"Inglaterra Triunfa"

Parte 1
Parte 2
Parte 3
Parte 4
Parte 5

Unza Unza Time

A tempestade descasca as árvores com espocadas numinosas de luz. Primeiro os frutos, aos borbotões, depois os galhos e finalmente as próprias árvores quedam. O vento rebate a chuva que se quebra com estardalhaço nas varandas dos prédios, os bueiros estouram, os postes apagam, o comércio fecha, o trânsito pára. A cidade capitula, cheia de si.
Talvez seja o fim do mundo chegando, como disse minha traficante, tomando café e comendo pamonha. Talvez sim, eu respondi, tomando conhaque e fumando maconha. "Nossas pernas nunca estão abertas o suficiente na hora do bacu". Eu vi a hora ter que tirar a roupa para acalmar a vizinhança na janela. Dessa vez por capricho dos homens tivemos que ficar descalços, e eu imagino que depois eles se esconderam em algum lugar e se masturbaram fumando nossa baga e pensando em nossos pés, bizarro. Tinha o com cara de porquinho, tinha o mimadinho e tinha até o intelectual, tinha o bonzinho e o mauzinho, tudo muito surreal: Uó. Sai do carro, mão na cabeça, é bom colaborar, apaga esse cigarro, que falta de respeito, vem ver eu te revistar. Sabia que eu podia te levar pra delegacia...
O que falou comigo tinha os olhos de china e as bochechas rosadas, parecia um garoto que a mãe acabara de pôr talquinho, e tinha o careca, muito feliz em seu papel de malvado nervosão. Nenhum deles sabia argumentar e respondiam às nossas perguntas mudando de assunto, mas mesmo assim foi o bacu mais esclarecedor que já tive o prazer de tomar. Meus agradecimentos sinceros ao soldado porquinho do mal e ao soldado bochechinhas rosadas.
Voltando ao fim do mundo, Auxiliadora acha que vai piorar, disse-me para acertar as contas com a lei o quanto antes, vejam só a ironia, pois ainda vão chegar dragões com chifres, pragas, filho matando pai matando filha matando mãe estuprando filho roubando pai vendendo filha, cavaleiros galáticos e um banho de sangue. Eu acho que o mundo já acabou, mas como não desanimo de uma boa festa, contino muito bem sentado em minha cadeira, fumando meu cigarro, bebendo meu conhaque e olhando pela janela, aguardando o dragão chifrudo e seus cavaleiros voadores...

Cu, vai tomar no

Bastardo por parte de pai, desnaturado por parte de mãe. A última vez que vi minha mãe ela estava definhando em uma cama de hospital, a última vez que vi meu pai cuspi nele, a última vez que te vi, baby, foi a última mesmo, meu ouvido não é penico pra eu ter que te aturar. Vai ligar cem vezes para a casa do caralho.

Baile Bass

BSB Delux: Lado A/Lado B/área V. I. P.

Compact Records

Excerpt:

Aye, the great sun of syphilis is setting. Low visibility: forecast for the Bronx, for America, for the whole modern world. Low visibility accompanied by great gales of laughter. No new stars on the horizon. Catastrophes ... only catastrophes!

I am thinking of that age to come when God is born again, when men will fight and kill for God as now and for a long time to come men are going to fight for food. I am thinking of that age when work will be forgotten and books assume their true place in life, when perhaps there will be no more books, just one great big book—a Bible. For me the book is the man and my book is the man I am, the confused man, the negligent man, the reckless man, the lusty, obscene, boisterous, thoughtful, scrupulous, lying, diabolically truthful man that I am. I am thinking that in that age to come I shall not be overlooked. Then my history will become important and the scar which I leave upon the face of the world will have significance. I can not forget that I am making history, a history on the side which, like a chancre, will eat away the other meaningless history. I regard myself not as a book, a record, a document, but as a history of our time—a history of all time.

If I was unhappy in America, if I craved more room, more adventure, more freedom of expression, it was because I needed these things. I am grateful to America for having made me realize my needs. I served my sentence there. At present I have no needs. I am a man without a past and without a future. I am—that is all. I am not concerned with your likes and dislikes; it doesn't matter to me whether you are convinced that what I say is so or not. It is all the same to me if you drop me here and now. I am not an atomizer from which you can squeeze a thin spray of hope. I see America spreading disaster. I see America as a black curse upon the world. I see a long night settling in and that mushroom which has poisoned the world withering at the roots.

And so it is with a premonition of the end—be it tomorrow or three hundred years hence—that I feverishly write this book. So it is too that my thoughts sputter out now and then, that I am obliged to rekindle the flame again and again, not with courage alone, but with desperation—for there is no one I can trust to say these things for me. My faltering and groping, my search for any and every means of expression, is a sort of divine stuttering. I am dazzled by the glorious collapse of the world!

Every evening, after dinner, I take the garbage down to the courtyard. Coming up I stand with empty pail at the staircase window gazing at the Sacre Coeur high up on the hill of Montmartre. Every evening, when I take the garbage down, I think of myself standing out on a high hill in resplendent whiteness. It is no sacred heart that inspires me, no Christ I am thinking of. Something better than a Christ, something bigger than a heart, something beyond God Almighty I think of—myself. I am a man. That seems to me sufficient.

