos enfermos, vai instruindo o mesmo paciente, na medida em que isso lhe é possível, sem nada prescrever-lhe até que tenha conseguido convencê-lo da necessidade disso ; e então, ajudado pela persuasão, tranquiliza e prepara continuamente o seu doente, até conseguir leva-lo pouco a pouco à saúde ... ( 22 )

Não estranhemos a presença de escravos exercendo medicina na Antiguidade grega; era grande a heterogeneidade das ocupações desses homens desprovidos de liberdade e eles também praticavam o ofício de médico na Roma Antiga, como nos é confirmado, entre outros, pelo historiador Yvon Thébert ( 26 )

É impossível não reconhecer, nessas ponderações que Platão nos faz sobre os dois tipos de médicos, a notável semelhança da conduta do médico escravo Grego com aquela a que se vê forçada considerável parte de nossos esculápios atuais: a falta de argumentações de parte a parte com o paciente, a extrema rapidez do atendimento ao se passar de um doente para o próximo, a pose "tirânica" que visa conferir uma respeitabilidade momentânea. E ainda a subordinação do médico a uma autoridade que lhe é muitíssimo superior. É o seu amo, no caso do médico escravo Grego, ou até uma entidade gerenciadora, no caso de muitos médicos contemporâneos (e que pode ser configurada por algumas formas de seguro-saúde ou por determinadas instituições governamentais ou hospitalares). Voltaremos a esse ponto na questão do phármakon nos dias atuais, como Objeto Numinoso.

Werner Jaeger reitera a estreita ligação do pensamento de Platão com a Medicina hipocrática, ressaltando que a concepção platônica das virtudes éticas da alma deriva da sua noção das "virtudes" do corpo: a simetria das partes ou das forças naturais, ou seja, o estado considerado como normal - na medicina Grega ( 15 ). Portanto , o phármakon platônico não deve ser compreendido como toda e qualquer intenção curativa do emprego de medicamentos, remédios ou medicinas para o que hoje consideramos como tratamento de algum doente - prática universal e antiquíssima entre os povos do mundo inteiro. Na eventualidade de poderem existir outros tipos de phármakon, com outras propriedades diversas dessas, é importante não perder de vista que é especificamente do phármakon hipocrático que Platão nos fala.

Tomo emprestada a nomenclatura adotada por Jorge J. Saurí ( 23 ) para as quatro possíveis acepções de phármakon, quando ele se debruça sobre o estudo da terapêutica psiquiátrica, também sob os mesmos ecos platônicos . Utilizo algumas de suas definições, todas carregadas da ambiguidade ou ambivalência próprias do phármakon, acrescidas das correspondências que faço com a Medicina hipocrática :

- 1) Como Droga - pode ser remédio e/ou veneno. No sentido hipocrático, pode-se compreender aqui o medicamento em suas quantidades benéficas ou prejudiciais (segundo cada paciente e cada período da moléstia). Mais apropriadamente, o medicamento naquilo que ele tem de uma fronteira variável entre acarretar a melhora ou a intoxicação: nos antidepressivos atuais, o limite entre a melhora do quadro melancólico/depressivo e a chamada "virada maníaca" que pode ser induzida pelo próprio psicofármaco que se emprega para debelar o estado melancólico ou depressivo.

- 2)Como Tintura - pode fazer algo parecer outra coisa: uma substância modificadora do natural, introdutora de características suplementares. Hipocràticamente, pode compreender os tratamentos meramente sintomáticos, que não abrangem as causas da doença: como um antitérmico que pode baixar a febre, mas que não combate a infecção que está desencadeando essa febre.

- 3) Como Escritura - favorece a recordação e incita o esquecimento: pela confiança no que já está escrito, ocorre o descuido no cultivo da memória. No sentido hipocrático, pensamos na descrição escrita do emprego dos tratamentos médicos: a inflexibilidade ou rigidez do escrito, quando da aplicação dos medicamentos (comum nas fórmulas e ritos mágicos das medicinas anteriores e daquelas contemporâneas dos hipocráticos), parece ter preocupado os discípulos da Escola de Cós. Assim, sobre as dietas dos doentes, podemos perceber a atenção com as singularidades de cada paciente:

Se fosse simplesmente, como se pensa, que tudo o que é demasiado forte prejudica e tudo o que é leve beneficia e nutre tanto o doente como o sadio, as coisas seriam relativamente fáceis; adotando uma ampla margem de segurança, bastaria tender ao mais suave. (...) Muitos males, diferentes porém não menos terríveis que os causados pelo excesso de alimentação, procedem igualmente do jejum. Porisso, o assunto é muito mais complexo e requer maior precisão, pois há que definir uma certa medida. E a única medida, número ou peso válido a que se poderá recorrer, para se reconhecer o que é o adequado, vem a ser a percepção sensível do corpo humano* . ( 9 ) * - grifo meu.

- 4) Como Objeto Numinoso - remete ao mágico, numa função expiatória. Em termos de uma Medicina hipocrática, penso que se possa aqui situar a expectativa mágica de cura que fica investida, pelo doente, na imagem do médico que dele cuida; é isso que ( creio que indevidamente ) se costuma chamar de "a transferência" do doente sobre o seu médico.

O que de função expiatória deve aí existir consiste, certamente, na mobilização inconsciente de forças auto-punitivas ligadas às representações psíquicas mais próximas dos sentidos da sua doença, para o próprio enfermo. Dessa forma, por exemplo, um paciente medicado com antidepressivos - e desde que ele efetivamente esteja melancólico/deprimido - podemos perceber a tendência dele de sofrer muito com efeitos colaterais da droga e, concomitantemente, referir-se a tais efeitos como de alguma forma necessários ou como "bons sinais" de sua melhora clínica.

O próprio sabor desagradável de muitos remédios é, tradicionalmente, considerado como parte importante e benfazeja do tratamento, mais visível da parte de pessoas menos cultas:

- O remédio bom é sempre amargo..! - ouvimo-los dizerem, não obstante a atual tendência dominante a fazê-los (pelo efeito de Tintura) com os mais palatáveis sabores de morango ou de chocolate.

A noção de Objeto Numinoso, na Medicina hipocrática, está contida também nessa pequena obra do Corpus Hippocraticum que é a Lei (Nómos) - provavelmente destinada aos jovens candidatos à carreira médica da antiga Atenas - a qual reza em seu último parágrafo:

As coisas que são sagradas devem ser reveladas aos homens sagrados; aos profanos, elas não são permitidas enquanto eles não sejam iniciados nos mistérios da ciência. ( 10 )

Situadas dessa forma as quatro possibilidades do phármakon, torna-se imperioso não nos esquecermos de que boa parte da prática médica contemporânea vem se desenvolvendo sob o patrocínio de uma ideologia da produtividade - de uma gigantesca e anônima escalada mundial pela produtividade, que abrange a necessidade de corpos cada vez mais saudáveis; nessa empresa tecnológica universal, o médico desempenha na verdade um papel muito restrito , embora seja chamado a prestar contas dessa Saúde sem limites - como alertou Lacan (1966 ) para os membros do Colégio de Medicina, em Paris. ( 11 )

Num outro texto meu, considerei que estamos atravessando uma era obsessiva - não melancólica nem depressiva, como pode fazer crer o atual furor pelos phármakons antidepressivos; em tal situação, repetem-se coletivamente as características da neurose obsessiva, com seus mecanismos de deslocamento do afeto, anulação retroativa e isolamento - com a especialmente nítida presença de rituais esconjuratórios e escrúpulos de feitio religioso.

Tal era obsessiva está subordinada a uma identificação mútua das pessoas baseada no fervoroso empenho grupal por uma Saúde que seja plena e que confira nada menos que a Imortalidade do corpo. ( 4 )

Essa tonalidade psíquica coletiva inclui o esvaziamento da tradicional função médica hipocrática de cuidar bem dos doentes e de procurar ajudá-los a sararem de seus males - pois tal disposição é demasiadamente modesta diante das garantias de Imortalidade do corpo que estão sendo hipotecadas ao crédito da Ciência contemporânea. Dentro dela, o médico vai cada vez mais se apoucando como a menor e última engrenagem de uma fantástica maquinaria científica.

E o phármakon, como fica ele sob os vapores e miasmas dessas novas dimensões com que se vem dilatando uma elefantíase da Ciência ocidental cristã ? Teria sido ele despojado das quatro características que o definem para se tornar uma outra e estranha coisa, ainda sem nome?

