Na cidade imaginária, onde só os indignados realmente estão. Muitos há. Lembro do dia em que tentei visitar o túmulo de minha mãe. Você só é de Macondo se há um defunto seu enterrado lá. Mas eu lia Moby Dick na ocasião. No caminho parei para descansar em um canteiro e as libélulas de metal espiãs de Orwell atravessaram o céu em bando. Há muitas delas aqui. Apreciei o show e segui caminho. Lá, perdi-me. Havia muitas faixas parabenizando os mortos por suas vidas e acho que isso me desorientou. Um coveiro disse que é mais ou menos aqui, acho que é esse, mas não dá pra ter certeza, são todos iguais e a chuva apagou o que risquei no cimento fresco daquele dia úmido
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