I am a man of God and a man of the Devil. To each his due. Nothing eternal, nothing absolute. Before me always the image of the body, our triune god of penis and testicles. On the right, God the Father; on the left and hanging a little lower, God the Son; and between and above them the Holy Ghost. I can never forget that this holy trinity is man-made, that it will undergo infinite changes—but as long as we come out of wombs with arms and legs, as long as there are stars above us to drive us mad and grass under our feet to cushion the wonder in us, just so long will this body serve for all the tunes that we may whistle.

Today it is the third or fourth day of spring and I am sitting at the Place Clichy in full sunshine. Today, sitting here in the sun, I tell you it doesn't matter a damn whether the world is going to the dogs or not; it doesn't matter whether the world is right or wrong, good or bad. It is—and that suffices. The world is what it is and I am what I am. I say it not like a squatting Buddha with legs crossed, but out of a gay, hard wisdom, out of an inner security. This out there and this in me, all this, everything, the resultant of inexplicable forces. A chaos whose order is beyond comprehension. Beyond human comprehension.

As a human being walking around at twilight, at dawn, at strange hours, unearthly hours, the sense of being alone and unique fortifies me to such a degree that when I walk with the multitude and seem no longer to be a human being but a mere speck, a gob of spit, I begin to think of myself alone in space, a single being surrounded by the most magnificent empty streets, a human biped walking between the skyscrapers when all the inhabitants have fled and I am alone walking, singing, commanding the earth. I do not have to look in my vest pocket to find my soul; it is there all the time, bumping against my ribs, swelling, inflated with song. If I just left a gathering where it was agreed that all is dead, now as I walk the streets, alone and identical with God, I know that this is a lie. The evidence of death is before my eyes constantly; but this death of the world, a death constantly going on, does not move from the periphery in, to engulf me, this death is at my very feet, moving from me outward, my own death a step in advance of me always. The world is the mirror of myself dying, the world not dying any more than I die, I more alive a thousand years from now than this moment and this world in which I am now dying also more alive then than now though dead a thousand years. When each thing is lived through to the end there is no death and no regrets, neither is there a false springtime; each moment lived pushes open a greater, wider horizon from which there is no escape save living.

The dreamers dream from the neck up, their bodies securely strapped to the electric chair. To imagine a new world is to live it daily, each thought, each glance, each step, each gesture killing and recreating, death always a step in advance. To spit on the past is not enough. To proclaim the future is not enough. One must act as if the past were dead and the future unrealizable. One must act as if the next step were the last, which it is. Each step forward is the last, and with it a world dies, one's self included. We are here of the earth never to end, the past never ceasing, the future never beginning, the present never ending. The never-never world which we hold in our hands and see and yet is not ourselves. We are that which is never concluded, never shaped to be recognized, all there is and yet not the whole, the parts so much greater than the whole that only God the mathematician can figure it out.

You! Don´t tell me about your lies

Meu caro Joe, veja bem, a vida não está para brincadeiras, a coisa tá realy preta, very, mas é nós na fita, mano. Está ligado? E então. Noves fora, fudeu. Tiro para tudo quanto é lado, mizéria do caralho. Eu tenho um síndico que me atira bombas, ora veja você. É mole? Nem te conto...
Comendo muitas gatas, Joe? Passando o rodo? Cool. Eu continuo na mesma, o importante é ter saúde, dois braços, duas pernas, é o que dizem.
Meu amigo acha que a vida dele é pior, outro vendeu seu filho ainda na barriga da mãe por cinco mil... Rony sempre foi um cara dos bizznes. Tudo de casa, tudo irmão. Mi casa su casa, my ass your ass. Yo.
Ontem sonhei com você, Joe, você me levava para uma tour pela city. Puta rolé. Eu e você de carruagem puxada por dançarinas de cancã pela city vazia, tomando wisky e decidindo se a gente inundava ou não o lugar. Saudades, Joe.
Hoje fui ver fotografias, tinha uns estudantes tacando pedras na polícia, uns caras catando sucata espacial no meio das borboletas, ruínas e construção, tudo muito fixe. Fiquei pensando no cara que sobreviveu a um transplante de coração e morreu baleado. Fiquei pensando em um barco indo de vento em popa direto para o inferno. Sabe, meu caro Joe, nós em geral somos mesquinhos, pateticamente mesquinhos uns com os outros, e você vai me chamar de mané, mas acho que vou terminar de lamber meu picolé, pegar o palitinho e tentar remar contra a maré. Instiga, Joe?

Saturno Blues

Deve haver vida inteligente em alguma parte da galáxia, mas não aqui. Na Terra rasteja-se em pé, essa peculiaridade provoca uma ilusão de poder, então eles põem seus ternos e penduram seus celulares e dão ignição em seus 2.0´s à vácuo , os únicos que dão a sensação de movimento. A Terra azul gira letárgica em torno de seu eixo, esgueirando-se em torno do Sol a uma velocidade de trezentos e sessenta e cinco giros por rodada, cada rodada dividida em quatro temporadas, e isso é tudo o que se sabe sobre os anéis de Saturno. O espaço é uma selva de astros e ninguém está a salvo de um meteoro faminto viajando a trezentos anos luz por hora, indo de zero a cem a mil. A noite infinita está lá fora, esse frio oceano sombrio onde bóiam estrelas cadentes. A noite infinita está lá fora, a luz de nosso Sol não é capaz de abraçar o mundo, o dia vai pelo seu meio, o fim está próximo.
A noite infinita está lá fora tocando a campainha, ela chegou sem avisar, o dia corre para os fundos, ele vai tentar escapar, eu aumento A TV, checo as últimas notícias... Vida em Marte, morte em toda parte. O dia consegue fugir para o outro lado do mundo, mudou de nome, usa uma barba comprida postiça e sonha em ser feliz. Eu desligo a TV e volto pra cama. A noite senta-se à minha beira, Saturno Blues me faz dormir. O sol aguarda na esquina, o mundo vaga por aí....