À primeira vista, isso que é vendido nas drogarias e farmácias, parece muito distante de quaisquer acepções do phármakon platônico; como praticamente independe do pensamento médico sobre suas indicações mais precisas e sobre suas contra-indicações a médio e longo prazos, assemelha-se grandemente aos produtos fornecidos pelo estabelecimento - quase tão distantes de qualquer rigor médico quanto as tinturas para cabelo ou os perfumes que são oferecidos ao público nesse mesmo estabelecimento. Tal local não se configura bem como drogaria ou farmácia mas muito melhor como drugstore : um farto e variado mercado de produtos relativos a tratamentos de saúde, à alimentação, à beleza e à higiene e que são colocados ao alcance de qualquer freguês. O dicionário de Inglês define um local assim (nos Estados Unidos) como drugstore: "...lugar onde uma grande variedade de artigos é vendida, onde receitas médicas podem ser atendidas e onde comida e bebida podem ser compradas e consumidas." ( 13 )

Dentro da concepção de drugstore, tal medicamento parece se revestir muito mais com características de product (produto) do que de phármakon : o nome product assim mesmo, em inglês da América do Norte, pois é de lá que procede essa noção de drugstore, com seus múltiplos produtos comerciais ao alcance das mãos.

Repassemos as quatro características (ou possibilidades) do phármakon, agora já plenamente dentro dessa era obsessiva que duramente estamos palmilhando, na tentativa de verificar se ele ainda consegue guardar as características que há tantos séculos vêem justificando sua realidade como phármakon platônico:

- 1) Como Droga - ainda pode ser remédio ou veneno, mas com a balança pesando muito mais para a possibilidade do remédio muito perigoso ou veneno; não mais provindo das mãos do médico, raramente elaborado em receitas para manipulação e muitas vezes já conhecido do paciente pelos efeitos colaterais (através da imprensa falada e escrita), o medicamento tende a produzir na pessoa um efeito de desconfiança: ele provém de fontes remotas e a drugstore é geralmente percebida pelo paciente como apenas uma espécie de entreposto ou de ponto comercial de revenda.

Essa desconfiança exacerbada dos pacientes aparece mais frequentemente na forma deles indagarem sobre os riscos do uso do produto (até ao simples balconista da farmácia) antes mesmo de perguntarem sobre seus possíveis benefícios; fazem-no assim também ao médico que prescreve o medicamento, quando têm oportunidade e tempo de fazê-lo durante uma rapidíssima consulta. Mas essa desconfiança é talvez mais nítida ainda nas manifestações de psicologia coletiva, como nas recorrentes notícias de graves efeitos colaterais (e mesmo de mortes) pela imprensa; deve ser também esse efeito de veneno que faz emergirem as notícias sobre medicamentos falsificados, sobre elevação excessiva ou ilegal do preço dos remédios, sobre indenizações exigidas de laboratórios farmacêuticos, etc.

Mais específica dos psicofármacos, inclusive dos antidepressivos, é a preocupação com o risco de "criar dependência" do medicamento. A desconfiança contra eles aparece também na forma de medo de efeitos teratogênicos sobre o feto - inclusive, como presenciei, em mulheres histerectomizadas ou menopausadas! Percebe-se a verbalização de temores travestidos de palavras obtidas do vocabulário científico pertinente à questão, porém sem qualquer relação mais verdadeira com o caso clínico pessoal.

Outro possível efeito do phármakon (no caso dos antidepressivos) como Droga-veneno se entrelaça com o seu efeito de Tintura como disfarce ou simulacro: para que a melhora de um paciente melancólico/depressivo seja considerada satisfatória, não se espera que ele retorne, necessariamente, às suas disposições psíquicas básicas anteriores à instalação do quadro doentio. Basta que ele se sinta menos triste, mais disposto, mais produtivo, mais contente; e isso pode ocorrer pelo efeito de Droga-remédio que se busca no phármakon, para o seu caso - mas não significa, em absoluto, que só se considere tal paciente como beneficiado pelo tratamento se ele "voltar a ser o que era " antes do advento do episódio depressivo. De fato, não são poucos os pacientes assim tratados que estranhem seu estado de melhora:

- É, Doutor, eu me sinto contente por estar livre daquela depressão horrorosa, mas...eu nunca fui desse jeito de agora ! - pode refeir o paciente em sua melhora clínica.

Outras vezes, são os familiares do paciente que confidenciam ao médico:

- Ah, nem se compara esse estado atual dela com aquele da Depressão (não quero nem lembrar!); mas, Dr., ela não é mais a mesma de antes: parece meio distante da gente, não se interessa mais por um monte de coisas..!

- 2) Como Tintura - o poder fazer algo parecer uma outra coisa ou modificar o natural, também parece exacerbado nas atuais circunstâncias de uso de medicamentos; o parecer mais jovem e sexualmente apto , que sempre foi uma grande aspiração humana, adquire aqui um sentido de obrigatoriedade e de negação da maturidade como etapa da vida e como possibilidade de sabedoria: o Ideal do Ego clama por eficácia e juventude - assimiladas à força muscular, à rapidez e à menor reflexão, que costumam ser atributos dos jovens.

Mas o que é mascarado ou maquiado para parecer ser o que não é? Podemos supor que ocorra o mecanismo de se poder mascarar sintomàticamente o quadro depressivo/ melancólico de um paciente, através da administração de um phármakon antidepressivo (sem que se busque o funcionamento inconsciente desse processo melancólico no paciente); no entanto, tal modificação do natural pelo efeito de Tintura se confunde com o próprio efeito de Droga como remédio pelo mesmo phármakon. Creio que somente a eventual intensidade dos efeitos colaterais ou de toxicidade, os efeitos da Droga como veneno para esse paciente, é que poderão levar a se abrir mão de seu emprego - dentro do próprio critério hipocrático de se buscar reequilibrar o natural para esse doente.

O aspecto do tratamento com phármakons antidepressivos que pode se revestir com forte efeito de Tintura, de máscara ou simulacro, reside no seu emprego com uma eventual aliança com critérios diagnósticos que contrariam os princípios hipocráticos: é o caso da busca de um comportamento standard, de uma alegria plastificada de pessoas que procuram o médico sem que estejam doentes : procuram em drogas uma máscara para a alma, no dizer de Moacyr Scliar (25 ). E fazem-no, ainda de acordo com esse escritor e médico, porque a nossa época vê na melancolia uma ameaça à inserção social do indivíduo , à sua capacidade produtiva.

Outra e certamente mais séria busca do phármakon pelo seu efeito de simulacro como Tintura, aparece nessa cornucópia da abundância de empregos dos medicamentos antidepressivos; não gostaria de abordar aqui a questão dos recentes e tão discutíveis diagnósticos psiquiátricos onde essa classe de medicamentos também encontra emprego - como a assim chamada síndrome do pânico, por exemplo. Mais sinuosas e sutis me parecem as situações onde o efeito de Tintura do phármakon é buscado para mascarar mais prolongadamente, como um simulacro que ludibria mais pessoas e por mais tempo que o eventual engano com alguns novos diagnósticos - que se arriscam a apenas rebatizar velhos e conhecidos sintomas isolados.

Maior eficácia em termos de simulação e máscara não pode deixar de evocar a Histeria, banida dos critérios diagnósticos considerados em muitos meios científicos como os mais exatos: os da American Psychiatric Association, reunidos no seu Manual Diagnóstico e Estatístico de número IV, de sigla DSM-IV. Tais critérios advêm da "escola de St. Louis", da psiquiatria universitária norte-americana, sendo que "...o modelo desta clínica tem por base a resposta-padrão à administração de uma substância química específica" - como nos esclarece Márcio Peter de Souza Leite ( 17 ).

Dentro desses novos critérios, a Histeria foi substituída por um "distúrbio dissociativo" e a sua forma conversiva, de maneira incompreensível, foi dela isolada e posta junto aos assim chamados "transtornos somatoformes".

Mas como evidentemente a Histeria não deixou de existir por efeito dessa pirueta diagnóstica, os pacientes histéricos continuam procurando ajuda - inclusive ajuda médica. E continuam com seu faro infalível para tudo o que obrigue a atenção dos médicos, no momento; como os holofotes da expectativa e da valorização científicas se voltam agora para os psicofármacos antidepressivos, é preferencialmente ao redor desses phármakons que eles rearranjam sua neurose.

Como se sabe, as pacientes histéricas acorriam ao palco de Charcot, seduzindo-o na forma de se deixarem hipnotizar por ele e com o testemunho de uma Paris excitadíssima na platéia: era o orgulho científico desse médico e o seu recurso técnico hipnótico que brilhavam na época. Analogamente, hoje, com o polo desse interesse centrado no phármakon antidepressivo, muitas dessas mesmas pacientes chegam às consultas com queixas de feitio depressivo; com os sintomas de depressão exaustivamente catalogados pelos jornais, revistas leigas e pela TV - e com anamneses inadvertidamente muitas vezes dirigidas para se apurar quadros depressivos - essas pacientes podem, com facilidade, receber o diagnóstico de "Depressão" e serem medicadas com psicofármacos antidepressivos.

