Sing a song, bro.

Ele está novamente soprando aquela lata velha na sacada. E os vira latas estão novamente uivando de volta. E a música que tenta extrair do metal é a mesma, uma canção que começou compor há muitas doses atrás e que nunca acaba porque o que ele quer com aquela corneta não é compor uma música, é construir uma ponte, o louco.

Nove andares abaixo, a cidade amarelada pelo sol poente, à exemplo dos cães, ergue quase até ele as pontudas orelhas de suas velhas igrejas:

-Hein?
-Blues.