Going straigh to the devil 2 (a omissão)

E se você olhar as coisas bem de perto você não vê nada, então tomei distância, antes não tivesse tido essa idéia, só vi desgraça, voltei triste e quando me perguntaram da viagem menti copiosamente. É tudo lindo, é tudo mágico, a vida super vale a pena. E nunca fui tão querido por todos. No começo foi bom, então vieram os pesadelos. Essa noite eu acordei assustado novamente, e gostaria de me confessar.

"De longe dá pra ver as balizas, decrépitas, medonhas. Segue-se a elas aleijados, anões, moribundos em suas camas, lunáticos e alienados, miseráveis de todos os tipos. Eles arrastam-se para frente, zumbis, cadenciados pela banda que vem atrás tocando um tema militar. Um garotinho de bochechas rosadas e cabelos encaracolados muito negros, fardado e de luvas carregava preocupado uma bandeira escandalosa. Os que iam na frente, a medida que sucumbiam, iam ficando pelo caminho e eram pisoteados por quem vinha atrás, às vezes com crueldade, às vezes com indiferença. Havia umas bailarinas descalças com seus pés sangrando, sorridentes e uns caras de capuz esguichando óleo nos espectadores. Nada fazia muito sentido. O sol estava parado no meio dia e os sinos repicavam, havia uns altares, muita gente praguejando, eu não sabia se aquilo era uma marcha ou uma procissão. Pernas de pau de fraque cuspindo fogo uns nos outros, fogos de artifício e salvas de tiros. Sodomia, onanismo e felação. Diante da igreja a banda parou e começou a fazer uma evolução bizarra, epiléptica. Houve um fuzilamento e um batizado. Uma tuba descompassada marcava o tempo, as caixas repicavam um toque de suspense, mas não acontecia nada, dava para perceber a ansiedade de muitos crescendo até explodir em crises de violência mútua, alguns suicidavam-se. Pude reconhecer várias daquelas pessoas, eu vi você por lá, baby, você caminhava sobre minha juventude com saltos de pontas muito finas, eu parecia gostar, hoje não gosto do que vejo, mas tenho as pálpebras pregadas, os olhos esbugalhados, e não posso me mexer."

E eu venderia a própria alma para fazer parte da boiada novamente, se eu ainda tivesse uma, se ela não estivesse ficado por lá, para onde estamos indo.

Going straight to the devil

Lá vem descendo duas vezes mais rápido que subiu, minha gloriosa cuspida. Eu não saio de baixo, eu não fecho os olhos, lá vem ela, espero que me cegue, animal estúpido.

Dois mais dois são quatro, a terra é azul, mais vale um na mão, quem gosta de homem é viado, mulher gosta é de dinheiro e o dinheiro não gosta de ninguém, mas gosta de ser gastado. Se você olha para o abismo o abismo olha para você, tudo que sobe desce, a grama do vizinho é mais verde. Pimenta no cu dos outros é refresco.

Estou eufórico demais. Não tenho paciência de esperar o elevador. Vou descendo correndo pelas escadas para chegar lá embaixo antes dela, vai ser uma cuspida gloriosa, todo aquele papel descendo planando nos olhos dos curiosos, quando o primeiro descobrir do que se trata em pouco tempo a rua vai virar um picadeiro e eu quero assistir ao show de camarote. São quinze andares esse prédio. São cinco mil em notas de dez. São dois milhões de habitantes, a maioria pobre e perambulando por aqui, pelo centro da cidade. É fim de expediente. Façam as contas.

- Em um ato terrorista canastrão Olavo Bismark hoje quase perde a vida, Olívia.
- É verdade, Doris, Olavo Bismark, conhecido do público por liderar a invasão da reitoria e por sucessivas greves de fome por motivos vários, hoje, após jogar dinheiro do alto de um prédio no centro da cidade, tropeçou nas próprias pernas descendo uma escadaria e sofreu fraturas múltiplas. Este gato curioso está fora de perigo por hora, mas o local do crime encontra-se sob a guarda da polícia local. Houve tumulto e o trânsito está parado em duas avenidas...

De minha cama de hospital, imóvel, eu vejo as imagens na TV. Os bombeiros me retirando de maca, meu socorro dificultado pelo tumulto incipiente. Eu não olho para cima mas sei que ela ainda está lá parada sobre a minha cabeça, mirando bem no meu olho, duas vezes mais forte, minha gloriosa cuspida para o alto. Temeroso, olho de esguelha, ploft. E aí penso naqueles monges construíndo suas mandalas de arroz no Tibet e rezando por mim... Tantos anos na escola. Animal estúpido.