Mesmo antes do banimento da Histeria da prestigiada classificação diagnóstica norte-americana, seu nome já provocava mal disfarçados desprezos e incompreensões entre seus familiares e até de seus médicos. Com o agora respeitável diagnóstico de "Depressão" , tais pacientes podem obter o ganho secundário que lhes vinha sendo negado, inclusive em termos de dignidade para seu sofrimento psíquico. O desafio ao médico e o inevitável fracasso no seu empenho de cura vieram a reencontrar o espaço até há pouco perdido nos hospitais, clínicas e consultórios. Em lugar do recurso, já finalmente gasto pelo uso, de telefonar para a residência do facultativo na madrugada para lhe dizer que o namorado a insultou gravemente - e que ela ingeriu de uma só vez todos os comprimidos que esse médico lhe prescreveu - hoje basta a essa paciente diagnosticada como deprimida lhe comunicar que está se sentindo subitamente muito alegre e muito excitada: essa insinuação ao profissional de uma possível "virada maníaca" pelo phármakon antidepressivo, receitado por ele próprio, pode perfeitamente exigir dele medidas ainda mais imediatas e angustiadas que aquelas mais antigas e já em descrédito, decorrentes de uma suposta ingestão excessiva de tranquilizantes.

A Histeria pode encontrar hoje, no efeito de Tintura do phármakon antidepressivo, o simulacro provavelmente mais eficaz de que dispõe desde que, no século XIX, extorquia do médico indicações de repouso em balneários estivais - após um grande ataque histérico.

O que estou aqui considerando como um atual e insuspeitado efeito de Tintura do phármakon, como simulacro, consiste na busca e na obtenção do diagnóstico de "Depressão", por pacientes histéricos, através do uso (ou suposto uso) desse phármakon como Droga-remédio.

Uma outra situação médica, que como a anterior também tenho visto ocorrer junto a médicos psiquiatras ( inclusive em momentos de supervisão ou orientação dos atendimentos realizados por eles junto a seus pacientes), bem como com outros especialistas prescrevendo psicofármacos, também pode exemplificar esse novo e subterrâneo efeito de Tintura como simulacro: ocorre no uso dos chamados estabilizadores do humor, com freqüência associados aos antidepressivos porque geralmente são prescritos visando evitar ou atenuar sintomas de Depressão . Dentre esses, o mais efetivo parece ser o Carbonato de Lítio, cujo metabolismo no corpo humano exige cuidados especiais na verificação de sua toxicidade; as doses eficazes costumam estar bastante próximas das doses tóxicas (sendo que sua elevação demasiada na corrente sanguínea pode implicar até em risco de vida para o paciente): seu efeito de phármakon como Droga-remédio é sabidamente muito próximo do seu efeito como Droga-veneno.

Daí a necessidade de estrito controle dos seus níveis sanguíneos através de exames laboratoriais e de algumas restrições dietéticas , cuidados que são conhecidos pelos pacientes e que - para os que utillizam o medicamento há anos - já se tornou uma espécie de hábito. Acontece que muitos pacientes histéricos, diagnosticados como "Deprimidos" (ou "Distímicos", "Bipolares" ou ainda com "Transtorno Depressivo do Humor") - diagnóstico que geralmente lhes apraz muitíssimo mais do que os mais antigos de "Histeria", "Neurose" ou "Ansiedade"- aceitam surpreendentemente bem as imposições do tratamento com um phármakon assim delicado. Mas é compreensível que inicialmente pareçam acolhê-lo bem, pois tal proposta terapêutica pode implicar num suposto desequiíbrio bioquímico nos neurotransmissores cerebrais (com uma possível carga genético-hereditária), geralmente explicado (ou subentendido) como tendo independência dos temores, motivações e desejos do paciente. Algo primàriamente químico e que estaria na origem de seu sofrimento psíquico e que determinaria sua conduta em geral, à sua total revelia.

É claro que sair de uma consulta médica com tal diagnóstico, com tal receita e com tal explicação de mecanismos psíquicos acarreta muito mais tolerância (e muito mais sentimentos de culpa) dos familiares do que a postura médica anteriormente mais comum para esses casos:

-É, a Sra. tem uma angústia, um nervosismo muito forte...mas este calmantezinho vai ajudá-la a ficar mais tranquila. - diziam-lhes frequentemente os facultativos. Mas como chegar em casa retornando da consulta, diante de familiares já versados em calmantes e em crises nervosas, tendo nas mãos apenas mais uma "receitinha de calmante" - e nos ouvidos, o ocioso conselho para "não ficar nervosa"?

Esse era o mais comum dos impasses com pacientes histéricas nas consultas médicas, antes do advento dos novos phármakons antidepressivos e dos diagnósticos que tantas vezes são deles derivados.

No entanto, em se tratando de Histeria, são o entusiasmo e o interesse do médico pelos efeitos desse phármakon estabilizador do humor que aguçam os ciúmes da paciente - que passa a desafiá-lo tão logo detecte essa cobiçada eficácia terapêutica; ela transforma a estreita faixa entre o efeito de Droga-remédio e o de Droga-veneno num vastíssimo espaço de manipulação desse médico, tomando os possíveis efeitos colaterais como armas contra a vitória terapêutica, tornada então a materialização de uma rival que lhe foi negada no plano psíquico inconsciente: como se rivalizaria ela com a impalpável e informe Dona Serotonina?

Como no foco das lentes das sofisticadas máquinas fotográficas do laboratório do Dr. Charcot, na Salpêtrière, também aqui se tenta apreender e paralisar o psíquico - através de exames de sangue que registrem os níveis da droga também no psiquismo. Mas, como nas poses para as máquinas do Dr. Charcot, também aqui os histéricos fazem-de-conta que estão encaixados na Ciência; da mesma forma como aquelas fotos não implicavam nem na mais remota melhora clínica dos pacientes, tais empenhos de controle sanguíneo do phármakon também não traduzem, nesses casos, qualquer evolução confiável das possibilidades terapêuticas do estabilizador do humor: os níveis medidos no exame laboratorial se elevam e se abaixam em desacordo com a dose que deveria estar sendo ingerida, cria-se uma oscilação muito perigosa do limite entre o efeito-remédio e o efeito-veneno e o médico se vê na contingência de suspender o tratamento com esse phármakon . Até que isto ocorra, a paciente, seus famíliares e o médico já se mobilizaram muito ao redor dos tantos mistérios do metabolismo e das sempre possíveis reações inesperadas da bioquímica pessoal - via de regra, com um descontentamento que acusa o fracasso desse médico e aponta a direção da escolha de um outro, para prosseguir o tratamento da doente. Dispondo de uma grande lista de profissionais no "livrinho" dos credenciados pelo convênio médico, pode-se facilmente imaginar que vários deles serão os próximos a ingressar, inadvertidamente, no novo simulacro "depressivo" do antiquíssimo embuste clínico da Histeria.

Finalmente, como efeito-Tintura de disfarce, talvez se possa situar a melhora clínica (através do emprego de phármakons antidepressivos) de um paciente depressivo pela sua possibilidade de realizar funções para as quais ele não mais se encontrava apto, por seu retorno ao trabalho, pelo desaparecimento do seu pessimismo e de sua tristeza, etc. - porém, sem que haja aquilo que ele e seus familiares reconheçam como uma recuperação do estado psíquico e comportamental anterior ao episódio depressivo/melancólico: não ocorre o restitutio ad integrum. É quando ele parece ter se tornado "uma outra pessoa".

Com efeito, na observação clínica (psiquiátrica) de pacientes melancólicos por até cerca de vinte anos, não posso deixar de distinguir um tipo peculiar de melhora em diversas dessas pessoas medicadas com variados tipos de drogas antidepressivas: ocorre geralmente uma nítida e importante melhora geral, com elevação do humor, boa disposição para as atividades costumeiras, recuperação do apetite e do sono, etc. Na verdade, uns poucos itens como esses costumam compor os sintéticos questionários para a avaliação médica de tais pacientes, em sua evolução clínica. Mas quando se tem a oportunidade de acompanhar mais de perto e mais prolongadamente um paciente desses, a apreciação sobre tais casos pode ser surpreendente; é o que pude pessoalmente constatar junto a alguns pacientes melancólicos.

Trata-se de uma espécie de "adiamento" da destruição e do triunfo sobre o objeto perdido e identificado ao Ego, no processo psíquico melancólico - que pode ser obtido pelo sujeito a partir dos phármakons antidepressivos. O que descrevo a seguir é o resumo de um Caso Clínico, um desses que me levaram ao presente tema*.

