my name is big brother

"Diante das novas formas de controle incessante em meio aberto é possível que os mais rígidos sistemas de clausura nos pareçam pertencer a um passado delicioso e agradável"

Deleuze

O Túnel

O túnel é oco

triste

frio

denso

escuro

vazio

longo

soturno

sombrio

e, mesmo assim

eu vou a mil:

ele tem fim.

22.

O temor da plebe é um medo supersticioso. baseia-se na idéia de que há alguma diferença fundamental entre ricos e pobres, como se fossem duas raças diferentes, como negros e brancos. Mas, na realidade, não existe diferença. A massa dos ricos e dos pobres diferenciam-se por suas rendas e nada mais, e o milionário típico é apenas o lavador de pratos típico com roupa nova. Troquem-se os lugares e adivinhem quem é o juíz e quem é o ladrão. Quem quer que tenha se misturado em termos iguais com os pobres sabe disso muito bem. Mas o problema é que as pessoas inteligentes e cultas, justamente aquelas que deveriam ter opiniões liberais, jamais se misturam com os pobres. Pois o que a maioria das pessoas instruídas sabe sobre pobreza? Em meu exemplar dos poemas de Villon traduzido para o inglês, o editor julgou necessário explicar o verso "Ne pain ne voyent qu´aux fenestres" em uma nota de rodapé, tão remota é a fome da experiência do homem culto. Dessa ignorância resulta naturalmente um medo supersticioso da plebe. O homem instruído imagina uma horda de sub-homens, desejosos apenas de um dia de liberdade para saquear sua casa, queimar seus livros e pô-lo a trabalhar cuidando de uma máquina ou varrendo um banheiro. "Antes qualquer coisa", ele pensa, "qualquer injustiça, a libertar a plebe". Não vê que, uma vez que não há diferença entre a massa de ricos e a de pobres, não se trata de libertar a plebe. A plebe, na verdade, está livre agora e - na forma de homens ricos - está usando seu poder para montar enormes moinhos de tédio, tais como os hotéis "elegantes".

G. O.

na pior

Quando você se aproxima da pobreza, faz uma descoberta que supera algumas outras. você descobre o tédio e as complicações mesquinhas e os primórdios da fome, mas descobre também o grande aspecto redentor da pobreza: o fato de que ela aniquila o futuro. Dentro de certos limites, é mesmo verdade que quanto menos você tem, menos você se preocupa. Quando você tem cem francos,fica à mercê dos mais covardes pânicos. Quando tudo o que você tem na vida são apenas três francos, você se torna bastante indiferente: três francos vão alimentá-lo até o dia seguinte e você não pode pensar adiante disso. Você fica entediado, mas não tem medo. Pensa vagamente: "Em um ou dois dias estarei morrendo de fome - chocante, não?". E então a mente divaga por outros assuntos. Uma dieta de pão e margarina proporciona, em certa medida, seu própio analgésico.
E há outro sentimento que serve de grande consolo na pobreza. Acredito que todos que ficaram duros já o experimentaram. É um sentimento de alívio, quase de prazer, de você saber que está, por fim, genuinamnte na pior. Tantas vezes você falou em entrar pelo cano - e, bem, aqui está o cano, você entrou nele e é capaz de aguentar. Isso elimina um bocado de ansiedade.

Piano de Gato

não confundir com o gato do piano

Astronomy Dominé

Houston, we have a problem

Codex Seraphinianus

It´s Noix

The Arrival

Última Chamada.

we are the robots

Boing, bum tchak.

Mallogro

Sílabas sibilantes galopando frases rascantes. Transbordamentos horizontais, exterioridades transversais, excentricidades da sintaxe, modus, finis, práxis. Bordões aos borbotões.

Metástases morfológicas à parte, teu silêncio, baby, ainda é o teu melhor.

Os Reis da Rinha

ruins da cabeça, doentes do pé, assassinos do pai, amantes da mãe e agora cegos pela própia justiça, com vocês: nós.

Biff Bang Biff Bop Biff Bang Bang Pop

BUM.

zup.