Doze Doses

Jeff e Judy são meus amigos imaginários, eu sempre os encontro em algum bar, nenhum especial, mas sempre precisamente no início da sexta dose e eles são pontuais. Hoje, excepcionalmente, Judy está meia hora atrasada. Estamos no bar, eu e Jeff, e Judy ainda não chegou. Chegou. Johnny está morto, nos informa Judy, e vira minha dose e pede outra. Sangue, horrível, balbucia Judy, e desmaia, e vomita. Ela sempre foi muito exibida. Nós continuamos bebendo, até ela sumir. Sumiu. Mais uma.
- O que acha, Jeff?
- Eu acho que não existo, Joe.
- E faz tempo?
- Que eu não existo?
- Não, que você existe. Porque você existe.
- Não, eu não existo, Joe.
- Negar não vai fazer você sumir, imbecil. Talvez beber, veja o que aconteceu a Judy...
- É, a Judy sumiu. Se não me engano antes falou que Johnny morreu de morte horrível.
- Acho que sim. Mais uma pelo Johnny.
- Viva o johnny.
- E aí, faz tempo?
- É que não lembro de ontem e não tenho nada pra fazer amanhã.
- Fiquemos por aqui mesmo, então.
- Que horas são?
- É cedo. Mais uma?
- A conta.
- Covarde. Garçom!
- Sim?
- Mais uma. Dupla. Caubói. Obrigado.
- Você não está exagerando, amigo?
- Você é real?
- Sim.
- Ambos?
- Essa é a última.
- Qual o problema com meu dinheiro?
- Com quem você está? Vai como pra casa?
- Voando. Glub. Ok. Glub. A Saideira. Dupla.
- Não.
- O que é isso, um motim? Aqui o dinheiro, traga minha dose, meu amigo morreu.

...Lá vai ele, hehe. O otário pensa que existe... Depois de dez doses nada mais é real.
A dose vem, acho, eu bebo, aí me apoio no balcão e me ergo, cambaleio até a próxima, até a porta, digo, mas o chão some e eu caio no vazio. Continuem sem mim.

Rambo 1000

Na tela ela não parece ela. O herói corta outra garganta, levanta, sacode a poeira, mas é tarde, ela está morta, ele quer vingança.
O cano em minha cintura começa a me incomodar, não consigo ficar confortável em nenhuma posição.
O herói armado até os dentes invade o QG inimigo e não economiza munição, ele é rebelde porque o mundo quis assim, um dia teve um jardim, mas é mais hábil com uma metralhadora. Ninguém quer saber. A garota do meu lado não fecha a matraca. Não importa. Eu já vi esse filme antes, está indo para sua melhor hora. O herói destruiu seus inimigos, mas não está satisfeito, ele quer seu jardim de volta e por isso chora e aponta a arma para a própria cabeça. Ninguém se importa. Eu me levanto e vou até a tela, eu gostaria de dizer-lhe que o entendo, que compartilho de sua dor. Em vez disso eu saco a arma e disparo contra a platéia. Na vida como na arte. Às minhas costas meu herói muda de idéia e dispara sua última bala em mim. El Lobo saves the world again. Ninguém se importa. Eu continuo atirando. Recarrego. Faço mira. Disparo uma, duas, três vezes. Estou só no cinema. O filme pára antes do fim, as luzes acendem, aponto a arma para minha cabeça, era uma vez um jardim.

Cumulus Absurdum

Mal dado o décimo sétimo passo, com esse trinta e quatro em direção à saída, dezoito para chegar lá, avistou uma muvuca vindo em sua direção. Mais cinco passos e percebeu que a muvuca era na verdade uma comitiva, que dista da anterior por tratar-se de gente de vida pública: Vereadores, prefeitos, governadores... E seus asseclas, esses sim, a muvuca. Bem, lá ia ele. E lá vinha a roda de pogo dos engomados. Como é sabido por todos, mas não custa nada repetir, dois corpos não podem, ao mesmo tempo, ocupar o mesmo lugar no espaço. Principalmente quando um deles é um Cumulus Absurdum, uma massa compacta de paletó, gravatas, lenços, cáries e chinelos que se confundem em meio à própria poeira que levantam. Que a muvuca levanta, permita-me retificar, que comitiva não polui. Lá vêm eles. E lá vai ele, perdido em meio ao poeirão, procurando em meio ao caos social em forma de turba o que é câmara e o que é taipa, o que é chinelo e o que é gomalina, o que é chanel e o que é avon, quem são os eleitos, quem é lei, e quem é urna. E quando perigava entrar em uma crise de identidade assombrada por alucinações de pesquisas, siglas e comícios, quando já perigava perder o norte, quando já perigava perder, inclusive, a paciência, o Sr. Rua, num gesto desesperado, gritou – ‘Dotô’! E imediatamente, junto às tapinhas que, sabe-se lá vindas de qual dos sete círculos do inferno instantaneamente estalaram em suas costas, o caos se pôs em ordem. Goma para cá, sebo para lá. E a vida continua, a doze passos da saída do parque de vaquejadas. Oito. Quatro. Dois...
"Zero/Boi".