Lembro-me desse paciente que atendi quando internado num hospital psiquiátrico por grave crise de melancolia: contava ele, na época, 36 anos de idade; havia tentado suicídio ingerindo veneno e, quando começou a se sentr muito mal, confessou o fato à esposa - que o conduziu rapidamente a um pronto socorro. Esse episódio ocorreu há cerca de quatorze anos; após a elevada e usual dosagem do antidepressivo tricíclico (Imipramina) que instaurei para combater o episódio melancólico, o paciente continuou medicado com o mesmo phármakon até há pelo menos um passado recentíssimo, de seis meses. Nesse meio tempo, a dosagem foi ligeiramente aumentada , segundo o paciente ou o médico o percebessem tendendo à melancolia - para retornar em poucos dias à baixa dose de manutenção. Tal quantidade da droga não pôde ser suspensa definitivamente, mesmo em todos esses anos**. O acompanhamento médico-psiquiátrico do paciente era irregular, pois ele desejava abandonar o medicamento de vez porque não queria se "sentir sempre um doente" ; com isso, ele tentava condutas de outros psiquiatras, mas depois de alguns meses voltava a me procurar para prosseguir o tratamento:

- É, Dr. Rubens, já vi que não dá mesmo para ficar sem o remédinho..! - dizia ele, algo envergonhado por retornar ao meu atendimento e ter obtido opiniões especializadas que teriam confirmado o acerto da minha conduta medicamentosa. O emprego de drogas estabilizadoras do humor, que poderiam tê-lo favorecido no sentido da diminuição da dosagem ou até na suspensão do uso da Imipramina, não lograram boa resposta clínica, em seu caso.

Ele tampouco aceitou bem a indicação de atendimento psicoterápico simultâneo ao tratamento medicamentoso, abandonando dois ou tres diferentes atendimentos dessa natureza sob variados pretextos situacionais: o fato de não residir em São Paulo era uma escusa muito utilizada, tanto para a descontinuidade no seu tratamento psiquiátrico comigo quanto nas psicoterapias que iniciava.

* - que na verdade merece um estudo à parte deste presente texto e é assunto de uma pesquisa psicanalítica que estou elaborando.

** - Aliás, como a imensa maioria dos pacientes melancólicos, que via de regra permanecem com o uso do mesmo antidepressivo empregado na crise aguda ( mas em doses bem menores) e/ou com a tomada de drogas estabilizadoras do humor.

Mas o que hoje me chama mais a atenção nesse breve relato são os intensos ciúmes do paciente em relação a sua mulher: ele sempre se sentira um tanto preterido por ela, inclusive em relação aos filhos, e a mencionada tentativa de suicídio se deu quando soube que ela estava grávida (pela terceira vez). Mesmo depois de superada a crise melancólica, ele não mais retomou sua anterior e "muito cansativa" atividade administrativa num grande empreendimento comercial: limitou-se à atividade que também exercia numa sua grande loja . Trabalhava sempre bastante, mas julgava não poder acumular a função administrativa com a comercial:

- É, minha mulher vai ter que se conformar em não ser mais a grande dama que foi! - dizia ele com ironia, por diversas vezes, referindo-se à renúncia ao cargo administrativo. No entanto, assumiu um outro e também trabalhoso cargo no mesmo empreendimento - com a diferença que era uma função totalmente interna, sem a anterior participação social (sem que sua esposa pudesse ser a "grande dama" de antes).

- Ela agora é apenas uma mera funcionária da loja, como as outras... - deixava ele escapar durante as consultas, aludindo às funções profissionais da mulher - que, a propósito, sempre trabalhara próxima a ele e que continuava a fazê-lo.

Mesmo não acusando qualquer necessidade de restrição econômica, vendeu o título do clube que a família frequentava:

- A gente tem sempre que economizar um pouco, não é mesmo? - disse-me ele. Mas ele apenas enfatizava, em tom de brincadeira, que sua esposa não poderia mais "desfilar" de biquini na piscina do clube.

Era claro que o paciente mantivera suas ativas funções em sua loja como antes do quadro melancólico e que seu afastamento do cargo de destaque social que ocupara na outra empresa atendia suas hostilidades inconscientes contra a mulher : visava tirá-la da da posição de "grande dama" para reduzi-la à de "mera funcionária". Também o filho mais velho, que segundo ele era o "queridinho da mamãe", teve uma definição profissional bastante direcionada pelo paciente e viu-se levado, pelo pai, a cursar o estudo universitário para o qual não havia ensino em sua cidade - mas em uma outra faculdade, distante mais de 200 quilômetros de casa.

Nesses quatorze anos, o paciente teve apenas um episódio de excitação tendendo à euforia - há aproximadamente seis anos atrás, que me obrigou a suspender a dose de manutenção da Imipramina: chegava algo próximo de uma Hipomania, mas não requereu medicação ou cuidados clínicos especiais. Nessa época, convoquei sua esposa para uma entrevista, visando entender o que sucedia com ele; ela me disse que ambos estavam "muito contentes" :

- Ele já estava bem há muito tempo, mas fazia tantos anos que eu não o via assim: ele está como ele era "antes"..! - explicou ela, referindo-se ao período de antes do início do episódio melancólico.

Eu compreendi que somente após oito anos de evolução clínica o paciente chegara mais próximo de seu estado "basal" de humor: só aí então o episódio melancólico parecia finalmente terminado.

Na mesma ocasião, o paciente elevou sua mulher ao cargo de "gerente geral" de sua loja e adquiriu um sítio para a família , situado exatamente a meio caminho entre sua cidade e o local onde seu filho primogênito tinha passado a morar, forçado pelos estudos: o rapaz passou então a ver seus pais e irmãos com muito mais frequência, favorecido pela proximidade geográfica e pelo caráter de lazer da nova propriedade. O paciente não se deu conta de que, após esse período quase eufórico, passara a tratar a esposa e os filhos com muito mais afabilidade e ternura. Nas consultas, ao se referir ao primogênito - antes o "queridinho da mamãe" - ele passou a falar do "garotão do pai ".

A propósito, ele chegara (pela primeira vez em diversos anos) até a tentar - e a parcialmente conseguir - sua volta ao antigo cargo administrativo de destaque que ocupara na empresa, antes da crise melancólica.

Até o título do clube, do qual ele se desfizera, foi readquirido; e o paciente, embora o justificasse através de uma vaga importância do contato social para os filhos crescidos, mencionava por diversas vezes que quem de fato iria gostar da iniciativa era sua mulher:

- Ela adora tomar um sol de biquini, o que eu vou fazer? - brincava êle, na consulta.

Era como se somente depois de oito anos ele tivesse conseguido concluir sua "vingança" de marido ciumento e assim pudesse, afinal, reduzir sua hostilidade contra sua esposa. Mesmo quando já não ocultava na crise melancólica clínica seu ódio e seu sadismo contra a mulher, tal carga erótica parecia ter continuado, surda e fortemente, orientada contra ela. Em Luto e Melancolia (1917), podemos ler:

(...) Desse modo, a carga erótica do melancólico experimenta um duplo destino. Uma parte dela retrocede até a identificação, e a outra, até a fase sádica, sob o influxo da ambivalência. ( 8 )

Dessa descrição de Freud relativa ao equilíbrio econômico da melancolia, parece que apenas a força erótica ligada à identificação com o objeto odiado é modificada pela nova e poderosa pressão pulsional, irrompida a partir da reação do organismo ao phármakon antidepressivo.

Tal estado de ânimo do meu paciente perdurou por alguns meses, sendo depois necessário retornar ao uso do antidepressivo - embora apenas numa dosagem de manutenção e mais baixa do que a anteriormente mantida por diversos anos : era o suficiente para mante-lo numa disposição geral que se pode considerar como intermediária entre aquela da exaltação próxima da Hipomania e a anterior, com seus desempenhos social, familiar e profissional favoráveis mas com um toque de amargor e ironia que nunca deixavam de sutilmente aparecer nas consultas. Tal amargor acinzentava todos seus planos e atitudes, sempre no sentido de buscar o que pudesse ser, indireta mas certeiramente, humilhante e desagradável para sua esposa.

São muitos casos clínicos como esse que esbocei acima que me levam a pensar nesse peculiar efeito dos phármakons antidepressivos : seu efeito de Tintura como disfarce ou simulacro. O antidepressivo, com sua superestimulação somática simultânea de vários sistemas orgânicos, deve incitar uma mobilização pulsional de energias usualmente não disponíveis pelo sujeito (creio que posso considerá-las como pulsões de auto-conservação) - e que corresponderão a cargas extras a aportarem a um Ego muito enfraquecido, como que dilatando-o para fazer frente ao que é percebido como uma nova e imensa ameaça externa ao sujeito. Diante de sinais de grande ameaça e urgência em diversos órgãos, o sujeito deve ser como que obrigado a adiar o prazer sádico da destruição vingativa do objeto introjetado - e a mobilizar libido do Superego para esses diversos setores do organismo, visando protegê-los.