Colóquios Flácidos para Acalentar Bovinos: Os caras são bons de nomes. Os caras são bons de estética também, a capa é muito massa. Agora o som, enquanto meu cd player ainda funciona: barulho da porra e bem produzido. Fico feliz de tá resenhando porque pelo que sei foi feito na tora. Falar em tora vou acender um pra ouvir em stereo... 0 0 0, coff, coff. Música 2: “o que há de errado comigo?” boa pergunta, Diego. Não faço a mínima, você me parecia um cara normal, quando não te conhecia. Na sequencia vem um blues. O macaco malvado realmente veio a calhar. A jonga também. Está me saindo uma tarde muito agradável, nada mal pra uma segunda. Os colóquios seguem, mas agora estou perdido, não sei se é a anterior ou já é a próxima, tá rolando um Tuín na minha cabeça, oh-oh. A bateria me situou, acho que estou nas rich girls que vão pra putaquepariu ou coisa assim, o Tuin continua, agora mais raivoso, acho que vou tomar uma cerveja para me acalmar... acabou a cerveja, acho que ouvi chat baker falar algo sobre gás de geladeira num documentário que assisti ontem ou anteontem...

Ufa, agora mais calmo, vamos à próxima, algo sobre a cor vermelha, um blusão psico.

Esse ep realmente contem conflitos psicológicos intensos, como advertido no release (é assim que se escreve? É isso mesmo?), vão por mim.

Sexto som: Diego, meu chapa, o que te fizeram?

O pior pro final.

ahhhhhhhh... inda bem que a bateria e o baixo me dão um chão onde pisar.

O som acabou, caí num vácuo.

Yep. Tem uma surf music pós gap, que jeito maneiro de acordar.

Everaldo Maximino - sinta-se vingado, brother.

é tudo a mesma merda mesmo, baby

e eu lá queria ter na vida simplesmente uma casinha branca com varanda? os incomodados mudaram-se todos pra lá, coitados. plantam ventos, esses tontos.
eu vou caminhar para o centro, e quando estiver lá, haha, explodir com a força de um sol cansado de queimar, e o mais longe que tu for ainda não será o suficiente:
"está na hora da colheita", hein, lula? espero que sim.
protejam suas cabeças.

if man is five...

"você pode fazer tudo menos isso". essa sentença é deus.
isso o quê? essa pergunta somos nós. o diabo é a resposta.

Malditos Humanos

3 em 1.

textinho espalhado durante a Maldição de Madalena Viúva.

“ruas largas, sem calçadas – ou com calçadas mal conservadas e que parecem desenhadas em pranchetas no andar mais alto do palácio do buriti, essa cidade não foi feita para pessoas e sim para pessoas dentro de caros, pessoas dentro de prédios: pessoas dentro da máquina de produção-consumo.

feita na prancheta, imaginada e não vivida, Brasília é esquadrinhada: tudo aqui tem seu lugar, ditado pela divisão em setores, mantido pelas autoridades, uma cidade construída em amor ao poder, é assustador perceber como a maneira que as coisas se dispõem nessa cidade casa com propósitos individualistas-capitalistas.

uma cultura de hipervalorização histérica por automóveis, falta de ônibus, de calçadas, de acesso, a receita para faltar pessoas, a rua não é mais ponto de encontro. Os espaços públicos são reduzidos a praças vazias que exaltam o poder. Diversão comercializada dentro de lugares fechados.

mas, no meio desse deserto medonho, ainda conseguirmos criar espaços e promover encontros.

estabelecer laços de comunidade e de amizade, de (des)organização não hierárquica e centrada em outras coisas que não a grana e/ou status dá outro sentido à noção de contra-cultura nessa cidade onde o desencontro e a solidão ficam evidentes nas ruas quase inabitadas. Entendemos o faça-você-mesmx não apenas como um caminho pré-definido de como agir ou onde chegar, mas uma estrada que pavimentamos juntxs: criarmos coletivamente outras espaços, e outros tipo de relação.

cada vez que as pessoas dessa cidade conseguem de alguma maneira romper essa estrutura opressora e criar de espaços para comunhão e o encontro público, com Oe ocaso de hoje, um show de hardcore-thrash com pessoas se chocando e se jogando umas sobre as outras se torna muito mais do que guitarras e bateria, muito mais que a música.

em uma cidade que promove a segregação e o desencontro, provoquemos o esbarrão. Faça-você-mesmx!

26/07/09

Coletivo Caga-Sangue Thrash
cagasanguethrash@yahoo.com.br"

Chic no Último.