KO

Ding-ding. Sexto Round. Eu ainda estou de pé. Meu adversário é uma piada, eu praticamente tenho que bater em seus punhos com a minha cara. Chutar um gato morto é muito fácil. Cair em pé é uma arte.
Jabs. Um, dois, três. Uppercuts. O giro. E o gancho.
Eu baixo a guarda, trinco os dentes, fecho os olhos e vejo estrelas: Baby Face Washington, campeão da liga, treze nocautes, vinte quatro vitórias, nenhum empate, nenhuma derrota, beija a lona no sexto round. Quando abro os olhos o vejo. Meu sangue me embaça o olho que ainda enxerga, estou prestes a desmaiar, ele está na última fileira, mas ainda assim o vejo piscar um de seus olhos amarelos para mim. "Estamos quites".
Quebrei a cara, livrei a alma. Saí ganhando.
Quando veio me visitar, no vestiário, pouco antes da luta, estava outro, mas seus olhos eram os mesmos e eu logo percebi a situação: Ele não havia apostado em mim. Ainda deu tempo de pedir ao meu massagista para correr até o guichê de apostas e apostar todo meu dinheiro em meu adversário.
Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez. Nocaute.
Ainda sou jovem. Velho demais para o Boxe, talvez, mas ainda consigo derrubar uma parede de tijolos, ou construir uma, e tem a grana das apostas, posso pagar minhas outras dívidas e recomeçar a vida do zero: Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez. Eu me apoio no chão com os punhos e me ergo, mas ainda estou no chão. Ele não joga para perder.

Is This It?

9. A coisa toda começou no início de Maio e durou quase até seu final – Escreveria mais tarde em meu diário – e ainda não estou bem certo do que me aconteceu. Em parte é por isso que registro aqui o ocorrido, ao menos de como acho que foi, e em parte para que, se eu não conseguir entender, que outro entenda, ao menos, e me explique.
Estive fora do ar por um tempo, não sei quanto tempo, essa é uma das questões que me afligem, inclusive, não exatamente quanto, eu tenho relógio, mas aquilo tudo não pode ter ocorrido em apenas… Bem, eu fui agredido, acho que perdi a consciência, talvez para sempre. Eu não consigo discernir muito bem as coisas, parece que vivi mais em um mês que em minha vida inteira, contando os anos que estão por vir. Em um mês eu vivi várias vidas, algumas delas concomitantemente, por sinal, fui orador e interlocutor de mim mesmo, eu fui o fato e seus desdobramentos, todos os seus desdobramentos possíveis, e era como se tentasse fugir de uma situação que me devorava, de mim mesmo, portanto, e em minha fuga acabasse de volta à boca do lobo, sem nunca, no entanto, ser por ele devorado de vez. Um Karma Instatâneo. Uma prisão que chamei Monstro de Mil Olhos. Eu era então o mundo todo, e o mundo estava em seu estado primordial, o caos. E quando o caos partiu-se ao meio foi aí o dia de meu juízo e também o dia em que nasci novamente. Eu nasci sabendo muita coisa e com uma capacidade enorme de esquecer vinda de outra maior ainda, a de deduzir, só comparável em sua magnitude à de imaginar, daí o ciclo vicioso inevitável, o Monstro, que veio à luz comigo e que aqui, à luz desta outra realidade, chamo de Estado, e de Igreja, uma variação sua, uma I-2 situacional, para os braços da qual corri em meu desespero, reproduzindo assim, mais uma vez, aqui como ali, o karma. Aqui como lá, o Status Quo, a Besta, e o que o legitima, a caguetagem, a pilantragem, o ego inflado, o 6x1, o que em minha inconsciência aprendi a chamar de Os Libélulas. Hoje mesmo topei com eles, me trancaram na rua, à caminho do banco, onde ia justamente pagar minhas contas, o dízimo, para que me deixem em paz, os indigentes, seis deles, armas apontadas para minha cabeça, me apalparam, me cheiraram, mexeram em minha mochila, e me deixaram ir, não acharam o que queriam, os cães, claro que não, eles teriam que ter morrido mais vezes do que eu, eles teriam que saber mais de mim do que eu deles.

– Corpo estreito, dois pares de asas membranosas muito transparentes, carnívoras e voracíssimas. Senhoras blindadas da gravidade pairando absolutas sobre nossas vidas. Ok. This is it.

Mônica em Hysteria

Quando Roberta viu o poket fest car encostar em frente ao bar mudou de cor. Pediu licença aos outros da mesa, levantou-se, dirigiu-se ao banheiro e ficou por lá tentando recuperar o sangue. E pensando em vingança. Mas parece que não deram por sua falta, então ela voltou, pra quê? A festa já estava armada, alguém levantou todo feliz, estou salva, ela pensou, não é comigo. Era. É por você que os sinos dobram, Roberta, e que os fogos espocam, e que a sirene apita e o diadema brilha e os auto-falantes berram. O horror. Mas tem gente que gosta, o cara que pensou que era com ele sentou-se novamente, visivelmente decepcionado. Ao mesmo tempo, de sua mesa, seus amigos gritaram - ali. E apontaram. Roberta ponderou, e correu, correu o mais que pôde, gritando "não sou eu".
Tsc, tsc. Ficar louca não vai adiantar, baby: Parabéns pra vo-cê, nesta data que-ri-da. Mônica, esta é a sua vida...

Quando eu conheci Mônica ela já era irremediavelmente louca, e absurdamente bela. Bem, este não é um mundo sadio, então me apaixonei por ela. Eu estava em um café, vegetando, ela apareceu, perguntou se podia sentar, sentou sem esperar a resposta e começou a explicar algumas coisas sobre mim que eu ainda não sabia, só muito tempo depois percebi que ela não falava de mim, falava dela, em segunda pessoa, então passei a chamá-la Mônica, entenderam? E também porque ela é dentucinha e sabichona.