Em alguns pacientes, isso deve forçar uma separação entre o objeto e o Ego, diante do novo alerta a que esse deve estar pronto a acudir. A cólera do Ego deverá então se manter, paralela a essa sua parte que retoma suas habituais funções diante da realidade , até então em grande parte suspensas.

Em outros, o objeto deverá ser destruído muito rapidamente, de vez que o Superego estará com menores exigências devido a seu esvaziamento libidinal - com a libido se direcionando aos órgãos afetados pelo phármakon. Isso deve ser o que ocorre nos pacientes que emergem contentes do estado melancólico/depressivo e aqueles que dele saem num quadro maníaco.

Outros, ainda, devem reagir a essa violentíssima mobilização somática com o Ego se despregando do objeto, mas de forma a mantê-lo privilegiadamente em seu interior para destrui-lo tão logo lhe seja possivel. Como Karl Abraham ( 1924 ) considera o melancólico como regredido à "última etapa oral", "com um fim sexual canibalístico" ( 1 ), consigo imaginar um festim de canibais interrompido por um súbito e grande incêndio se espalhando pelas tendas dos selvagens: o banquete tem de ficar para depois.

Como se sabe, é quase sempre necessária a manutenção prolongada de uma dosagem mais baixa do antidepressivo, depois que o episódio melancólico cede; dentro destas minhas associações, é como se a comilança antropófaga continuasse postergada pela persistência da sentinela frente ao risco de uma faísca fazer irromper novamente o incêndio: o selvagem canibal vai ficando, então, na contingência de ir devorando sua vítima aos poucos. Parece-me terem sido estas as circunstâncias psíquicas do paciente melancólico que descrevi anteriormente.

- 3) Como Escritura - na duplicidade de favorecer a recordação e incitar o esquecimento, parece haver uma forte propensão atual de incitar o esquecimento; não propriamente pela confiança no que está escrito, pois muitas vezes a descrição escrita do phármakon não passa pelo filtro da confiança . mas pela exigência contemporânea de o paciente comportar-se como quem tem uma saúde excelente. Em nossa era obsessiva, o ideal do Ego fica, coletivamente, ocupado pela imagem de um homem jovem, musculoso, belo e altamente produtivo - com uma saúde permanente e sem limites garantida pelo mesmo sistema de produtividade que dele exige essas características utilitárias; assim, as virtudes dos medicamentos descritas como benéficas (o efeito de Droga como remédio) são percebidas pelo paciente mais como uma ordem-do-dia que como um aceno com potencial de cura.

A bula do medicamento, assim como as frases da sua embalagem, são a própria concretização gráfica visível do efeito-Escritura, como um rígido cânone a ser obedecido; até há uns trinta anos atrás (em nosso meio), a bula continha informações consideradas pertinentes a uma situação de emergência, para o caso da ausência do médico que cuidava do paciente - ou para uso desse próprio médico, que não poderia conhecer todas as possíveis direções que a droga eventualmente seguiria. Os doentes costumavam dizer que "não entendiam nada" do que ali estava impresso, que as letras eram muito pequenas, etc., sempre no sentido de expressar um repúdio por seu conteúdo escrito. Tampouco mostravam essa preocupação atual com as mudanças na apresentação da caixa ou do tubo do medicamento: o médico "sabia" do remédio, não havia motivos para cogitações de suspeita.

Hoje, quando o paciente quer exprimir sua confiança no médico, ou uma grata satisfação com os tratamentos que esse profissional costuma lhe ministrar, êle muitas vezes o faz com um comentário que revela uma exceção nos atuais hábitos frente a medicamentos:

-Doutor, eu nem quis ler a bula do seu remédio ! - diz ele, em tom confidencial e carinhoso.

O phármakon, para pacientes como esse, se desprega da abóbada da Saúde ideológica e retorna para a imagem do seu médico de confiança: o efeito de escritura readquire movimento e volta a ser escrito a quatro mãos.

O efeito de escritura de incitar o esquecimento é então plenamente dominante, nos pacientes para os quais a bula e a embalagem estão acima do médico que os atendeu ou que até nem recorreram a qualquer médico para obter um tratamento; o que aqui esse doente quer esquecer inclui a experiência de que ele próprio já fez uso de drogas muito semelhantes a essa em suas promessas, mas cujos efeitos não lhe foram satisfatórios. Inclui, também, esquecer os fatores de sua história pessoal que ele intui e pressente que estão agindo fortemente na sua moléstia atual - falha de memória a favor da droga do momento , droga que encerra o subentendido obrigatório de que uma nova e mais poderosa substância irá logo surgir enquanto ele tolera os efeitos previamente insuficientes dessa que ele está agora adquirindo na drugstore.

Um paciente como esse (como tantos) aceita as indicações terapêuticas da droga, sua posologia e demais itens da bula como a parte escrita de seu ritual de adaptação às exigências da ideologia da produtividade; entre essas, além da de se curar o mais rapidamente possível, também figuram os concomitantes desse tipo de saúde visada pela cura: o apresentar-se com aparência saudável aos colegas e superiores (pelo efeito de Tintura), o aprimorar-se continuamente na técnica de sua profissão, o dispor cada vez de mais dinheiro e mais conforto e - acima de tudo - a tarefa de compor essas virtudes numa finalidade utilitarista de produção pragmática.

A própria data de validade marcada na embalagem, sempre verificada pelo paciente de nossos dias, encerra uma fixa e longa margem de duração do produto; se racionalmente ela assim deveria conferir ao medicamento uma força de respeito e seriedade da sua comercialização, por outro lado (certamente o mais forte), a extensão da validade indica que os efeitos da droga não se destinam propriamente ao paciente que está lendo a escritura da embalagem - pois costuma ultrapassar em muito o tempo de que ele poderá ter necessidade de utilizá-la. O paciente percebe, mesmo sem o desejar, que ele simplesmente passou a fazer parte de uma vastíssima fila de pessoas anônimas que também precisam reverenciar esse medicamento, tanto antes como depois dele tê-lo feito.

Daí se compreender com facilidade que muitos pacientes, tendendo mais a uma busca da escritura em seu efeito de favorecer a recordação, tenham preferência por phármakons em "fórmulas" prescritas diretamente por seus médicos e por remédios em geral elaborados em drogarias de manipulação - onde ele ao menos pode ver o local onde seu medicamento é feito e o rosto das pessoas que ali participam desse processo. Drogas vindas do Oriente, ervas especiais, produtos homeopáticos e outros - independentemente de quaisquer eficácias consideradas como terapêuticas e farmacológicas - com certeza também podem trazer essa característica de escritura de serem "personalizadas", como um fortíssimo elemento de atração para as pessoas com essa disposição de espírito para a recordação.

Pierre Fédida (1998), comentando o mesmo referido livro de Derrida, assinala que pode ocorrer de a própria pessoa do médico vir a se qualificar "... como pharmakon pelo excesso de sua potência sobre o doente e produzirá um tipo de logro acompanhado no doente de um desvio ou esquecimento de si. A verdadeira ciência é a anamnese no sentido em que a questão que é dirigida ao doente traz esta lembrança que, em si, conduz a fala ao falar. (...)" ( 7 )

Esse médico que pode assim se qualificar como phármakon (aqui, na acepção do logro ou do disfarce) para o seu doente, com essa desmesura do excesso podendo assim produzir um desvio ou esquecimento de si no paciente, só poderia ser o médico livre de que Platão nos fala em As Leis; pois o outro, o médico escravo, não atingiria essas altitudes psíquicas nos seus pacientes. O efeito de phármakon da sua pessoa não poderia senão desempenhar o logro da desmesura pela falta, podendo eventualmente um excesso no psiquismo do doente ser constituído pela imagem de seu dono - imagem que é imprescindível para que houvesse alguma receptividade pelos pacientes que recorriam aos préstimos de um médico escravo (mesmo se assim procedendo pelo simples fato de não terem acesso ao outro tipo de médico).

Mas tal possibilidade de efeito-veneno (denominado nos dias de hoje como efeito colateral ou mesmo como overdose) também inclui aquela de remédio, de medicamento benéfico - este também somente através do médico livre.