...O único que já vem com a seda.

Ontem

Ontem foi um dia bom. Meu aluguel diminuiu, a geladeira que vou comprar de uma amiga a preço de banana ganhou um desconto, um flanelinha me deu uma esmola e o garçom não cobrou o conhaque, então...

one for the money

two for the show

Aê, Man

Boa viagem.

Rumo a Waterloo

"Amor, só de fã."

Ok, Larry, essa é pra você.

O Larry é um cara legal, fez esse disco aí em cima, com o carinha do Portishead, puta disco, mas fica regulando quando o assunto é disponibilizá-lo a pobres mortais como eu, então, só pra contrariar o Larry, que ainda tá naquela de "eu vivo disso, pô", baixe o disco aqui.

com açucar, com afeto

"pega essa porra do seu dinheiro e enfia ele no cu"

Fora do ar.

Senhores, desisto. Não culpo o mundo por isso. Plantei a árvore e escrevi o livro. Obrigado pela atenção e aquele abraço.

em uma sala cheia de espelhos

Yeah, isso aqui é um inferno. A baba escorrendo pelo canto da boca torta, treze passos até a porta, mas eu não consigo sair.
O juízo fritando, na minha frente tem uns garotos trepando, do meu lado umas sapatas cheirando, eu acho que já deu, eu devia sair. Há doze passos da porta o bate estaca me estanca, eu coagulo, eu evaporo, eu explodo, eu imploro que eles acabem de vez comigo mas eles nem estão aí. Alguém me passa um pirulito, eu me ergo, eu vou embora, eu já me fui faz meia hora, mas, porra, ainda estou aqui.

Mister Fuck

Ya, baby, here comes Mister Fuck, dezoito centímetros de pura raça, ele quer te traçar. Mais uma de suas histórias, dessa vez uma cheia de anões dominatrix, ninfetas lésbicas, travecas algemadas pagando boquete suspensas no ar em uma suruba ergométrica, assim, sem sintaxe, nem par. Coisa fina. Muito couro, todos muito loucos, e tudo muito divertido até chegar a polícia, e, claro, ele se safar na hora H. Muito foda esse cara. Mister Fuck is the man, Mister Fuck é o que há.

Well, Mister, you is a sock.

Foi assim que pensei, não sei se a gramática está correta, mas meu pensamento não é muito ordenado, e em português ele soa assim: Blitzig, e as vezes: Plink. Então, em uma tentativa de elucidação bizarra, apesar de pensar em português neoarcaico, e, aliás, pouco saber de outra língua, e vai que justamente por isso, vou tentar transmitir minhas impressões nesta língua bárbara, o inglês, por assim achar que melhor as expresso. Orever. Pois bem, aqui estou eu por inteiro, minhas elucubrações e impressões, diferentemente de Mister Fuck, estirado na rua de minha imaginação, atropelado por seu próprio ego inflado, todo tripas e escoriações. Yeah. Mister Fuck go over there. Já vai tarde.

À noite bateu um remorso, mas quando pensei que amanhã não ouviria mais uma de suas ladainhas... Oh, man, nevermind. E foi o que fiz. Dormi como uma pedra. Sonhei com um homem das cavernas vestido num bikini asa delta conjugando o verbo to be.

Mister Fuck never dies, Mister Fuck está em mim.

Acordei meio dolorido, mas muito bem humorado, achando o dia bonito, sentindo-me mais elevado, uns dezoito centímetros a mais, e falando só em inglês: Hello, how are you? What´s your name? Here, my card, call me anytime, I´ll love you anyways...
Continuou o dia todo e só parou quando me masturbei.

- Perdão, Padre, eu pequei.
- Yo?
- Well, acho que estou possuído.
- Serious?
- Só pode.
- This is not a sin, man.
- Eu gostaria que o senhor me expurgasse, Mister Fuck está em mim.
- What?
- Ele vai, mas sempre volta, deixa-me avolumado, confuso e agringalhado, e só sossega quando gozo.
- Ok. Let´s pull out this demo do teu couro, bro. Get out, mothafucka, it´s tied. Xô!

E foi assim. Ele subiu, finalmente, mas me deixou todo doído, um pouco ressentido, dezoito centímetros no prejuízo. Mister Fuck is really dirt.