-Muito bem, este foi o maridão, e agora, quem se habilita?
"Agora sou eu. Eu. Eu!"
-E quem é você, jovem?
"Eu sou a médica dela."

Quando eu conheci Mônica ela ainda era Roberta, ela insistia muito nisso de ser ela mesma, mas é pra isso que existem os antidepressivos, não é mesmo? Em menos de um ano ela já estava outra, irreconhecível. Um verdadeiro milagre.

Roberta não parecia confortável em sua camisa de força. Em sua camisa de força, Roberta não parecia Mônica. Mônica é sempre feliz. Roberta é louca.
...Mas quem não é, aqui, em Hysteria?

"Muito bem, alguém mais?"
Por trás da mordaça, Roberta balbuciou algo, "não sou eu", ninguém deu importância, a festa continuou. Muitas fe-li-ci-da-des, muitos anos de vida. Parabéns, Mônica. Feliz Desaniversário, Robx.

Sirva-se Records Rádio Rock

...E ...ando ...idade à nossa ...ação ...mal - dizia o cara da rádio, que por sinal está muito mal sintonizada, incomodando quem se presta a ouvi-la com toda essa estática que graficamente soa mais ou menos assim: Bzzz... Tzzzz... Bzzzt!
Deixando, todavia, de lado toda essa estática, e dando continuidade à nossa programação normal - dizia o cara da rádio - vamos à entrevista com o Professor P, nosso ufólogo anarco-punk de plantão. Heim? Perdão, Professor, Plutão. E aí, Professor, um de nossos ouvintes está na linha conosco agora e gostaria de saber o seguinte: É a arte uma forma de se trazer deus para a terra, funcionando assim meio como que uma máquina ritualística? E, caso a resposta seja afirmativa, seu contrário também é válido? A arte pode ser o elevador do belzebu, o pula-pula da besta, o upa-upa cavalinho do cão? Quais as implicações políticas disto? Porém, antes, querido ouvinte, por que você está ouvindo uma rádio tão boa num volume tão baixo?
Porque aqui na drogaria não dá pra ouvir mais alto.
E como é trabalhar em uma drogaria? A igreja católica ainda é dona da Roche?
Acho que sim.
Nada mais conveniente, não?
Acho que sim.
Muitas drogas?
É uma drogaria, ora.
Sim, claro. E como vai seu armário de controlados?
Vai bem.
Um abração pra ele.
Pode deixar.
Qual era mesmo a pergunta?
Esqueci.

Mizu Records

Miau.

22:00 hrs

Goin´Straight to Hell, hoje, às 22:oo hrs, em sua Sexta Insana. A história verdadeira de um amor proibido que acabou mal, muito mal.

Havia sangue por toda parte. Sangue nas paredes, sangue no sofá, sangue escorrendo da tela da TV. Acho até que o cadáver ainda não sabe que morreu, não serei eu a dizer, a vida é dura, a morte também. Amanhã um jornal espreme sangue dará a notícia. Senhora Maria Mendez M. Magnólia, a Velha M. como era conhecida, aposentada, viúva, tresloucada, assassinou à sangue frio e com "requintes estéticos de rara beleza e refinada crueldade" como ressaltou o legista, Jonas Júnior, dezoito anos, estudante, seu único filho. O crime ocorreu na sala da casa onde ambos moravam. A Velha M. sempre foi uma senhora recatada e uma mãe dedicada, além de muito religiosa, testemunhou-nos um vizinho, e acrescentou: Já o garoto...

-O que tem eu?

O garoto não sabe que morreu. Não serei eu a avisá-lo. Acompanhe suas desventuras aqui, em Goin´Straight to Hell, na sua Sexta Insana: Sangue nos olhos, senhores.

TNT Records

E lá vem ela a trezentos por hora pela passarela vertical, linda em seu vestido transparente das piores intenções.
O céu vai ficando para trás, aí vem ela, bum, lá vamos nós.
Estamos mortos. A vida é bélica. Não há por que se preocupar.

MC Bongo

É um pra lá, e dois pra cá.

Aconteceu em ZZz City

Z. ouviu um som da rua, orgânico demais pra ser mecânico e metálico demais pra ser orgânico, e pensou que podia ser o tempo se rasgando lá fora. Ele estava certo. As fendas temporais são fenômenos ordinários no mundo de hoje e só não estampam as páginas dos jornais porque o que a turma curte mesmo é sangue. Z. virou pro lado, adormeceu e sonhou que era um elefante e vivia na África, em um circo, acorrentada a uma bola de ferro, daí, como nos sonhos é-tu-do-má-gi-co, de repente a bola de ferro era um balão vermelho que saiu voando e assim salvou Z. de uma matilha de ratos, pois no sonho de Z. coletivo de rato é matilha e só passa de meia em meia hora, vêm em ondas como o mar e chocam-se na orla de Z. com uma violência suicida tão insana que acabam rachando o espaço. Krack. Z. achou estranho um elefante pendurado num balão. Pop. O balão estourou, lá vem Z. em queda livre com toda a porra, um dumbo trágico, o vento zunindo em suas imensas orelhas de abano um som orgânico demais pra ser mecânico, metálico demais pra ser orgânico...
Z. acordou com seu cão lhe lambendo, como naqueles filmes B. E como naqueles filmes B havia um brilho estranho nos olhos de Fait Divers, o cão de Z. Mas um cão vampiro é o menor dos problemas de Z. : Havia sangue por toda parte. Z. olhou bem em volta, fechou os olhos, desejou profundamente que aquilo tudo fosse um sonho ruim, abriu os olhos novamente, fechou, abriu, por fim gritou, mas só havia silêncio, lançou-se então contra as paredes, nada, mais sangue. Seria cômico não fosse trágico.
Em 12 de Julho de 2008, dois dias após o ocorrido, após beber duas garrafas de vinho tinto, ter comido meia fatia de queijo maasdam e fumado um baseado ao som de ZZ Top, e ainda sem conseguir dormir, ou acordar, Z. chegou à triste conclusão que enlouquecera. Ele não ficou exatamente surpreso com sua descoberta, isso era algo em que já vinha matutando há algum tempo: Enlouquecer era a única conclusão lógica que se podia chegar em sua situação.
Foi o jeito, pensava Z., foi o jeito enlouquecer, pensava Z., olhando fixamente para uma das quinas de seu cubículo feliz. Moralmente, eticamente falando, não havia mais nada a fazer. Era, inclusive, a escolha mais digna, a decisão mais sábia.
-Então, é isso, estou louco. Hmm. O que acha, mamãe? Mamãe??
Z. vai até a geladeira, abre o congelador e dá uma conferida.