- 4) Como Objeto Numinoso - Muitos dos médicos contemporâneos, desafortunadamente, já não conseguem desempenhar essa sua ancestral função hipocrática que lhes permitiriam disparar a centelha do efeito Numinoso dos phármakons que prescrevem a seus pacientes; suas imagens ficam muitas vezes situadas numa posição psíquica comparável àquela certamente ocupada pelos médicos escravos Gregos, desprovidos que estão da liberdade e da atitude platônicamente dialética, imprescindíveis para que se possa irradiar a força numinosa que remetere ao "sagrado" dos mistérios atribuídos à Medicina. A função expiatória, então decorrente das forças inconscientes do enfermo ao mobilizarem seus sentimentos de culpa - ligados à doença para a qual buscam tratamento - muitas vezes também já não pode ser cumprida como antes: pela sujeição aos rigores do diagnóstico, do tratamento e da evolução clínica do paciente junto ao facultativo. É que o doente, muitas vezes, pràticamente já perdeu o seu médico.

Não é exato pensarmos que os médicos, sejam psiquiatras ou de outras especialidades, fiquem embevecidos com os novos phármakons - inclusive com os mais novos antidepressivos; segundo percebo, a maioria desses profissionais, no mais das vezes, não encontra outra saída senão prescrevê-los. Diante dessa "robotização da Medicina", o próprio Presidente do Conselho Regional de Medicina do Estado de São Paulo (Dr. Pedro Paulo Roque Monteleone) externou num artigo seu desalento frente à "moderna tecnologia" e seus altíssimos custos: seu receio de que esses dois fatores sejam controladores da liberdade do médico e de que, assim, "...tudo, daqui para frente, limitar-se-á a protocolos rígidos e drásticos, impostos à classe médica *. Pior. Serão impostos desde os bancos universitários: o aluno de Medicina aprenderá de acordo com tais regras." (18 )

Nos textos hipocráticos, encontramos claro o reconhecimento do elemento numinoso através da alusão à existência de forças divinas ; embora algumas vezes se pense que Hipócrates concebeu uma Medicina "atéia" - com ausência de forças superiores às do racionalismo humano ou sem forças superiores às dos movimentos compreensíveis da * - grifo meu - mecânica da Natureza - isso é equivocado. As relações dessa Medicina com "os deuses" simplesmente não é direta, ou seja, a saúde e a doença não ficam à simples mercê da boa ou má vontade dos desígnios divinos, cujo favor imponderável se tentaria obter e cuja cólera igualmente imprevisível se tentaria abrandar.

Esse temor reverencial e totalizante às divindades é a tônica central da medicina dominante na Grécia de Hipócrates, aquela dos mais antigos e tradicionais "sacerdotes-curadores" dos templos dedicados ao deus Asclépio* (os Asclepéia) - os poderosos rivais e concorrentes da então nascente Medicina hipocrática ( 6 )

Há um respeito à idéia de forças divinas nos textos do Corpus Hippocraticum, sem a devoção religiosa dos crentes mas como o respeito devido a potências inapreensíveis atuando na Natureza, pelos próprios métodos naturais, como motor de um todo universal natural (o natural da filosofia jônica da Natureza, que mencionamos anteriormente).

No texto Sobre a Doença Sagrada, por exemplo, comumente se pretende reconhecer uma destituição do caráter sagrado da epilepsia - que estaria então situada, pelo médico hipocrático, de maneira idêntica à mais usualmente concebida hoje em dia: uma doença com localização cerebral, oriunda de diversas razões materiais detectáveis apenas no próprios tecidos do cérebro, podendo ser considerada como fruto de causas invisíveis ou impalpáveis apenas na ignorância de pessoas supersticiosas. Mas se lermos com atenção as páginas da obra, veremos que a explicação hipocrática da moléstia pela physiología aponta numa direção que absolutamente não exclui o elemento misterioso ou indecifrável dessa ou de quaisquer outras doenças, mas que tão-somente visa defender o doente da má-fé ou da inépcia de curandeiros:

Penso que os primeiros a sacralizarem essa doença foram gente como os atuais magos, purificadores, charlatães e enganadores que se dão ares de muito piedosos e de terem grande saber. Eles, de fato, tomaram o divino como abrigo e escudo de sua incapacidade, por não disporem do remédio de que pudessem lançar mão; e para que não ficasse evidente que nada sabiam, estimaram essa doença como sagrada. (...)" (11 )

É como se o sagrado ou numinoso estivesse reservado para mais elevadas ou complexas manifestações da sensibilidade humana. O mesmo texto hipocrático comenta, sobre esses então falsos curandeiros:

Com seu palavrório e maquinações, fingem saber algo superior e enganam as pessoas, recomendando-lhes purificações e expiações e o elemento de sua fala é a invocação do divino e do demoníaco. Parecem-me não construirem seus discursos em torno da piedade, como crêem eles, mas sim em torno da impiedade e da crença de que não existem os deuses, e seu sentido do piedoso e do divino é ímpio e blasfemo... ( 12 )

* - Como se sabe, o Asclépio dos Gregos , deus da Medicina, é o mesmo Esculápio dos Romanos.

Essa possibilidade de remeter ao mágico, numa função expiatória, realiza-se em nossos dias na magia atribuída ao ilimitado dos recursos científicos - tal como ela é estimulada pelo credo da produtividade. Como uma nova religião, inclusive como parte do caráter obsessivo de nossos dias, a Ciência assim promovida como avalisadora de uma Saúde eterna vem ficando oficialmente incumbida dos milagres necessários. A própria Medicina , por seu turno, vem sendo reduzida a uma das etapas mecanizadas finais na fabricação dessas maravilhas: a magia centrada na figura idealizada do médico vai sendo aceleradamente substituída por essa outra, anônima e multiforme magia universal.

A função expiatória coletiva deveria se consubstanciar no ritual de compra do phármakon e na subordinação a ele - visível no enfermo como a intenção consciente de utilizá-lo como um sacrifício necessário pela saúde pessoal, sacrifício propiciatório de graças por uma subordinação à Todo-Poderosa Saúde universal.

No entanto, essa substituição do ritual Grego para as ocasiões de algum desastre na cidade de Atenas - expulsando da cidade dois indivíduos (os pharmakoi) "carregados" pelos males e fustigando-os brutalmente nos genitais ( 24 ) - não poderia se limitar a um simples pedido pelo phármakon na drogaria; tampouco a expiação poderia ser resumida ao tão simples pagamento pela compra, depositado nas mãos "impuras" do funcionário da caixa. Até o gesto de solicitar o medicamento foi muitas vezes abolido na drugstore, com o acesso direto do comprador às prateleiras dos produtos: tudo feito sem a mínima solenização, tudo dessacralizado e vazio de qualquer possibilidade de algum efeito Numinoso.

Isso certamente tem um contraste ainda maior com o passado recente num país como o Brasil, no qual as farmácias fizeram as vezes dos raros hospitais disponíveis e os farmacêuticos desempenharam o importantíssimo papel de substitutos dos então escassos médicos existentes. Mesmo na cidade de São Paulo , até pelo menos os anos de 1930, as farmácias tinham o seu maior volume de medicamentos nas formulações feitas pelos médicos; e nelas, do lado de fora do balcão, sentavam-se para conversar com o dono da farmácia os seus frequentadores habituais do final do dia: um funcionário público, um fazendeiro, um professor da Faculdade de Direito, um comerciante. ( 2 ) Era um clima de credibilidade para o cliente, diante dessa presença de pessoas procedentes de setores respeitáveis da coletividade.

Para que a tão profana aquisição do phármakon adequado na drugstore possa ter uma função psíquica expiatória, para que se torne uma verdadeira romaria pela cura, para que tenha a força de uma prece pela Saúde - é preciso que o banal movimento físico da marcha rumo ao estabelecimento da drogaria se carregue também de associações relativas aos temores de internações hospitalares, de tratamentos incômodos e arriscados, de exames complementares dispendiosos - imagens que vêem impregnadas da noção de uma espera angustiada pelos resultados sempre imprevisíveis desses procedimentos todos. O reles pagamento do produto a um funcionário sonolento, por seu turno, só pode ser inconscientemente valorizado pelo freguês se ele o tomar como uma extensão do já "sagrado" pagamento mensal do plano de saúde.

Quando ao final do seu livro, Derrida ( 5 ) imagina Platão saindo da farmácia com um phármakon na mão e põe o filósofo procurando distinguir entre duas repetições para separar a verdadeira da falsa, os sons se esbatem, se contradizem, se rearticulam e a própria Filosofia começa então a medrar - no fugidio dos contrários e dos semelhantes, na formação de sentidos, nos vapores daquele phármakon.