Hello, Crazy People

Aqui fala Biu, câmbio, 17:19, quase à Hora do Brasil. Dezoito por cento de umidade relativa do ar, Beth, lembra? Eu morri de rir, agora descobri na pele pra que serve isso...

Não sei nem pra que lado fica o mar.

O Sol se põe em BSB, fulminando tudo. Eu também. Amanhã é sexta, eu baixei um disco legal, tenho uma bike e um violão que Roberta afina pra mim, tenho uma caixinha cheia de brinquedos divertidos, uns chapas squizos, é vero, mas e daí? Eu vou sair, haverá uma dose para beber, alguém para conversar, algo para comemorar, e crédito para pagar a conta...
E há um sol no céu, isso é bom que fique claro, ele providenciará o novo dia que virá.
E é isso aí, cambada, a gente se encontra num bar.

take a look at the lawman beating on the wrong guy...

Amor, você não me contou o que você sonhou, não deu tempo, você começou com aquele papo chato de contas novamente, então eu dei um jeito de sumir de tua frente, paguei a conta e me mandei, e agora aqui diante desse espelho, por mais que olhe eu não vejo motivo algum para viver, então, debruço-me sobre um papel branco, e calculista, afino as cordas e começo a escrever uma história de crimes, cheia de sangue e maluca, com buracos negros, arapucas...
Aí nesta parte parei.

De frente para o crime, por um instante, vacilei. Há sempre esta parte da gente que é cabresto, mas quando senti o repuxão em minha boca, aquele gosto travoso, espumei, cuspi, e esporei, e esporrei o conteúdo quase todo de um 38 no corpo daquele infeliz, e, por um novo instante, novamente, vacilei.
Filho de puta. Há um outro, e depois eu.
Mas vamos por partes, primeiro o outro. Saí apressado e meti-me pela passarela em disparada, minha outra parada está há poucos metros de mim. No caminho não penso na polícia, não penso que devia ter tentado escrever, não penso em como fugir, não penso em desistir, não penso em que o outro filho de puta pode não estar lá, não penso em nada que me faça parar. E, lá, mal entrando começo a disparar os projéteis que me restam, dois, um é suficiente, não o que passou-lhe entre os dentes, o que estabacou-lhe a testa.
Faltou um para mim.
Pior que a morte é a vergonha. Então corri dali apontando a arma para todo o lado, porque o lugar estava lotado, quando dobrei a esquina ouvi disparos, como demora, a polícia. Atravessei o eixão vazado, eis aí um feito incrível em uma vida medíocre, que insiste em existir... Tomei a direção do buraco-do-tatu, nunca curti altura, mas vai ter que servir. Fui por entre as superquadras, margeando as sirenes, mas cansei, vi um banco, lá sentei, e dormi.
No sonho, pensei - Mas o que foi que eu fiz? Eu morri? Eu matei. Por que ainda estou aqui? Não há justiça nesse mundo?

O teu sonho era assim?

Amor, você sonhou, eu acordei.
Mas voltei a dormir, e com eu dormindo sonhei, e, aí, nesta parte, parei.

- A conta, plz.

Congratulations, kid

Afinal, foi mais punheta que trepada, ejaculação que gozada, ando pensando em me matar. Vivo sonhando acordado, com um olhar alucinado, amigos acham que surtei... E acho até que menstruei.
De tanto sangue derramado, confesso, preocupado, fui à um ginecologista, o doutor Vaginoaldo, que me disse, emocionado - Congratulations, Kid.

Psicoanatomorfofisiologia Deglutiva

Da boca ao esôfago é uma longa jornada quando o que se engole é uma espada, e lá vai bala, Voreux. Na altura da glote, uma torcida aí, e uma encaixadinha, para avisar ao íleo que não é de deglutir, e então, é só ladeira abaixo, do dito ao feito, um longo trecho que chega ao fim. Já comer vidro em cacos, isso é outro papo, coisa de profissional, cavalos batizados...

E sapos, sapos não são de engolir.

Se meus girinos te dão náusea, não é o caso de cuspir? Ou engole de vez essa porra, baby, é tarde, a lua é cheia, a cama vazia, você já está há meia hora aí em frente a esse espelho com essa cara de desterro, engole isso e vem dormir.