Felizes Juntos

-E pra provar que falo sério vou queimar muito dinheiro em notas de dez, em praça pública.

A massa humana deu uma sacolejada, em pouco tempo apareceu alguém com a gasolina, ele tinha fósforos, saiu pra sacar a grana, a multidão o acompanhou.
Foi até o banco, sacou, trocou, saiu todo feliz. Apareceu a TV. Perguntaram ao povo o que era aquilo. -Alguém vai queimar dinheiro. -Por quê? -Pra provar que não vale nada. -É louco? -Só pode.
Não teve paciência de esperar a praça chegar e mesmo andando o mais rápido que podia começou a queimar as notas de dez ainda no caminho.
-Com licença, como o senhor se chama? Por que faz isso? O homem seguia queimando, deu-se mesmo ao luxo de acender um cigarro com duas de dez flamejantes. Alguém saiu do meio da turba, arrancou-lhe o maço e saiu correndo. O homem disparou atrás, o povo atrás do homem. Encontraram-no mais à frente, já com o dinheiro na mão e os pés no ladrão, chutando-o. -A gasolina! Vai ser aqui mesmo. Chegou a polícia. O homem sacou uma arma. Começou a correria. A polícia disparou. Gente corria pra longe do homem, pra se salvar, gente corria pra cima do homem, pra salvar o dinheiro, a polícia correu pra cima da gente, começou o quebra-quebra. O homem não sobreviveu. O dinheiro passa bem.

D. Maria viu pela TV Sr. Zé no meio da confusão. Naquela noite ele chegou em casa tarde, manco, cheirando a gasolina e feliz, estranhamente feliz.
-Mulher, você não vai acreditar, eu estava na praça jogando xadrez quando chegou esse cara, pediu uma informação, pediu um cigarro, pediu um cartão telefônico, saiu, voltou, devolveu o cartão, agradeceu e começou uma conversa de que dinheiro não vale nada, e que queria gasolina pra queimar dinheiro. Ele até que tinha uns argumentos coerentes, mas ele queria qieimar dinheiro, entende? E era muito pidão. Mas daí que parece que falava sério... -Ah, parece? -É. Ele dizia que dinheiro é um pedaço de papel que a gente acredita que pode comprar tudo e por isso vale tanto. Ele disse que havia ganho muito, mas que pra isso perdeu tudo. E pra provar que estava falando sério ia queimar muito dinheiro em notas de dez ali, na praça. Daí em diante foi uma loucura só. -Eu vi, passou na TV. Você sabia que o dinheiro era roubado?
A campainha tocou, o telefone também. D. Maria foi atender a porta, Sr. Zé começou suar frio.

-Alô? -Papai? -Sim? -D. Maria? Detetive Marins. -Alô. -Papai? -Pois não? -Seu marido está? -Papai? -José?

No hospital, Sr. Zé soube que infartara. Medicado, ao lado da esposa e do filho, começou aos poucos a relaxar, mas não muito: "Ainda falta o tal Marins."
-Muito bem, Sr. Zé, vou direto ao ponto, onde está o dinheiro? -Que dinheiro? -Nós sabemos que o Sr. estava lá, sua esposa confirmou. -Ela também disse onde está o dinheiro? -O Sr. a acusa de cúmplice? -Eu a acuso de ignorante, mas isso não é da sua conta. -Então não vai colaborar? -Já colaborei muito, agora aposentei. -Não saia da cidade. -Não pretendia.

Em casa, após a janta, a sós com o filho, Sr. Zé começou uma conversa esquisita e curta. -Preciso que pegue algo pra mim, mas não quero que faça perguntas. -E o que ganho com isso, papai?
Zé não respondeu. Não conseguiu recuperar o dinheiro. Nunca conseguiu sequer dar uma conferida, e começou a desconfiar de sua memória, se todo aquele dinheiro existiu mesmo... Piorou, por fim morreu, pobre, meio louco, estranhamente feliz.

K7 Records

ouça no volume máximo.