Na melancólica drugstore de hoje, o Divino Platão certamente teria que se restringir a sair atônito da loja, tendo nas mãos um saco plástico repleto de produtos: shampoos, medicamentos, biscoitos dietéticos, etc. Em meio aos demais apressados fregueses, ele talvez remexesse a sacola, tentando derivar filosofia dos mistérios do phármakon : mas apenas encontraria ali um product, em sua colorida caixa de medicamento, que ainda consegue guardar as propriedades do phármakon hipocrático somente através de permanentes malabarismos de psicologia de massas, de extrapolações da tecnologia científica, do sufoco e da estreiteza de tantos atendimentos médicos e - sobretudo - às custas das duríssimas penas impostas aos atuais clientes: nós, os fregueses sem rosto dessa Drugstore que, um dia, já foi a Farmácia de Platão.

Lucas Bipolar

2008-05-03T15:31:00.004-03:00

"Isso só pode ser uma dessas três coisas: ou contaminação por lixo tóxico, ou uma virose, ou o inferno encheu e os mortos voltaram, que é o mais provável"

Yo, Cabrón.

2008-05-01T11:02:00.006-03:00

Dale una solusion a tu bida conzige nobia!

Se el primero en descarjar el primer numero!!!
De la Pashamama Somby!

La buça que mi gusta

2008-04-28T03:58:00.002-03:00

Através de um grande homem há sempre uma grande mulher.

A Metamorfose

2008-04-27T08:14:00.003-03:00

KAFKA

300

2008-04-27T08:01:00.004-03:00

Frank Miller

strawberry fields forever

2008-04-27T07:47:00.006-03:00

Caio Fernando Abreu

"Inglaterra Triunfa"

2008-04-27T07:31:00.003-03:00

Parte 1
Parte 2
Parte 3
Parte 4
Parte 5

Unza Unza Time

2008-04-25T14:26:00.004-03:00

A tempestade descasca as árvores com espocadas numinosas de luz. Primeiro os frutos, aos borbotões, depois os galhos e finalmente as próprias árvores quedam. O vento rebate a chuva que se quebra com estardalhaço nas varandas dos prédios, os bueiros estouram, os postes apagam, o comércio fecha, o trânsito pára. A cidade capitula, cheia de si.
Talvez seja o fim do mundo chegando, como disse minha traficante, tomando café e comendo pamonha. Talvez sim, eu respondi, tomando conhaque e fumando maconha. "Nossas pernas nunca estão abertas o suficiente na hora do bacu". Eu vi a hora ter que tirar a roupa para acalmar a vizinhança na janela. Dessa vez por capricho dos homens tivemos que ficar descalços, e eu imagino que depois eles se esconderam em algum lugar e se masturbaram fumando nossa baga e pensando em nossos pés, bizarro. Tinha o com cara de porquinho, tinha o mimadinho e tinha até o intelectual, tinha o bonzinho e o mauzinho, tudo muito surreal: Uó. Sai do carro, mão na cabeça, é bom colaborar, apaga esse cigarro, que falta de respeito, vem ver eu te revistar. Sabia que eu podia te levar pra delegacia...
O que falou comigo tinha os olhos de china e as bochechas rosadas, parecia um garoto que a mãe acabara de pôr talquinho, e tinha o careca, muito feliz em seu papel de malvado nervosão. Nenhum deles sabia argumentar e respondiam às nossas perguntas mudando de assunto, mas mesmo assim foi o bacu mais esclarecedor que já tive o prazer de tomar. Meus agradecimentos sinceros ao soldado porquinho do mal e ao soldado bochechinhas rosadas.
Voltando ao fim do mundo, Auxiliadora acha que vai piorar, disse-me para acertar as contas com a lei o quanto antes, vejam só a ironia, pois ainda vão chegar dragões com chifres, pragas, filho matando pai matando filha matando mãe estuprando filho roubando pai vendendo filha, cavaleiros galáticos e um banho de sangue. Eu acho que o mundo já acabou, mas como não desanimo de uma boa festa, contino muito bem sentado em minha cadeira, fumando meu cigarro, bebendo meu conhaque e olhando pela janela, aguardando o dragão chifrudo e seus cavaleiros voadores...

Cu, vai tomar no

2008-04-24T14:28:00.005-03:00

Bastardo por parte de pai, desnaturado por parte de mãe. A última vez que vi minha mãe ela estava definhando em uma cama de hospital, a última vez que vi meu pai cuspi nele, a última vez que te vi, baby, foi a última mesmo, meu ouvido não é penico pra eu ter que te aturar. Vai ligar cem vezes para a casa do caralho.

Baile Bass

2008-04-22T17:13:00.004-03:00

BSB Delux: Lado A/Lado B/área V. I. P.

Compact Records

2008-04-21T08:45:00.005-03:00

Excerpt:

Aye, the great sun of syphilis is setting. Low visibility: forecast for the Bronx, for America, for the whole modern world. Low visibility accompanied by great gales of laughter. No new stars on the horizon. Catastrophes ... only catastrophes!

I am thinking of that age to come when God is born again, when men will fight and kill for God as now and for a long time to come men are going to fight for food. I am thinking of that age when work will be forgotten and books assume their true place in life, when perhaps there will be no more books, just one great big book—a Bible. For me the book is the man and my book is the man I am, the confused man, the negligent man, the reckless man, the lusty, obscene, boisterous, thoughtful, scrupulous, lying, diabolically truthful man that I am. I am thinking that in that age to come I shall not be overlooked. Then my history will become important and the scar which I leave upon the face of the world will have significance. I can not forget that I am making history, a history on the side which, like a chancre, will eat away the other meaningless history. I regard myself not as a book, a record, a document, but as a history of our time—a history of all time.

If I was unhappy in America, if I craved more room, more adventure, more freedom of expression, it was because I needed these things. I am grateful to America for having made me realize my needs. I served my sentence there. At present I have no needs. I am a man without a past and without a future. I am—that is all. I am not concerned with your likes and dislikes; it doesn't matter to me whether you are convinced that what I say is so or not. It is all the same to me if you drop me here and now. I am not an atomizer from which you can squeeze a thin spray of hope. I see America spreading disaster. I see America as a black curse upon the world. I see a long night settling in and that mushroom which has poisoned the world withering at the roots.

And so it is with a premonition of the end—be it tomorrow or three hundred years hence—that I feverishly write this book. So it is too that my thoughts sputter out now and then, that I am obliged to rekindle the flame again and again, not with courage alone, but with desperation—for there is no one I can trust to say these things for me. My faltering and groping, my search for any and every means of expression, is a sort of divine stuttering. I am dazzled by the glorious collapse of the world!

Every evening, after dinner, I take the garbage down to the courtyard. Coming up I stand with empty pail at the staircase window gazing at the Sacre Coeur high up on the hill of Montmartre. Every evening, when I take the garbage down, I think of myself standing out on a high hill in resplendent whiteness. It is no sacred heart that inspires me, no Christ I am thinking of. Something better than a Christ, something bigger than a heart, something beyond God Almighty I think of—myself. I am a man. That seems to me sufficient.

I am a man of God and a man of the Devil. To each his due. Nothing eternal, nothing absolute. Before me always the image of the body, our triune god of penis and testicles. On the right, God the Father; on the left and hanging a little lower, God the Son; and between and above them the Holy Ghost. I can never forget that this holy trinity is man-made, that it will undergo infinite changes—but as long as we come out of wombs with arms and legs, as long as there are stars above us to drive us mad and grass under our feet to cushion the wonder in us, just so long will this body serve for all the tunes that we may whistle.

Today it is the third or fourth day of spring and I am sitting at the Place Clichy in full sunshine. Today, sitting here in the sun, I tell you it doesn't matter a damn whether the world is going to the dogs or not; it doesn't matter whether the world is right or wrong, good or bad. It is—and that suffices. The world is what it is and I am what I am. I say it not like a squatting Buddha with legs crossed, but out of a gay, hard wisdom, out of an inner security. This out there and this in me, all this, everything, the resultant of inexplicable forces. A chaos whose order is beyond comprehension. Beyond human comprehension.

As a human being walking around at twilight, at dawn, at strange hours, unearthly hours, the sense of being alone and unique fortifies me to such a degree that when I walk with the multitude and seem no longer to be a human being but a mere speck, a gob of spit, I begin to think of myself alone in space, a single being surrounded by the most magnificent empty streets, a human biped walking between the skyscrapers when all the inhabitants have fled and I am alone walking, singing, commanding the earth. I do not have to look in my vest pocket to find my soul; it is there all the time, bumping against my ribs, swelling, inflated with song. If I just left a gathering where it was agreed that all is dead, now as I walk the streets, alone and identical with God, I know that this is a lie. The evidence of death is before my eyes constantly; but this death of the world, a death constantly going on, does not move from the periphery in, to engulf me, this death is at my very feet, moving from me outward, my own death a step in advance of me always. The world is the mirror of myself dying, the world not dying any more than I die, I more alive a thousand years from now than this moment and this world in which I am now dying also more alive then than now though dead a thousand years. When each thing is lived through to the end there is no death and no regrets, neither is there a false springtime; each moment lived pushes open a greater, wider horizon from which there is no escape save living.

