Nas hordas inimigas há sempre guarita onde um bom soldado possa descansar da sempre santa guerra dos que dão a vida para que outros possam matar. E aí está tua nova casa, a cova rasa, teu lar. Entra, senta, vai deitar, lamber tuas feridas, enfim dormir, talvez sonhar em ganhar medalhas, em novas batalhas imaginárias...
E morrer, morrer, morrer. Matar, matar, matar.
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