One for the money

two for the show. 01101011001010100100010110010110101100110010101001110101010110101

0100010101010101000101100101000101100101100011000011001100110101010101010101010
101110100110011001011001101010101010010101010010101110101010101011010010110010010
010101101010101010101010101010101011100101101GOGOGO!00001100100100100101101010
00000010110011010110010011011001101101101011101110011010101010101000101001011001
001000001000101001010001010110101101010111001001010001000010101010001010Amém.

"We got a problem, Houston"

um pequeno passo para o homem...

... E você não está mais no mesmo lugar.

Crônica de Ana

um passo por vez, cada vez a última, até se chegar ao começo - Era esta a filosofia de Ana, para quem a vida corre para trás, na contramão da história. Ana está grávida de sua mãe, por quem seu pai se apaixonará perdidamente, da união dos dois, um casal, seus avós. A história repete-se, sistemas dentro de sistemas, engrenagens circulares de mote inverso, descambando no mar, origem de tudo, onde Ana está agora, contemplando seu futuro.
Mirando o horizonte Ana persegue com a vista uma jangada: podia ser um transatlântico, a esta distância é indiferente, tanto um como centenas, pensa, e toca o ventre. Ana não conheceu seus pais, não conhece seu país.
Aos seis órfã, aos doze estrangeira, aos dezoito uma menina igual a todas as outras, aos vinte e quatro professora, aos trinta mãe. Aos sessenta Ana estará de volta ao mar, talvez observando os barcos voltarem, suas redes cheias de peixes.
Tanto um como cem. A jangada agora é só um ponto indo de boca aberta na direção do horizonte, sua linha é tênue, tensiona, o sol é poente, o ponto some: o peixe foi fisgado, Ana também.

No dia 12 de Maio de 1968 nasceu João, sob o signo de touro, às 22:00 hrs, pesava 2 kg na ocasião, e isso é boa parte de tudo que se sabe dele. O resto são histórias de pescador, algumas tão estranhas ou simplesmente estúpidas que nem vale a pena contar. De certo só que nasceu prematuro e que morreu afogado, enroscado em uma rede de pesca, deixando esposa e filhos, João e Ana, essa ainda na barriga da mãe, que mal enterrou o defunto sentiu-se em apuros, viu-se obrigada a tomar uma decisão drástica, rezou, chorou, por fim resignou-se e escolheu criar apenas o menino, mais velho, braços fortes. Deixou a menina sob a tutela de um casal de gringos que a chamaram Ana, em homenagem à mãe, uma senhora realmente carente, viúva, doente, pobre João.

Para João Félix dinheiro não era sinônimo de felicidade. Muito menos antônimo. João adorava dinheiro e tudo que vinha junto, mais ainda o que vinha junto e por isso gastava mais do que podia, mas não se importava com as dívidas, elas eram só "coisas que vinham junto". Logo cedo pegou gosto pelo jogo, e como dava-se melhor com as cartas que com os peixes, trocou a rede pelo baralho, mas nunca foi de menosprezar a pesca, no mar como no poker, "caiu na rede é peixe". Foi no jogo que conheceu Ana, por quem apaixonou-se perdidamente. Em comum tinham só o presente, Ana não sabia de seu passado, João dali em diante não quis mais saber do seu: Ganhou muito dinheiro, perdeu tudo, de seus vinte anos de jogatina não comenta um dia sequer.
João voltou à pesca, aí vem uma boa sequência, ele arma o jogo, lança a rede, o mar contra ataca, dois ases na manga, um royal flash na água, enrosca-se na rede, fim de jogo para João.

Da praia Ana observa o ponto sumir no horizonte, sente uma fisgada, pensa na vida, em redes, cartas, engrenagens... "Se for menino se chamará João".

Foda-se Records

what´s up, charlie?

por aqui tudo uma merda, joe. o céu é azul, a grama verde. há uma noite estrelada, uma lua brilhante, um dia, e bem no meio dele um sol provedor de vida. àgua fresca, mulheres lindas e ainda estranhas ao silicone, pão e circo, fumo e vinho, boa música. como vê, a única coisa de que não posso me queixar é a falta de motivos para reclamar.
meu corpo é são, minh´alma também. eu tenho alguém que me ama e também amo alguém. essa minha vida é uma desgraça só.
a terra é fértil, no inverno chuva, na primavera flores... os pássaros estão cantando lá fora anunciando um novo dia: putaquepariu, tudo outra vez.

O Trítono com a Tônica

Senhora,
A flor que te daria, sinto informar, nasceu pretérita do quando dá-la queria, e isso era hoje, e já vai hoje em tarde... E o tempo urge e ele, que dobra crianças em velhos e noites em dias, diz que é meu por direito o presente que renuncias e ainda em minhas mãos pende.

Bem-ou-mal-que-me-queira, vou despetalando-lhe os laços... E quando enfim o desnudo, descubro, estúpido, que dentro desta caixa, onde os tolos não vêem nada - e quando muito um botão - há na verdade mapas e nestes mapas rotas que me sussurram "persiga-me" e eu nem as pergunto aonde vão: Ponho meu barco à deriva do rio que elas indicam e, nave sem rota em ida sem volta, vou...
E ao fim da viagem, entendo - e eis que nisso consiste o presente - que minha nau me levou, tão semente, à promessa de uma outra... Flor!

Senhora, ironia, em algum lugar riem de mim. Aqui, uma blue note passa a página, outra história.

Sirva-se

"A humanidade anda tão digital, tão substancialmente virtual, que tudo que é analógico, nossa própria carne, virou fetiche."

Super Mário Bros