The dreamers dream from the neck up, their bodies securely strapped to the electric chair. To imagine a new world is to live it daily, each thought, each glance, each step, each gesture killing and recreating, death always a step in advance. To spit on the past is not enough. To proclaim the future is not enough. One must act as if the past were dead and the future unrealizable. One must act as if the next step were the last, which it is. Each step forward is the last, and with it a world dies, one's self included. We are here of the earth never to end, the past never ceasing, the future never beginning, the present never ending. The never-never world which we hold in our hands and see and yet is not ourselves. We are that which is never concluded, never shaped to be recognized, all there is and yet not the whole, the parts so much greater than the whole that only God the mathematician can figure it out.

You! Don´t tell me about your lies

2008-04-19T22:07:00.006-03:00

Meu caro Joe, veja bem, a vida não está para brincadeiras, a coisa tá realy preta, very, mas é nós na fita, mano. Está ligado? E então. Noves fora, fudeu. Tiro para tudo quanto é lado, mizéria do caralho. Eu tenho um síndico que me atira bombas, ora veja você. É mole? Nem te conto...
Comendo muitas gatas, Joe? Passando o rodo? Cool. Eu continuo na mesma, o importante é ter saúde, dois braços, duas pernas, é o que dizem.
Meu amigo acha que a vida dele é pior, outro vendeu seu filho ainda na barriga da mãe por cinco mil... Rony sempre foi um cara dos bizznes. Tudo de casa, tudo irmão. Mi casa su casa, my ass your ass. Yo.
Ontem sonhei com você, Joe, você me levava para uma tour pela city. Puta rolé. Eu e você de carruagem puxada por dançarinas de cancã pela city vazia, tomando wisky e decidindo se a gente inundava ou não o lugar. Saudades, Joe.
Hoje fui ver fotografias, tinha uns estudantes tacando pedras na polícia, uns caras catando sucata espacial no meio das borboletas, ruínas e construção, tudo muito fixe. Fiquei pensando no cara que sobreviveu a um transplante de coração e morreu baleado. Fiquei pensando em um barco indo de vento em popa direto para o inferno. Sabe, meu caro Joe, nós em geral somos mesquinhos, pateticamente mesquinhos uns com os outros, e você vai me chamar de mané, mas acho que vou terminar de lamber meu picolé, pegar o palitinho e tentar remar contra a maré. Instiga, Joe?

Saturno Blues

2008-04-15T16:37:00.003-03:00

Deve haver vida inteligente em alguma parte da galáxia, mas não aqui. Na Terra rasteja-se em pé, essa peculiaridade provoca uma ilusão de poder, então eles põem seus ternos e penduram seus celulares e dão ignição em seus 2.0´s à vácuo , os únicos que dão a sensação de movimento. A Terra azul gira letárgica em torno de seu eixo, esgueirando-se em torno do Sol a uma velocidade de trezentos e sessenta e cinco giros por rodada, cada rodada dividida em quatro temporadas, e isso é tudo o que se sabe sobre os anéis de Saturno. O espaço é uma selva de astros e ninguém está a salvo de um meteoro faminto viajando a trezentos anos luz por hora, indo de zero a cem a mil. A noite infinita está lá fora, esse frio oceano sombrio onde bóiam estrelas cadentes. A noite infinita está lá fora, a luz de nosso Sol não é capaz de abraçar o mundo, o dia vai pelo seu meio, o fim está próximo.
A noite infinita está lá fora tocando a campainha, ela chegou sem avisar, o dia corre para os fundos, ele vai tentar escapar, eu aumento A TV, checo as últimas notícias... Vida em Marte, morte em toda parte. O dia consegue fugir para o outro lado do mundo, mudou de nome, usa uma barba comprida postiça e sonha em ser feliz. Eu desligo a TV e volto pra cama. A noite senta-se à minha beira, Saturno Blues me faz dormir. O sol aguarda na esquina, o mundo vaga por aí....

Going straigh to the devil 2 (a omissão)

2008-04-14T05:45:00.008-03:00

E se você olhar as coisas bem de perto você não vê nada, então tomei distância, antes não tivesse tido essa idéia, só vi desgraça, voltei triste e quando me perguntaram da viagem menti copiosamente. É tudo lindo, é tudo mágico, a vida super vale a pena. E nunca fui tão querido por todos. No começo foi bom, então vieram os pesadelos. Essa noite eu acordei assustado novamente, e gostaria de me confessar.

"De longe dá pra ver as balizas, decrépitas, medonhas. Segue-se a elas aleijados, anões, moribundos em suas camas, lunáticos e alienados, miseráveis de todos os tipos. Eles arrastam-se para frente, zumbis, cadenciados pela banda que vem atrás tocando um tema militar. Um garotinho de bochechas rosadas e cabelos encaracolados muito negros, fardado e de luvas carregava preocupado uma bandeira escandalosa. Os que iam na frente, a medida que sucumbiam, iam ficando pelo caminho e eram pisoteados por quem vinha atrás, às vezes com crueldade, às vezes com indiferença. Havia umas bailarinas descalças com seus pés sangrando, sorridentes e uns caras de capuz esguichando óleo nos espectadores. Nada fazia muito sentido. O sol estava parado no meio dia e os sinos repicavam, havia uns altares, muita gente praguejando, eu não sabia se aquilo era uma marcha ou uma procissão. Pernas de pau de fraque cuspindo fogo uns nos outros, fogos de artifício e salvas de tiros. Sodomia, onanismo e felação. Diante da igreja a banda parou e começou a fazer uma evolução bizarra, epiléptica. Houve um fuzilamento e um batizado. Uma tuba descompassada marcava o tempo, as caixas repicavam um toque de suspense, mas não acontecia nada, dava para perceber a ansiedade de muitos crescendo até explodir em crises de violência mútua, alguns suicidavam-se. Pude reconhecer várias daquelas pessoas, eu vi você por lá, baby, você caminhava sobre minha juventude com saltos de pontas muito finas, eu parecia gostar, hoje não gosto do que vejo, mas tenho as pálpebras pregadas, os olhos esbugalhados, e não posso me mexer."

E eu venderia a própria alma para fazer parte da boiada novamente, se eu ainda tivesse uma, se ela não estivesse ficado por lá, para onde estamos indo.

Going straight to the devil

2008-04-10T12:26:00.003-03:00

Lá vem descendo duas vezes mais rápido que subiu, minha gloriosa cuspida. Eu não saio de baixo, eu não fecho os olhos, lá vem ela, espero que me cegue, animal estúpido.

Dois mais dois são quatro, a terra é azul, mais vale um na mão, quem gosta de homem é viado, mulher gosta é de dinheiro e o dinheiro não gosta de ninguém, mas gosta de ser gastado. Se você olha para o abismo o abismo olha para você, tudo que sobe desce, a grama do vizinho é mais verde. Pimenta no cu dos outros é refresco.

Estou eufórico demais. Não tenho paciência de esperar o elevador. Vou descendo correndo pelas escadas para chegar lá embaixo antes dela, vai ser uma cuspida gloriosa, todo aquele papel descendo planando nos olhos dos curiosos, quando o primeiro descobrir do que se trata em pouco tempo a rua vai virar um picadeiro e eu quero assistir ao show de camarote. São quinze andares esse prédio. São cinco mil em notas de dez. São dois milhões de habitantes, a maioria pobre e perambulando por aqui, pelo centro da cidade. É fim de expediente. Façam as contas.

- Em um ato terrorista canastrão Olavo Bismark hoje quase perde a vida, Olívia.
- É verdade, Doris, Olavo Bismark, conhecido do público por liderar a invasão da reitoria e por sucessivas greves de fome por motivos vários, hoje, após jogar dinheiro do alto de um prédio no centro da cidade, tropeçou nas próprias pernas descendo uma escadaria e sofreu fraturas múltiplas. Este gato curioso está fora de perigo por hora, mas o local do crime encontra-se sob a guarda da polícia local. Houve tumulto e o trânsito está parado em duas avenidas...

De minha cama de hospital, imóvel, eu vejo as imagens na TV. Os bombeiros me retirando de maca, meu socorro dificultado pelo tumulto incipiente. Eu não olho para cima mas sei que ela ainda está lá parada sobre a minha cabeça, mirando bem no meu olho, duas vezes mais forte, minha gloriosa cuspida para o alto. Temeroso, olho de esguelha, ploft. E aí penso naqueles monges construíndo suas mandalas de arroz no Tibet e rezando por mim... Tantos anos na escola. Animal estúpido.